На закате сердцá превращаются в гроздья рябины, в лёгкий шелест шагов по легко отлетевшей листве… Скоро выйдет луна, скоро хватит луны половины, чтоб увидеть лицо на твоей молодой голове. Так теряют в реке не кольцо с безымянного пальца, а своё отражение, ставшее вдруг золотым, и от света поют, как восточные птицы китайцы — холоднее луны, но теплее, чем тело и дым.