Задуматься если о том, что наш век Лишь матрица чисел и знаков. О том, что рожденный с утра человек С рожденным в ночи одинаков. Роддом – это матрица окон и стен, Мы в матрице, будто в утробе, Не помним себя и не ждем перемен, Горим в подступившем ознобе. Стена комбината для малых детей И серое здание школы И матрицы, матрицы разных мастей, И острые зубы у новых властей. Вспотевший стакан Кока-Колы. Профессии нужные мы познаем, С утра на работу неслышно встаем. И матрица города давит на грудь, И матрица мыслей мешает уснуть. Дома и дороги, машины и снег, Все числами накрепко сшито. А где-то родился с утра человек, А кто-то посмотрит сердито. И он, посмотрев из-под лобья на мир, За сердце успеет схватиться. И мартрица новых и тесных могил Заставит молить и креститься. Стоит безучастно и смотрит толпа И строк, и столбцов совокупность. Эфирова высь обреченно слепа Захвачена матрицой, сонна, скупа. Но сила моя – неотступность.