Говорят, тридцать пятый второе дыхание дает…

У всего шанс:

У стола-локти.

У плеча-лампа.

У меня?

При коммунистах слыл второсортным, у этих не выше котируюсь. А на морду вроде как все.

А есть ли такая власть на свете, при которой будут за своего принимать?

Холодно что-то. Не думать теплее.

Ноябрь. Дома боками жмутся. Очеловечиваются, черти.

Властям людей не хватает, начали деревья валить. Сдались двуногие. Одноногие в бой идут.

А листья от слов вянут.

А сам я кто? Сон о себе? Неужели всё мое – у них?

Люди пообвыклись. Спрятаться бы им. Может, тогда что-то изменится?

– А шаги им зачем?

– Для шума.

Если женщину любишь и орешь об этом на каждом углу, пытаешь других, как смеют они не любить ее, – кто ты после этого?

Почему, почему они унижают и себя, и нас, и Бога? В любви посредников нет.

Давным-давно, так давно, что уже и слов об этом не сохранилось, обиделся Господь на людей за лень ума, за глупость. И наказал одноногостью со многими руками по бокам, без ярко выраженного места для голов. Часть от наказания увильнула: кто попрятался, кто прикинулся. Нынче двуногие одноногих деревьями зовут. А они нас за людей считают?

Правая рука – княгиня, книги пишет.

– Что случилось с тобой?

– Счастье ко мне явилось.

– Так бери его и радуйся.

– Не могу, стыдно.