Я предавался сумеречной дреме; И, пробудясь, я сравниваю с ней Весь этот мир, который не знакомей, Но призрачней и, кажется, грустней. Я вижу свет в обманчивом изломе, Где вещества соткались из теней, И я мечтаю, словно бы о доме, О той дремоте сумрачной моей. Сей мир – и не безмолвен, и не громок, Сиянья с мраком пасмурная смесь: Все не комок, а – только полукомок. И все, что нужно, я найду не здесь, Где каждой вещи смутный окоемок Не виден – только слышен из потемок.