Я болен жизнью. И из глуби горя Порою мысль является вовне, Как будто сердце в вековом затворе, Моей душе своим биеньем вторя, Способно думать, с мозгом наравне. Слагаюсь я из горечи притворной. Идею непостижную люблю. Одет я словно сказочный придворный, Великолепный и всегда покорный Измышленному кем-то королю. Все только сон – и я, и кто мне дорог. Из слабых рук вся разронялась кладь. Я только жду, и наплывает морок. Я нищий у отчаянья задворок, Что так и не решился постучать.