Болезненный звон колокольный, Ты через деревню летишь И каждым накатом сгущаешь Души предвечернюю тишь. И словно бы взятый у жизни, Столь горестен твой разговор, Что в первом тягучем ударе Уже раздается повтор. И сколько ни рей надо мною, Когда прохожу стороной, Ты грезой моей остаешься — И, значит, всегда не со мной. И если дрожащим ударам Завторит вечерняя даль, Куда-то отпрянет – былое, Зачем-то нагрянет – печаль.