Мне: что гитара, что доска.
Когда есть струны — все порви.
Тоска несбывшейся любви, —
По юности моей тоска.
* * *
Мне уже не страшно и не больно,
Я смотрю вчерашнее кино.
Я была бы весела, довольна,
Если б не противненькое «но».
Как живёшь? Что пишешь? Что играешь?
Отзовись на миг издалека.
Ляжет на плечо твоё рука,
Трепетная, нежная — другая.
* * *
Не конфетка я, не киска, не ириска —
С лёгким флиртом мне не по пути.
Я наверно, вовсе, декабристка.
Я могла бы за тобой идти.
Хоть на край земли.
Вслед твоей любви.
* * *
— В тебя можно крепко влюбиться, —
Сказал ты, чуть гладя, ладонь.
Не дав мне в бреду забыться,
Ты вмиг погасил огонь.
— Не кожу ты гладишь несмело, —
Шепнула чуть слышно я.
— Под кожей моей не тело,
Под кожей душа моя.
* * *
Стихи мне грезятся ночами.
Они со мною рядом, тут.
Сижу и плачу, со свечами:
Когда же свет — то нам дадут?
* * *
Не улетай. Побудь немножко.
Как память славных добрых дней.
И пусть я серенькая кошка,
И пусть я плачу у окошка.
Но без тебя — ещё больней.
* * *
И себе я боюсь признаться:
Разве это была любовь?
Я хочу от тебя отказаться,
И боюсь остаться без снов.
Я хочу очнуться от бреда.
Всё же правильно я жива
Не понять теперь — чья победа.
И опять кружатся слова.
* * *
Закрыть забытую страницу.
И сжечь стихи.
И отпустить печаль как птицу.
Вздохнув — лети.
Но строчки — вот они — живучи.
Парят и ждут.
Когда, отчаясь, позову их:
— Я здесь. Я тут.
И прилетят страницы — птицы.
Совьют гнездо.
И сон слетает на ресницы
В мой тихий дом.