В моих глазах и через столько лет тот августовский лес… Я настиг тебя наверху, в сырой тени скалы, и разом у меня явилось столько рук, а впрочем — мало рук: скорей я был в тот миг совсем безруким. Меж той субботой и сегодняшней промчалось тридцать лет. Довольно времени, чтоб выросли у человека руки и узнал он, что с ними делать. Но тогда я был крылат. И ты не притворяйся, там, в глубине, во мгле воспоминаний, что этого не знаешь. Все мы когда-то, хоть бы раз, летали пред тем, как научились мы ходить.