затуши сигарету… Вот топорщится мокрый топор, и усатый, как солнце, монгол отвечает поэту: «Я иду над мертвецами, все встают — все поют, что холодными костями травы поля берегут: – Осень лета, лес и луг, о, желтейшие вокруг!!»