В последний раз в Барселону выбираемся рано утром. Решили доехать туда вшестером самостоятельно и там не спеша побродить по улицам. Есть карта, есть путеводитель, есть деньги - так зачем нам гид? От Льорета до столицы Каталонии всего час езды, билет стоит 6 евро. Обратные билеты взяли заранее... но это уже детали.
В автобусе собираемся было вздремнуть, чтобы сэкономить силы. Уже даже почти отключились, но тут вдруг, прямо у нас за спинами, с задних мест:
-А-а! О-о! Феличини-манчини-дрочини! Хала-бала-бала-дала!.. Моменто-сакраменто-охрененто!..
Что такое? А-а, ясно... Итальянцы. Целая стая. Пара молодых мужичков, две молодухи, тётушка постарше, несколько ребятишек. Чем-то напоминают цыган. Перекрикивают друг друга, размахивают руками. От тётушки до её собеседника не больше метра, но она кричит ему так, словно он находится по ту сторону от Пиренеев. Шум стоит такой, будто в московское метро спустился целый табор с медведями, гитарами и гадалками.
-Рагацци-тоцци-сфорци!.. Чао-мао-какао!
И вдруг... Что опять такое? Тихо стало! Разрази меня гром, тихо! О мадонна! О святой Януарий!.. Не может этого быть! Осторожно оглядываюсь: спят, сморенные монотонным гулом двигателя и лучами утреннего солнца! Уснули сразу все! Пожилая итальянка откинулась назад и широко открыла рот. Детишки лежат друг на друге вповалку. Мужички клюют носом. Молодухи уронили головы им на плечи.
"Вот и прекрасно", - радуюсь я, поудобнее пристраиваюсь в своём кресле, намереваясь тоже соснуть минут сорок.
Но тут лёгкий толчок подбрасывает пассажиров нашего автобуса, и сзади немедленно раздаётся оглушительный вопль:
-Чиполлини-мончини-кончини!!!
Проснулись... И десяти минут не спали. Проснулись - и тотчас же возобновили свой эмоциональный искромётный диспут. Тихо разговаривать не умеют. Смотрят в лицо друг другу, едва не уткнувшись носами, и орут, орут. Не думаю, что все они сплошь страдают тугоухостью... Уснуть так и не дали. После итальянцев испанцы кажутся... шведами, ей-богу!
На автостанции в Барселоне выбираемся из автобуса и ворчим негромко:
-Макаронники, штоб вас!..
...Бредём по барселонской Рамбле, главному променаду столицы Каталонии. Это нечто вроде нашего Арбата, только пошире и есть проезжая часть. Вертим головами, фотографируем, снимаем на видеокамеру. Площадь Каталонии, фонтан Каналетас (место триумфальных сборов фанатов "Барсы")... Дворец Можа, дворец вице-королевы, дворец Гуэль, театр "Лисеу", где поёт Монсерат Кабалье... Рынок Бокерия - на прилавках фрукты мыслимые и немыслимые, мясо всех самых аппетитнейших оттенков, морепродукты с жабрами, щупальцами, присосками, раковинами и плавниками... На самом бульваре - и художники со своими работами, и диковинные оживающие фигуры (бросишь монетку - выдадут целое шоу!), и цветочные лавки, и птичий рынок - свистящий, орущий, чирикающий, поющий... Впереди, там, где море, маячит памятник Христофору Колумбу, который в этом городе, всего в двух шагах от этого бульвара, возложил к ногам венценосных Изабеллы и Фердинанда новый континент - Америку, - но мы пока туда не торопимся (не в Америку, конечно, а к памятнику). Позже мы рискнём, подберёмся к самому подножию этой колонны и обнаружим внутри её лифт наверх, к фигуре Колумба, заплатим по полтора евро и поднимемся к ногам мореплавателя, чтобы оттуда, из смотровой кабины насладиться зрелищем величественной Барселоны... Но пока - не торопимся. Бродим среди толпы, слушаем пение птиц, наблюдаем за выступлением уличных артистов...
А это кто? Ого! напёрсточники! И тут они есть, оказывается! А мы-то думали, что только у нас, в СНГ... Вокруг ловкача собралась большая толпа. Подбираюсь к напёрсточнику сзади, незаметно включаю камеру, подношу окуляр к глазу - интересно, удастся ли заметить его трюк, тот момент, где он жульничает, прячет шарик в руке? Приеду домой, внимательно рассмотрю. Может быть, пойму, в чём его секрет...
