Вова вальяжно сидел за рулем моей машины.

– А ты помнишь, как мы продавали мой старый «Ford» с Солнышком на капоте? – спросила я с улыбкой, почти засыпая.

– Еще бы! Это было очень смешно.

– Помнишь, как мы заехали в этот двор? Будущий владелец моей машины поднялся домой, чтобы взять кэш… а ты мне радостно сообщил, что надо как-то развернуться во дворе, потому что задняя передача «иногда» не срабатывает. Помнишь, как мы спешили развернуться, пока он не вышел из подъезда? Ты, кстати, тогда пообещал мне, что расскажешь ему об этой «незначительной» неисправности… Ты ему сказал? Только честно!

– Ну, почти… – Вова хохотал до слез.

– Я так и знала. Твое «почти», как твое «иногда» не срабатывает… – Я тоже смеялась.

– А что ты сделала тогда с деньгами? – поинтересовался Вова.

– Не помню. Наверное, то, что я обычно с ними делаю. Я попробую поспать…

С Вовой меня связывали стандартные отношения: он работал на моего папу, иногда меня куда-то отвозил, и раз в месяц забирал из больницы термос с пробиркой, в которой находилась моя кровь. Уже на следующее утро кровь попадала в Киев, а модная Киевская лаборатория отправляла ее в Берлин… Получалось, что раз в месяц моя кровь путешествовала без меня. Но я на нее не в обиде… Вова был хорошим парнем: он отсидел несколько лет в тюрьме фактически за то, что не заложил своих товарищей «по делу». «Дела» его были разными, манера говорить оставляла желать лучшего, но он был настоящим и всегда хорошо ко мне относился.

Когда-то мы с ним случайно закрылись на балконе. Он должен был куда-то меня везти. Родителей не было дома, и я предложила покурить, предварительно не предупредив Вову о том, что дверь балкона нельзя плотно прикрывать, потому что упадет ручка. Мы пробыли на этом маленьком балконе около двух часов, выкурили пачку сигарет. Я надутая сидела на старом велотренажере, а Вова взад-вперед расхаживал по балкону с видом гения, который вот– вот что-то придумает. Меня это дико раздражало, и я спросила: «Тебе не надоело ходить по этой “тюремной камере”?» Он серьезно посмотрел на меня и ответил: «Мне не привыкать». Так я узнала, что Вова сидел.

Я открыла глаза…

– Вова, ты с ума сошел? Куда мы едем? Почему ты съехал с дороги? Который… час? – Я смотрела по сторонам и ничего не понимала.

– Я везу тебя в мужской монастырь! – ледяным тоном ответил Вова.

– Куда ты меня везешь??? В монастырь??? Но мне не нужно в монастырь, мне нужно в аэропорт… какого… какой еще монастырь…

– Это очень красивое место… тебе там понравится, я уверен… Я несколько раз там был. Это очень чистое место. Там можно подумать, расслабиться, отдохнуть от суеты. Ты же сама говорила, что тоже иногда ходишь в церковь.

– Да, Вова, я иногда хожу в церковь, но ты меня не совсем понял, наверное. Я хожу в церковь, когда мне этого хочется, когда у меня возникает такая потребность, когда я чувствую, что мне нужно туда сходить, понимаешь? Я не умею молиться, всегда забываю, как правильно креститься, у меня своя собственная вера… моя личная вера, она не относится ни к одной из всемирно известных религий, понимаешь?

– Да, но мы уже почти приехали. А во что ты веришь?

– В чудеса, – сказала я с раздражением.

Судя по всему, мы уже действительно подъезжали: было совсем тихо… особенно тихо, и я видела впереди огромный колокол.

– Вова, ты вообще меня видел? Я не спала последние тридцать шесть часов… у меня раскалывается голова… На мне почти прозрачная майка, с меня спадают джинсы… я в оранжевых кедах, с недосушенными волосами, а в моих глазах еще горит вчерашний «Chivas». Ты хочешь за что-то отомстить монахам? Да? Когда ты был здесь в прошлый раз, они пробили тебе колесо?

Вова смеялся, но уверенно ехал вперед.

«Ладно, черт с тобой, поехали. Прости… Господи», – подумала я и замолчала.

Вова был прав: это место мне понравилось. Оно казалось мне вечным и волшебным. А я люблю все вечное и волшебное. Я вышла из машины. На импровизированной парковке стояло еще шесть-семь машин и несколько автобусов.

– Оставь телефон в машине и накинь на голову платок, – строго сказал мой товарищ.

