– Коктейль «Вечер» у вас из чего?

– Из брака дня с ночью.

Когда-то земля снегом была покрыта. Куда ни ступи, везде царь белый. Собрались люди на совет и решили: кому несладко живется, пусть соль делают. Кому совсем невмоготу – соду. Остальные, понятное дело, сахар производят. Вопрос: чего на Земле больше? Соли, соды, сахара или снега?

В городе есть человек, которому мой ресторан надоел до чертиков. С утречка сам за ним заезжаю.

С похмелья он грозный товарищ, страшней Царя Ивана. Через полчаса шофер мой начинает чертыхаться, и мотор глохнет посреди чистого поля. Товарищ мой – само страдание – проклинает меня и всю мировую политику. Я беру из багажника лопатку и иду копать картошку, хворост собирать для костра. Друг мой похмельный бегает кругами в надежде, что авто заведется. Зову к костру картошечкой печеной перекусить. Он насухую даже жить отказывается. Силком вынуждаю копать яму для захоронения всей брани, что он произнес. Костерит, но копает. И вдруг звон металла по стеклу, и вопль торжества: «Мужики, тут кто-то бутылек заныкал! Ой, не могу, мужики, и грибочки, и оливки, и термос впридачу».

Мы с шофером морды удивленные строим, руками машем, пытаемся ламбаду танцевать.

– Признайся, гад, ты все подстроил?

– Не пори чушь, просто пруха.

Садимся у костра, пьем из горла, картошечкой горяченькой закусываем, грибочками подсаливая.

– Может, термос откроем?

– Ты нашел, ты и открывай.

– О, ё-мое, тут соляночка, аж дух заходит… И что это, пруха, по-твоему?

– С днем рождения, милый ты наш дружище!

– Ну, мужики, угодили так угодили, век буду помнить. Прошлый день рождения на телевышке справляли, но это другая история.

Знают ли поляки, что после России Польша слаще, чем Париж?

Если конфискуют все мысли по списку, жизнь покажется конфеткой.

Не всякий кекс рыжий, а жаль.

О времени пишу, как о любовнице! О вечности, как о жене…