Вечер иронически московский: Брошу взгляд на лица с полотна. Медом поливаю сыр литовский, Отхлебну из горлышка вина. Видит Бог жующего поэта, Разлилось телесное тепло. Мысли полупьяного брюнета Отчего опять заволокло? Белое, сухое, этикетка. Сделано в Италии, поверь! Ты моя заморская нимфетка… Холодна и шелкова постель. Утро. Сицилийское похмелье. Глохну-засыпаю на ходу. Ты мое изысканное зелье, Губы перемазаны в меду.