Я смотрела на него, как на идиота…

– Вова… какой платок? Откуда у меня платок? Я лечу в Юрмалу, на «Новую волну». Ты вообще видел мой чемодан? Как считаешь, что там? Платки? – Мне было очень трудно говорить. Каждое слово вызывало очередной спазм в моей голове: гномы-разбойники, которые поселились в ней с самого утра, все продолжали стрелять по моим вискам из своего гномского оружия. На дне моего чемодана действительно покоился платок, но это был Hermes Leman… он был настолько пестрый и позитивный, что лучше было его не доставать. Он явно не вписывался в церковную атмосферу.

– Ладно, пойдем. На территории монастыря есть магазин: думаю, что там можно будет купить платок. – Вова как всегда был непоколебим в своих суждениях.

Мы зашли в магазин как раз в тот момент, когда какой-то восторженный «Муж» с неприятным выражением лица доставал из кошелька десять гривен, чтобы приобрести платок для своей жены. Почему-то эта супружеская чета вызвала во мне неприятные ощущения… или это было вчерашнее виски… не знаю. Но такое бывает: видишь какого-то человека… и сразу хочется его не видеть. Деньги и телефон я оставила в машине, поэтому попросила у Вовы десять гривен, но он радостно сообщил, что уже все выяснил: платок можно взять бесплатно на входе в церковь.

«Н-да… Ладно… гулять, так гулять», – подумала я, и мы вышли из магазина.

На улице было прохладно, мне становилось легче. Маленькие скамеечки, старые деревья, спокойные птицы, какая-то волнующая тишина – все это вызывало в моей душе ощущение бесконечной грусти, которую вчера в кое-то веки мне захотелось утопить в «Chivas 21» вместе с одним старым другом. Монахи бродили по территории и явно обращали внимание на мои рыжие распущенные волосы. Было стыдно. В самом деле. В тот момент я любила Вову еще меньше, чем обычно.

Мы подошли ко входу в церковь: я взяла первый попавшийся платок и попыталась как-то приспособить его на своей голове. Следом за мной в церковь вошла супружеская пара из магазина. «Муж» рассматривал меня с явным интересом, пока до него не дошло, что я пытаюсь сделать. Он увидел БЕСПЛАТНЫЕ платки. Он больше не смотрел на мои ноги. Вся его религия и набожность умерли в момент. В ту секунду Его Бог его оставил… «Как! Здесь можно было бесплатно взять платок, а я купил его тебе в магазине!!!» – прорычал он своей супруге, которая в тот момент крестилась. Интересно… во что верит ее «Муж»? Мне почему-то стало жаль эту женщину…

Я села в машину. Голова почти не болела. Как бы нелепо это ни звучало, но Вова оказался прав: это было уникальное место. IPhone был красным от не принятых вызовов. Его надкусанное яблоко явно на меня обижалось: никто «интересный» мне не звонил. Главное, мне ни разу не позвонил Он, а это было хуже всего. Поэтому я тоже решила обидеться на Яблоко Стива Джобса и не стала никому перезванивать. В этот момент я услышала стук. Я подняла глаза и увидела огромного монаха, который тарабанил в окно моей машины. Так… сейчас он, наверное, сделает мне замечание… наверное, он видел, что я ходила с непокрытой головой по территории… или здесь нельзя оставлять машины. Вова в этот момент покупал какой-то волшебный чай.

– Здравствуйте, – весело сказал Монах.

– Здравствуйте… – ответила я неуверенным голосом.

– А вы куда едете?

Если бы это был не монах, я бы, наверное, поинтересовалась «А куда вам надо?», а потом бы назвала город, который находился в противоположном направлении. Но это был монах. Или монах-мошенник. И то и другое вызывало во мне интерес. Поэтому я сказала правду:

– В Борисполь. У меня самолет через несколько часов.

– Жаль… А мне нужно в Днепропетровск, поэтому я высматриваю все машины с днепропетровскими номерами. Сейчас еще спрошу у того парня, который пьет чай возле автобуса с днепропетровскими номерами.

– У него не спрашивайте. Он со мной, – сказала я с улыбкой. – Мне жаль, что мы не сможем вас подвезти. Простите еще раз, что не смогла вам ни чем помочь.

– Ничего, что-нибудь придумаю. Спасибо вам. И всего хорошего. Пусть вам повезет.

Я не помню, о чем я думала в церкви, но я точно знаю, какое желание я загадала. Я не знаю, плохо это или хорошо, что нам с монахом было не по пути. Он пожелал мне удачи. Спасибо ему.

P.S. Через несколько часов после посещения мужского монастыря, который находится в ста шестидесяти километрах от Борисполя, я познакомлюсь с Петром Листерманом и Лёней Питбулем.