Но тут объектив моей камеры заволакивает чем-то серым. Я ничего не понимаю и отрываю глаз от окуляра. На меня смотрит глумливая шкодная рожа совсем не пиренейского происхождения. Грязной ладошкой парень прикрывает объектив камеры. Ах, простите, сеньор, я вам помешал рубить "капусту"...
-Пэрдонэмэ, сэньор , - извиняюсь я.
И пытаюсь отступить назад, чтобы уйти.
Но он не отпускает меня. Он тычет в меня кривеньким пальцем, глазки его лучисто сверкают, он ухмыляется ещё шире, чем прежде, и вдруг спрашивает:
-Русский?
От неожиданности я не нахожу ничего лучше, как кивнуть.
-Да...
Он больше не даёт мне сказать ни слова. Он возбуждён, весел и, кажется, чуточку пьян.
-А мы тут такими "бабками" ворочаем! Я поставил десять евриков - проиграл. Поставил ещё пять - опять проиграл. Поставил последние - и выиграл! И отыграл свои! А потом даже оказался в плюсах! Поставь и ты - не прогадаешь. Отвечаю! Там легко догадаться, где шарик. Никакой хитрости. Внимательно посмотришь - и поймёшь. Ставь, земеля, ставь, не сомневайся...
Э, нет, думаю я, чёрта с два. Вы тут, видать, одна шайка-лейка. Господи! И здесь нет от вас покоя. И ведь добрались же, черти, сюда! До Барселоны! До Рамблы! До Христофора Колумба! Не поленились...
-Мерси, - говорю, - не люблю азартные игры. Да и времени нет... Да и не везёт мне никогда...
В общем, порю чушь. А как от него, бандита, отвязаться?
...После гастрономических потрясений Бокерии страшно хочется есть. Ищем в Готическом квартале какую-нибудь харчевню (и находим, разумеется), но там всё очень дорого. Даже кофе, который в Испании стоит от 70 центов до одного евро (между прочим, гораздо дешевле, чем в Москве), здесь тянет на все полтора! Кофе, впрочем, прекрасный. Нигде в Каталонии мы не пробовали плохого кофе. В любой простейшей кофейне Льорета, например (три столика, прилавок, кофейный автомат, голые стены и до побережья целый километр, что для этого городка слишком уж далеко, а потому заведение отнюдь не считаться фешенебельным) - даже там кофе ароматен, крепок, вкусен. Как же они его делают? В чём их тайна?..
Не удерживаемся мы от дегустации этого напитка и в Готическом квартале Барселоны. Сидим за столиком под гулкими сводами какой-то бывшей то ли конюшни, то ли пыточной, то ли и вовсе хозяйственной пристройки (ныне же это - изысканная кофейня в средневековом стиле). Сидим в Готическом квартале, слушаем музыку барокко и потягиваем крепчайший кофеёк, от которого потом сердце колотится в груди, как у пубертатного мальца на первом свидании. Полтора евро за чашечку. Правда, вместе с кофе здесь вам подадут маленькую шоколадку и... граммов сто чистейшей водички в стаканчике. Удивляюсь, что здесь угадали мою привычку: запивать кофе холодной водой. За догадливость оставляю хозяевам на блюдечке чаевых чуть больше, чем положено.
-Входишь во вкус, - смеётся жена. - Ты полюбил давать чаевые...
Но после кофе хочется есть тем более, поскольку активные ингредиенты этого тонизирующего напитка очень стимулируют секрецию желудочных желёз и вызывают рефлекс, который... Но не будем отвлекаться. Лучше поищем какую-нибудь закусочную.
Заходим в "Макдональдс". Присматриваемся, переводим евро в рубли - дорого! За такие деньги можно перекусить гораздо лучше и не столь стандартно. В одном из узеньких переулков Готического квартала (переулок Монсьо) случайно выходим к кафе "Els Quatre Gats". Стоп! что-то вертится в голове... что-то знакомое... где-то читал... Срочно перелистываю путеводитель. Боги мои! Да ведь это знаменитое кафе "Четыре кота"!!! Здание - одно из первых творений великого архитектора Пуч-и-Кадафалка! Рамон Казас, некоронованный король барселонских модернистов, открыл здесь когда-то кафе. Завсегдатаями заведения была вся местная богема, включая Пабло Пикассо! Великий художник получил здесь свой первый заказ (оформил меню), а чуть позже, в 1901 году, устроил тут свою первую выставку...
Но мы не решаемся перекусить в "Четырёх котах": там довольно дорого. Мы идём дальше и ищем что-нибудь попроще.
