Муки творчества
Отличается счастье от счастья?
Ты в ладонь вдохновение лови.
Муки нашего творчества часто
Так похожи на муки любви.
* * *
Бессонница, моя бессонница.
Моя подруга и сторонница.
Моя наперсница — соперница.
Моя не пройденная лестница.
Лети, душа, страдай, пусть ранит.
Неравнодушье — жребий твой.
Пусть безразличие не станет
Твоей судьбою и судьёй.
* * *
Тонкие ветви сирени
Робко стучатся в окно.
Тихо сгущаются тени
Над позабытым давно.
Столбик термометра — выше,
Но не торопится в — бой.
Голубь танцует под крышей,
Гулит, гордится собой.
Почки проснулись, и снова
Мне по ночам не до сна.
В строки торопится слово —
Свежее, словно весна.
* * *
В холодное летнее утро,
Когда занималась заря,
Я вышла из дома, как будто
Позвали в дорогу моря.
И шла босиком до причала,
И пела о чём-то своём.
Над пристанью чайка кричала —
Мне слышалось имя твоё…
* * *
Чуть возьму от весеннего солнца,
От ручья, что по лесу течет.
Погружаюсь на дно колодца:
Снова память меня увлечет.
Все сложу, соберу по крохам:
Шум дождя, разговор листвы.
Это тоже моя эпоха.
От Камчатки до Москвы.
И неважно — светит ли солнце,
Льет ли дождь или падает снег.
Это то, что Россией зовется.
И дороже ее просто нет.
* * *
Стихи приходят тайно по ночам,
Вновь разбудив меня в тревожном сне.
И сразу разгорается свеча,
И сразу ночь подругой станет мне.
Среди обид, печалей и тревог —
Заменят и подругу и врача.
Не выбирая судеб и дорог.
И вновь горит настольная свеча.
* * *
Мудрее быть Дедалом, это верно.
И жизнь сохранна и душа в тепле.
Разумно, ненавязчиво, примерно
Кружат дедалы в предрассветной мгле.
Но, рассекая мглу на миг крылами,
Икар взметнётся. В синей вышине
Появится рассвета гордый пламень,
Разбуженного тем, кого уж нет.
* * *
Петродворец, стволы чернеют:
Их снег засыпал до бровей.
Ступени белые немеют.
От холодов, от снегирей.
Зима: фонтаны занесены,
Укрыты статуи — зима.
Иду легко и окрылено —
Куда — не знаю и сама.
Иду к воде, а здесь по снегу
Цепочкой тянутся следы.
И надо мною чаша неба —
Как синь проснувшейся воды.
* * *
Небоскреб на берегу Невы:
То ли кукуруза, то ли свечка.
Неужели вырастет — увы.
Где та грань, что охраняет вечность?
Разделилась надвое элита:
Кто-то против, кто-то очень за.
Красота забыта и забита.
Как смотреть грядущему в глаза?
Небо оцарапав небоскребом,
Будут вверх амбиции расти.
Можно город наспех перестроить,
Только как потом его спасти?
* * *
Петербург, я тобою болею,
В красоту я твою влюблена.
Бело-синей прекрасной лилеей
Монастырская церковь видна.
Там за скромной чугунной оградой
Барельефы уносят нас ввысь,
И роскошной барочной отрадой
Пятиглавия вознеслись.
На рождественский пряник похоже,
Задевают кресты облака,
Чтобы каждый случайный прохожий
К красоте прикоснулся — слегка.
* * *
Не выбросить слова из песни.
Где был рассвет — ложилась мгла
Но возносилась в поднебесье
Адмиралтейская игла.
Пусть город снова перекроен,
И сносят старые дома.
А прошлое и неспокойно,
И непонятно для ума.
Не выбросить слова из песни.
И прошлое не зачеркнуть.
Адмиралтейство в поднебесье
Великий продолжает путь.
* * *
Вот и осень подкралась тайком.
Незаметно и осторожно.
Поутру повело холодком.
На душе всё так просто и сложно.
Здравствуй, осень — редеют леса.
Здравствуй, осень — я тоже смирилась.
Только жаль — побелела коса.
Да и зеркало, жаль, запылилось.
* * *
День Победы. Ни тучки на небе.
И весёлые лица вокруг.
Как же долго, солдат, ты здесь не был —
Где лежит твоего детства друг.
Посредине огромного поля —
Обелиск Золотая звезда.
Ты ссутулен годами и болен,
Но сегодня пришёл ты сюда.
А вокруг незнакомые люди —
Но в глазах их такой чистый свет.
