Это не ты…
А кто?
"Хер в пальто!"
Вздрагиваю от неожиданности.
Коготь?!
Коготь, не надо! Это мое!
"Заткнись, швабра!" - единственный глаз старого кота прищурен, уши плотно прижаты к черепу, клыки злобно оскалены. Я тоже прижимаю уши - но не скалюсь, только горблюсь.
"Сиди на жопе ровно!" - уже спокойнее. - "Зажмотилась, кошка драная… верну-верну, не сЦы - вот только время придет. Хера ли ты тут растопырилась? А ну дуй к дочке!"
Как?
Я же не знаю, как сюда попала… и как выйти…
"Как-как… Роняя кал!"
И мы стоим среди обломков, обнявшись, как невеста с женихом, и я уже знаю, зачем Коготь перекачал себе всю нашу общую боль… Малыша боль, Заиньки, Ноти, Контры и мою… и как он мне вернет, и когда… и как мне ее направить туда, куда захочу.
Чего там Клавкин чувак орал насчет педофилов?
Очумелой кошкой скачу с кучи на кучу, с обломка на обломок, Контру за собой волоку.
Бригады стволами ощетинились, пространство от магии звенит.
А мы летим, будто наскипидаренные.
И падаем рядом с Малышом. Прямо под бок ему. На что-то мягкое.
Не знаю такую.
Из шестой эта белка, что ли?
Похрен.
Хватаю Заиньку в охапку.
Тебе больно, малышечка?
Все-все-все, мамочка уже с тобой.
А ну, где эти пидара…
Ой…
Где эти нехорошие дяди?
Хилер бригады-шесть белка-оборотень Делирия Тременс (для друзей - Дели)
М-дааа…
Давненько у нас такого не было - чтобы и чуть не разделало аж три бригады под орех, и после того я на ногах осталась. Бригадир-четыре… нет!.. бывший бригадир-четыре, чтоб жизнь у него была долгой, а смерть быстрой, за всех нас, хилеров, таки да, сработал. Ну, не то, чтобы за всех - нам тоже хватило, но если бы не он, не троих бы потеряли, а десятка полтора. И все бы мы при этом отлеживались не меньше суток.
Если бы совсем не ушли.
Вот интересно, как он это делает? Эльфийская магия? Не слышала о такой…
Говорят, он нашему бригадиру брат.
Вот хорошо бы попросить Флака, чтобы он уговорил братца меня научить…
Если этому научиться можно.
Озираюсь.
Вон он, Флак - прилег в тенечке. Как всегда, вроде бы дремлет.
А что?
Многие на это покупаются.
И потом сильно удивляются. Секунд пять-десять. Которые им до смерти остались.
Эльф, фигли…
Потому иду к нему не торопясь, открыто… мало ли?
И столбенею.
Потому как братец его прямо на глазах исчезает.
И никакого возмущения магического поля.
Это как?!
Ну исчез - и исчез… а поговорить с бригадиром все равно надо бы. Тем более, что тихо пока: никто в порталы не ломится, никто магией не душит, пулями-бомбами-ракетами не мусорит. Самое времечко вопросов позадавать.
А в небе ни облачка… Только дракон механический кружится и парочка этих… как их… квазиживых.
А может, и не квази…
Вот, к примеру, песни.
Ведь явно сами сочинили.
А что, разве может неживое радоваться и песни сочинять?
Вот и я об этом…
Иду, по пути народ сканирую.
Нет, нормально они все подштопаны.
Интересно, а можно до этих дотянуться? Которые в воздухе?
Можно!
Внутри - непонятно. Что, впрочем, не может удивлять - все мы там разные. У баньши - одно, у вампов - другое, у троллей - вообще третье. У огров, к примеру, не только голов пара, но и сердец тоже две штуки, о гениталиях ваще молчу. Но общее ощущение - все с ними нормально.
А дракон…
Драконище!
Ощущение громадной мощи… растущей такой, многообещающей. И - детской какой-то радости, светлой, незамутненной заботами-проблемами.
Даже самой легче стало.
Ни-ни, я не вампирю… просто вот как бывает? Увидишь улыбку ребенка - и тебе вдруг хорошо становится.
Вот и мне, считай, ребенок улыбнулся.
Большой такой ребеночек. Многотонный.
Я ему в ответ улыбаюсь - ну, так, как мы, хилеры, умеем, душой - и скачу себе к Флаку.
И тут меня у какого-то скособоченного полуоткрытого люка над полузасыпанным колодцем накрывает.
Иглой от шеи до пяток - ррраз!
Суставы выкручивает - ох!
В животе словно напалмовая канистра лопается - ннна!
Стою на карачках, уже в боевой трансформе (слава Святыням, при трансформации ощущения меняются, добрая половина боли пропадает) и сквозь пелену в глазах вижу - меня одну накрыло… Откат?
Ой, нет, не откат…
Это же дракона накрыло!
И этих… которые рядом с ним кружились.
Скачу к тому месту, куда дракон рухнул, и во всю глотку верещу: красная тревога!
И тяну, тяну, тяну из этой груды металла и кремния боль и страх, в очередной раз до слез жалея, что родилась оборотнем, а не суккубом или инкубом…
Прижимаюсь к его нагретому солнцем боку: при контакте тянуть легче, и, теряя сознание, пытаюсь успеть сообразить - а что с ним все-таки… или кто его так…
Малыш
Гадко, больно и страшно. И этот зов в голове. Хочется завыть и разнести всё в округе в безумной надежде избавиться от всего этого…
Как же хорошо, когда есть друзья… Они помогают мне, забирают плохое, но плохого очень много, и друзья страдают так же сильно, как и я. Я выносливый и не отдаю им слишком многого.
Благодаря их помощи я обретаю возможность мыслить здраво. И анализирую реакцию друзей.
Ноте и Заиньке не так плохо, как белочке. Они железные, и мысли у них…
Мысли!
Я перестраиваю мышление, и теперь сквозь нейроны проносятся не прежние мыслепотоки, а сосредоточенные ряды бесконечно сменяющих друг друга единиц и нолей, из которых складывается гневное обращение к зовущим: