В громе, выкриках дня все бесшумное, может почудиться незначительным, малым, хоть то, чему долгая жизнь суждена, длится тихо, в глубоком молчанье — как земля, или скалы, озера… Крик дается тому, что цветет мимолетно, словно шум — это способ, один среди прочих, на миг победить всемогущее Время. Дай мне руку, любовь моя, и попытаемся тихо быть подобными скалам, озерам, земле…