День Победы — пусть мирным он будет!
И достойнее праздника нет!
* * *
Буханка хлеба мокнет в луже,
И словно молит о пощаде.
Но видимо сегодня люди
Совсем не помнят о Блокаде.
Был страшной кровью хлеб оплачен…
Но, не сдаваясь, умирали…
Был Ленинград в кольцо охвачен…
Все крошки хлеба собирали…
А нынче сыты все, и в луже.
Буханка просит о пощаде.
Да, видимо сегодня люди
Совсем не помнят о Блокаде.
* * *
Цветку любому нужен свет,
Тепло и ласковое слово.
А если нет, — то цвета нет.
А жизнь влачит свои оковы.
Моей ромашке нужен ты,
Как вдохновение и вера.
В полнеба парус из мечты
И листья рыжие у сквера.
* * *
Не надо мне подарков, Бога ради.
Не надо мне цветов и суеты.
Лишь три — четыре чистые тетради,
Да чтобы был со мною рядом ты…
* * *
Когда ты сказал — я тебя не люблю —
На душу спустилась мгла.
Всё, что могла — всю душу мою,
всю жизнь я тебе отдала.
Я резала волосы — вместо вен,
Я драла ногтями лицо,
Я не могла подняться с колен
Казалось. Что это — всё!
Я в анабиозе почти жила,
Ужастики стала смотреть…
И вот — пожалела, и поняла,
и подошла ко мне смерть…
Она холодной лапой своей
Сердце сжала — на миг.
Она не дала дышать и смотреть,
не вырвался даже крик.
Она наклонилась — последний жест —
Готовая мне услужить:
— Ну, ты готова? И твой ответ?
— Нет, уходи… Буду жить…
* * *
Ты знаешь — слово может ранить.
Застрянет где-то в глубине.
И будет мучить и тиранить,
Вновь возникая в тишине.
Командуя дальнейшей жизнью
Оно взовьется над тобой
Высоко. Станет править тризны.
И станет жизнью и судьбой.
Но слово сказано — судьба предрешена.
И ты не будешь больше прежней.
Ты знаешь — в отражении она
Зеркальном поменяет все одежды.
Так слово ранит словно нож.
И ты его сейчас произнесешь.
* * *
Я мечтала летать белой птицей
Встроясь осенью в клин журавлей.
Я могла бы в тебя влюбиться,
Коль была бы чуть-чуть посмелей.
Улетают от холода стаи —
В край чудесный, где лето весь год.
Я могла бы Снегуркой растаять,
Прикоснувшись к тебе, словно лёд.
Зачерпну вдохновенье из прошлого.
Загляну на минутку туда,
Где оставлено столько хорошего,
И не властны грехи и года.
И шепну, всю печаль затая —
Это юность смешная моя.
* * *
Луч возьму от весеннего солнца,
От ручья — прозрачность воды,
Погружаюсь на дно колодца
Из ошибок своей судьбы.
Лебедою порос пригорок,
Подорожник растёт вдоль дорог.
Деревянный домик мне дорог,
Обветшалый дорог порог.
Зацеплюсь строкой за рябину,
И за яблоню в нашем саду.
Никогда я его не покину,
Никогда никуда не уйду.
А когда жизни путь прервётся,
И останутся только следы —
Закопайте меня у колодца —
Всё равно там же нету воды…
* * *
Осень-осень. Что ты даришь: дождик слякоть и простуду.
Ты поманишь и обманешь, я дружить с тобой не буду.
Осень — давняя подруга, мне грустить нет силы больше.
Я хочу остаться в круге чуть подольше, чуть подольше.
Осень- осень, наказанье и награда будет дальше.
Осень, ты моё признанье, и ни слова больше фальши.
Осень — снова бабье лето — мы ещё не отгрустили.
Снова старые сюжеты — слово жжет высоким стилем.
* * *
Я могла бы стать стюардессой —
И легко летать в облаках.
Я могла бы спеть много песен —
И купаться в южных цветах.
Я была бы добрым психологом,
Я была бы мудрым врачом…
Я пишу стихи и морю себя голодом —
У меня есть мужское плечо…
* * *
Но кто же я? Куда идти?
Зачем живу? Порой не знаю.
Расходятся мои пути.
И я над городом летаю.
Меня создали, позабыв
Вложить амбиции и норов.
И завещали защитить
И охранять любимый город.
И завещали — охранять —
Его традиции и силу.
И ни на что не променять —
Ни Петербурга, ни Россию.