И вот я вспоминаю, что если после рынка Бокерия свернуть направо, то немедленно попадаешь в злачный квартал Баррио-Чино. (Карту я изучал заранее и читал путеводитель.) Название переводится как "Китайский квартал", но сегодня там уже почти не осталось китайцев. Теперь там живут другие эмигранты: арабы, филиппинцы, пакистанцы, индийцы, афганцы, эквадорцы... Когда-то здесь располагались главные притоны Барселоны. Когда-то Жан Жене, вор, бродяга, гомосексуалист и классик французской драматургии, нарядившись девочкой, отдавался здесь пьяным английским матросам. (Теперь его имя носит одна из площадей квартала.) Когда-то тут был любимый бордель Пикассо "La Suerte Loca". Когда-то здесь собирались сотни наркоманов, воров, шлюх, трансвеститов, профессиональных нищих и прочее околопортовое отребье. Когда-то, когда-то... "С распространением героина в 1970-е годы колорит Чино принял гораздо более угрожающие оттенки, и городские власти всерьёз взялись искоренять порок. Сейчас от того легендарного Баррио-Чино мало что осталось. Сносятся целые кварталы... проституток худо-бедно загнали в несколько менее заметных переулков... И хотя в общем и целом новое Чино - далеко не такое опасное место, бесцельно шляться по боковым переулкам квартала после заката, пожалуй, всё же не лучшая идея", - сообщает нам путеводитель по Барселоне.
Вот туда-то мы и идём перекусить. Мы рассуждаем так: до заката ещё далеко, а поскольку в квартале живут небогатые эмигранты, пообедать у них будет гораздо дешевле.
Неспешно передвигаемся по узким и грязным улочкам, переступая через кучки мусора и лужицы помоев. То и дело нам встречаются шатающиеся неряшливые субъекты - очевидно, пьяные. Выстиранное бельё висит прямо над узкими тротуарами. Пешеходные дорожки тут и там мечены размазанным собачьи дерьмом. Прохожих здесь заметно меньше, нежели на Рамбле, и гулять по этим улицам, в общем-то, довольно неуютно... Выходим на площадь перед церковью Сан-Пау-дел-Камп ("лучший в городе образец романской архитектуры"!), но почему-то в ближайшей пиццерии под открытым небом не задерживаемся, отважно продвигаемся вперёд, ищем более или менее приличное кафе под крышей.
Ноги сами выводят нас в ещё один переулок Баррио-Чино, и мы сходу попадаем... в толпу разукрашенных и разодетых девиц. Сапоги выше колен или туфли на высоченных каблуках, короткие курточки и юбочки, обтягивающие шортики, джинсы и блузки, густая косметика на лице, полуоткрытые бюсты и выставленные напоказ пупки, запах дыма сигарет и терпких дезодорантов. Моя рука уже дрогнула было, почти уже подняла видеокамеру до уровня глаз, а палец нажал на кнопку "play", но тут как будто кто-то шепнул мне на ухо: "Стой, идиот! Это ведь - раздача! Девки тут стоят не просто так. У них наверняка есть ревнивые хозяева, которые зорко следят за всем, что происходит в переулке. И если ты в гуще этой толпы начнёшь снимать на камеру, немедленно получишь по репе, а ещё, чего доброго, и камеры лишишься..." Я тотчас же прекращаю съёмку, и мы торопимся прочь от этого места, провожаемые вопросительными взглядами барселонских шлюх.
