В кору хоронят соки слепо Раденья вербных тонких вен, И хладами вскормленный север Уже заведомо забвен. А вот когда в весны предсердьях Встает аорты тяжкой ярь, Ты володом каких посмертий Вздыхаешь целины испарь?