* * *
Сломанные крылья за спиной
Юная душа живёт в плену.
Что же происходит? Что со мной?
Почему в слезах опять тону?
Сломанные крылья за спиной.
Я привыкла плакать, а не петь.
Что же происходит? Что со мной?
Почему я не могу взлететь?
В синем небе снова утону,
В синем море реют паруса…
А моя душа живёт в плену —
Вырваться хотя б на полчаса.
* * *
Послушайте — снова осень,
И словно не было лета.
Природа пощады просит,
Ещё как леди одета.
Но скоро, ты знаешь, скоро
Слетят золотые наряды.
И будет на дереве ворон
Пёрышки дёргать в засаде.
И будет ветер глумиться,
И будет дождик — неделю,
И будут тоскливыми лица,
И будут сырыми постели.
А листья уже золотые,
И дождик надолго зарядит.
И осень — дожди косые —
В прощальном своём параде.
* * *
Мне надо научиться жить и верить,
Слова собрать в один живой комок.
Как кошка лапкой тихо тронув двери,
Войду — и сказка ступит на порог.
И будет осень, и зима наступит.
И Новый год подарит сто чудес.
Я верю: Бабка-Ёжка в старой ступе
Печали увезёт в дремучий лес.
* * *
С экрана снова скажут — катастрофа.
И жалко и погибших и живых.
Нам непростая выпала эпоха —
Как трудно нам терять их — дорогих.
Уходят поколенья — друг за другом,
И обрывается за следом след.
Но смерти нет, и там за гранью круга
Лишь синева и яркий чистый свет.
Да — смерти нет. И он ещё вернётся,
Чтобы пройти свой путь, за пядью пядь.
Ведь каждый в мир познанья окунётся,
Чтобы бесценный опыт твой собрать.
Чтобы дорогу из путей грядущих
Одну лишь выбрать — трудную — свою.
Я воспеваю Вас — вперёд идущих.
Нет, я не плачу. Я о Вас пою.
* * *
Вымаливать любовь, как подаяние,
Я не хочу — мне это не к лицу.
Как близко нашей осени дыхание
Подобралось к дощатому крыльцу.
Шагну, под утро с кринкой, за ворота
И хрустнет под ногами первый лёд.
Душа всё ищет, всё зовёт кого-то …
Не ангела, ли белого зовёт…
* * *
Листает осень первые странички
Из повести оставленной весной.
Я жду опять — забега электрички —
И мой ноутбук, как верный друг — со мной.
Сентябрь легко срывает с веток листья
И мне опять не спится по ночам.
Но остаётся мой блокнотик чистым —
Пылает осень — рыжая свеча.
* * *
Срываются с неба звёзды
Кто знает — что там впереди?
Пока ещё не поздно —
Друзей позабытых найди!
Пока ещё все вы живы —
Пока ещё нет потерь!
Души поддержи порывы —
Найди — прости — поверь!
* * *
Предзимье — осени покой — успокоенье от забот.
Как передышка, как застой, в каналах, где вода течёт.
Предзимье — это сделать вздох — во тьму шагнуть за поворот.
Душа от зноя устаёт и ожидает Новый год!
Предзимье — это слабый ток — страшнее предвесенья ход —
Крушит, ломает ледоход мне снова душу каждый год!
* * *
В августе падают звёзды —
Яблоком в нашем саду…
Может признания поздны —
Той же тропою иду…
Дни словно дивная сказка —
Только купаться нельзя…
Ну — закрывай свои глазки —
Видишь — упала звезда…
* * *
Видишь: ласточка летит — у неё дела,
И её не беспокоят грехи.
Я сегодня новый сборник начала,
Но зачем — кому нужны мои стихи?
Наша ласточка весной отоваривается:
Ветка к веточке — сложить вот и келия.
А стихи не говорят — проговариваются.
Всё о чем промолчать так хотела я.
* * *
Я наверно не стану поэтом —
Не даётся мне школа стиха.
Я стихи сочиняю сюжетом —
Где из мыслей и слов — труха.
Слишком лично и слишком больно…
Но зачем вам моя душа?
Муза тоже вздохнёт невольно —
Над тетрадкой моей не дыша.
Я не мастер — из рифмы и слова
Не могу я узоры плести.
Я стиху подчиниться готова,
И на крыльях его нестись.
* * *
Даже у самого края —
преданность делу храня —
я стихи не выбираю —
они выбирают меня!
* * *
Отличается счастье от счастья?
Ты в ладонь вдохновение лови.
Муки нашего творчества часто
Так похожи на муки любви.