А перекусить всё же удаётся и довольно-таки дёшево. Уже на подходе к Рамбле (мы сделали большой круг по Баррио-Чино) находим маленькую забегаловку. Встречает нас то ли индиец, то ли пакистанец, то ли выходец из республики Бангладеш. Во всяком случае, всё то время, пока сидим в кафе (между прочим, мы с женой оказались там одни, больше никого не было), по телевизору показывают видеозаписи музыкальных фрагментов из индийских фильмов. Подают нам меню, но я сразу же заявляю официанту, что "но йо сэ кэ эс эсто" (не знаю, дескать, что это тут за блюда указаны), и он меня понимает, кивает. Я тычу пальцем в несколько строчек (кое-что всё-таки понимаю, перевожу с английского "подстрочника"), он у меня что-то спрашивает, я на всякий случай отвечаю "си" (то есть "да"). Официант терпеливо повторяет вопрос, и я узнаю только три слова: "... о кон пан?" ("...или с хлебом?"). На слове "или" официант делает ударение и чуть задерживает фразу. Тут я смекаю, что хлебу предлагается какая-то альтернатива, и поспешно отвечаю: "Кон пан". Потому что кто его знает, что там у них вместо хлеба может быть... Нам приносят блюдо из мяса цыплёнка, щедро политое острейшим (и вкусным к тому же) соусом, от которого сразу же загорается у нас внутри, до самых желудков. Но мы заливаем этот огонь холодным пивом, соус собираем весь до капельки всё тем же хлебом и закусываем чуть суховатым растительным ассорти, что, по всей видимости, именуется здесь овощным салатом. Пока едим, из подсобного помещения выходят ещё несколько таких же, как официант, парней, усаживаются за ближайшим к стойке бара столиком и, негромко переговариваясь, совершенно по-бандитски косятся на нас. А мы слушаем громкое блеянье звёзд индийского кино и ломаем голову над вопросом: почему в этой забегаловке нет посетителей? А вдруг это тоже какой-нибудь притон, что-то вроде нелегальной курильни опиума или дешёвого борделя (не здесь, конечно, а там, в задних комнатах)? Обед обходится нам всего в 11 евро на двоих, и мы уходим сытые и довольные, оставив официанту чаевые. Правда, потом после этого соуса хлещем воду часто и помногу, словно с бодуна.
...За границей иногда вспоминается эпизод из фильма "Особенности национальной..." чего-то там. Кажется, рыбалки. Два российских мужика по пьяне дела случайно заезжают в Финляндию и всё удивляются тому, что всё там как-то не так, не по-нашему. А потом, когда догадываются, что попали за границу, один из них говорит примерно следующее: "То-то я смотрю: и это не так, и то не так. И ещё вот что... ностальгия!.."
И вот мы ходим по Барселоне, слушаем уличных гитаристов в Готическом квартале, таращимся на невероятные шедевры каталонской архитектуры, сидим на лавочке в местном порту, любуемся кораблями и чайками у пирса, кормим хлебом кефаль, которая большими косяками всплывает за кормом на поверхность, гуляем под плодоносящими апельсиновым деревьями в парке Цитадели и слушаем там вопли перелетающих с ветки на ветку попугаев, - а я всё думаю: "Когда же я почувствую это - ностальгию?! Что-то нет её... Видно, рано ещё. Пожить бы здесь подольше..."
Уже в сумерках приходим на автобусную станцию. Скоро нам возвращаться в Льорет. Мы с женой явились первыми, наши друзья чуть замешкались, мы их ждём. Ну, вот и они, теперь все в сборе...
А что, когда русских много, они ведут себя немногим тише итальянцев. Начинается шумный обмен впечатлениями, выяснение, от какой платформы отходит автобус, обсуждение, какую минеральную воду купить лучше всего и сколько граммов мармеладных конфет в придачу... Говорим громко, ничуть не смущаясь посторонних. И правильно, скажете вы, хватит комплексовать, мы такие же обитатели европейского дома, как и другие народы.
А вот и не правильно! И очень скоро мы в этом убеждаемся.
До отправления автобуса остаётся минут пятнадцать. Мы разбредаемся по автостанции, кто-то идёт в туалет, кто-то к продуктовому прилавку, кто-то курит на платформе. Когда мы с женой возвращаемся в коллектив, понимаем, что что-то произошло. Наши друзья негромко переговариваются и то и дело оглядываются. Нам пока ничего не говорят. Слышу обрывки фраз:
-А сколько их?
-Я видел только двоих.
-...Он сказал: "Вы нас не любите, мы вас - тоже".
-Да никакой он не чеченец. Всего-то хохол из Львова...
-А второй - кавказец. Это видно.
-Всё равно он не чеченец. Это всё дешёвый понт.
-Ну, кто знает?..
Выясняется, что пока мы гуляли по автостанции, к остальным нашим друзьям подошли двое: один - кавказец, второй - вроде бы славянской наружности, мордатый, рыхлый. Услыхали, что мы громко орём по-русски, и подошли. Потребовали выкуп: 200 долларов с шестерых. И вот теперь наши друзья обсуждают, стоит ли воспринимать этот ультиматум всерьёз.
-Да хрен им, а не двести баксов! Сейчас сядем в автобус и уедем.
-А на эти десять минут давайте-ка разбредёмся по станции.
-Уйдите пока в туалет, переждите, - это мы женщинам.
Наши жёны уже нервничают. Больше всего пугает неизвестность. Мужики ещё хорохорятся, а женщины уже психуют.
-Двести баксов... А не до хрена ли? - говорит один из нас.
-Да не будем отдавать, и всё тут!
