Так задумал Творец. Всё сбылось: этот взлёт белой птицы и мёд наших слов, наконец пожелавших ложиться строкой, чуть небрежной, как вздох, как шептанье впотьмах той воды ключевой. Пой же, сонная птица, как заплакали сосны в бору, как метнулась в нору рыжим всплеском лисица, как испуганный вечер полыхнул, задохнулся, притих, и о том, что в объятьях твоих пропадаю навечно.

Случайное смещение погод, неровное дыхание туманов, чередованье штилей и невзгод, небрежность истин, суета обманов. Всё изначально, всё живёт во мне: тревожит, изменяется и длится, и где-то в глубине, на самом дне, тревога потаённая теснится. Пускай ещё не явны холода, — неумолимо времени смещенье. Слоистая прохлада, как вода, целебна и чиста, как на Крещенье. Послушай воркованье голубей: там только о любви и о погоде, и я тебе напомню о себе звучанием эоловых мелодий. Всё остальное — сплетни и навет. Войне меж воробьиными мирами уже давно конца и края нет: кто не убит — унижен или ранен. А осень утекает вдоль дорог… Торопятся озябшие рябины краснеть кистями. Отчий край продрог от голых крон до самой сердцевины. Костры погасли, сгинули дымы, бесшумно осень закрывает створы, слетает первый снег, и только мы о вечном продолжаем разговоры.