– и досюда под желтоватым светом листопада, найдя хороших зрению стихов из ласточек и прочих облаков. И ты поймёшь, прищурившись от солнца: в чужих стихах, похожих на китайцы, нет ни лесны, ни зета, ни вимы — есть только ОСЕНЬ… ОСТАЛЬНОЕ — мы.