Ближние всхолмья закрыли обзор, и мы только гадаем об отдаленных вершинах и кряжах, нас гложет сомненье, но отрицать — кто посмеет? Можно ли — даль отрицать? Изредка кто-нибудь к нам забредает из дальней страны и говорит, что вдали возвышаются горы, и говорит, что прекрасны они… Мы внимаем рассказу, и непременно найдется средь нас любопытный — спросит дорогу… "Туда?" — переспросит рассказчик и покажет себе на грудь. Есть ли иная дорога, кроме вот этой — сквозь лес, сотрясаемый бурей, лес, что зовется как ты? Эта дорога изрыта оврагами, дыбится диким кустарником, но на седом валуне, на стволе в буреломе я отыскал твой впечатанный маленький след, о любовь моя, маленький саднящий след.