До отправления автобуса остаётся минут семь. Хочешь не хочешь, а нужно идти на платформу.
Рэкетиры подходят к нам.
-Быстро соображайте, нам некогда, - говорят они. - Мы с вами шутки шутить не собираемся.
-Почему же это мы должны вам платить такие деньги?
-Потому что мы тут работаем!
-Ну и что?
-Вы воюете с Чечнёй, мы отвечаем вам, как можем.
-Мы с вами не воюем.
-Много болтаете. Быстро собирайте деньги, не то будет хуже.
-И что же будет?
-А вот увидите... Вы просто не доедете до Льорета.
-Откуда у нас двести долларов? Мы целый день гуляем по Барселоне!
-Имейте в виду: мы на машине... Всё равно догоним.
Отходим в сторонку, обсуждаем ситуацию. Что ж, догнать нас несложно: дороги хорошие, ближе к ночи они пусты. В Льорете нам, пожалуй, не скрыться. Городишко маленький. Проследят до гостиницы - не разбегаться же нам от тамошней станции в разные стороны? А в Льорете улочки узкие, по ним потом ещё два дня нам гулять. Просто встретят в тёмном переулке, обольют кислотой или пырнут ножом... Не оглядываться же поминутно, не прятаться же в отеле до самого отъезда... А здесь... с нами женщины, они не будут ни драться, ни бегать от бандитов...
-А если нет двухсот баксов или евро, то... сколько там у вас - гоните.
Можно, конечно, обратиться к полицейскому. Но кто знает, не куплен ли он уже этими головорезами? Знаем ли мы испанскую полицию?..
-Давайте сто пятьдесят - и разойдёмся по-хорошему, - говорят они.
Мы стоим, сбившись в стайку, думаем.
-Ну, чего морды поотворачивали? Скорей ворочайте мозгами. Мы и так вам предложили хорошую скидку.
Нас трое мужиков, их двое. Можно было бы, конечно, рискнуть, оказать сопротивление. Кулаками махать и мы умеем. Но если у них не только кулаки? Если у них ещё "пушки" с "перьями"? Да и двое ли их? Может быть, в толпе кто-то их прикрывает? Может быть, их тут целая банда? Вон как этот востроглазый кавказец зыркает по сторонам...
-Господи! - вырывается у одного из нас. - И тут от вас нет покоя!
-Да, именно так, - кивает "чеченец". Рука у него постоянно в кармане, а глазёнками так и шарит.
Что делать в такой ситуации? Были бы в организованной туристической группе - эти бандюги не посмели бы подойти. А так они тонко уловили: мы сами по себе и совершенно беззащитны.
-У тебя сколько? - спрашивает мой товарищ у меня.
-Осталось только десять евро, - отвечаю.
Не буду же я признаваться рэкетирам в том, что у нас с женой около сорока баксов на двоих... Произношу это, кажется, достаточно убедительно и спокойно. Во всяком случае, кавказец верит.
-Не по адресу вы обратились, - говорит один из нас "чеченцу". - Мы тут, в Испании, уже две недели, накупили подарков, нагулялись... Последние еврики на исходе.
-Вижу, рожи загорелые... Давайте, что у вас там есть. Автобус вот-вот уйдёт.
"Ну что ж, так тому и быть, - успокаиваю я сам себя. - Дам этому гордому сыну Кавказа скромное подаяние... десять евро. Обойдётся".
Сгребаем в кучу всё, что каждый из нас решил пожертвовать кавказскому брату и его хохлу-телохранителю. Всего получается около сорока с лишним евро. Они забирают деньги и поспешно исчезают в толпе.
Возвращаемся на автобусе в Льорет. На душе гадостно.
В автобусе одна из наших женщин пускается в слёзы, но мы быстро успокаиваем её словами, сладостями, купленными на автостанции (собственно, она сама их и купила) и кока-колой.
-Да ни хрена они не чеченцы. На пушку нас взяли! - говорит один из нас.
-А как это проверить?
-Никак.
-Всё равно связываться с ними не стоило. Это опасно. Расклад сил мы не знаем...
-Да, пожалуй...
-Да и теперь, когда выйдем в Льорете, надо быть внимательнее. Следите: а вдруг за нами хвост... Пойдём в гостиницу самыми многолюдными улицами, где-нибудь резко вильнём в переулок...
Мы возвращаемся из Барселоны в Льорет, вяло переговариваемся, тревожно вглядываемся в сумрак за окном, жуём мармелад, каждый думает о своём... И - что-то никакой ностальгии, совсем никакой...
2003 г.