Ставрида мокнет под дождём на проволоке ржавой. На брюхе, вспоротом ножом, слой соли залежалой. Проглянет солнце и опять запропастится на год. Под проливным дождём стоять у виноградных пагод, где черви в палец толщиной ворочаются в глине, И цвет гортензий — неземной — зеленовато-синий. Как будто небо и вода слились в одном букете… А утром ставит Фарида на стол созвездья эти.

Иду домой береговой каймой, Над головой ветвей чернеют нити, И месяц полукружьем ледяной Колеблется в сентябрьском зените, Как будто колокольчик лёгкий дышит… А весь узор одной иглою вышит.