Разлеглось повсюду отечество. Родная, чужая, слепая страна, — кресты, купола, сума да тюрьма… Я не хочу сойти здесь с ума. Ненависть к родине — это не лечится. Россия, Расея… Всё те же дела, — пошла писать кренделя: бабло, купола, ответ за «козла», телевизионное «бла-бла-бла», всенародное вечное «бля»… Чёрный свет. Белая тьма. И полны закрома векового дерьма. …Но ведь было! — Серебряный морок берёз, и над Лизиным прудом — мерцанье стрекоз, и Татьяна гадала в крещенский мороз, и сияла вдали Покрова на Нерли… Что же? Всё под откос? «Отвали, досвидос»? Белоснежная нежная тьма. Русь моя, где ты? А где я сама? — Бездорожье. Безвременье. Безнадёга. И повсюду, повсюду отечество разлеглось. Где же к храму дорога? — Нет ответа. Нет слёз. Досвидос. Ненависть к родине — это не лечится.