Время уходит сквозь сжатые пальцы Лёгким капризным туманом. Мысли — по жизненным тропам скитальцы — Мчатся за ним неустанно. Время струится, рисуя узоры Тонких пространственных нитей. И возникают пред мысленным взором Звонкие искры наитий. И разгорается пламя пророчеств, Жизни как щепки сжигая. Но, всё равно, на золе одиночеств Время нам знаки слагает. Время уходит сквозь сжатые пальцы И невозможно смириться, Что в этом мире мы — лишь постояльцы С целою кучей амбиций.

От политических шутов До откровенных мракобесов Любой до хрипоты готов Играть одну и ту же пьесу На незатейливый сюжет, Что им альтернативы нет. Одни и те же год за годом Затёртые до дыр слова Про справедливость и свободу, Как дождь, стучат по головам Народа. А народ в ответ Давно обрёл иммунитет. Народ как бык бредёт по полю И тащит паразитов рой. То проклинает свою долю. То примиряется с судьбой. Порой прихлопнет кровососов, Но ошалеет от вопросов «Что делать?» и «Куда идти?», «Кто виноват?» и «Был ли мальчик?», И продолжает он брести Бессмысленно и тупо дальше Под вновь затянутый мотив, Что гнусу нет альтернатив.