Пятнистою рудой в корнях Еще невоспоенных влагой, Ты холодеешь тело рослого ствола И твой добыток — равнодушье блага. Но снами томятся подземий Пласты плодоносных кровей, И твой высинет отсевок Изумрудами мрущих ветвей. О, младеющий немою в быте Непременною владой плодов, И упевами выполнен, выпить Соловьями расплеснутый дол.