Воскресение, 8 июня

Замоченный в соевом соусе рис отмывался с большим трудом.

Слипшиеся, влажные комки, успевшие подсохнуть, приходилось или оттирать посудным ёршиком или же вовсе отдирать руками.

Благо в перчатках это было не так противно.

Я отмыла очередную тарелку, проверила с обоих сторон.

Чистая. Идеально чистая. Я поставила её в стопку мытой посуды.

И перевела скорбный взгляд на всё еще огромную груду не мытой посуды.

Вздохнула. Покачала головой. Взяла следующую тарелку.

Дядя Сигизмунд вчера затеял готовку суши.

Опять. Уже чёрт знает в какой раз.

Разумеется, пока мы с ним готовили ролы и прочие изыски японской кухни, мы запачкали большую часть имеющейся у нас посуды.

А остальную часть запачкали дядины друзья, которых он вчера пригласил.

Я поставила помытую тарелку. Взяла следующую

Не знаю, сколько еще будет таких вечеринок, но у меня укоренилось стойкое ощущение, что с течением времени я стану такой скиловой посудомойкой, что в пору будет устроится на подработку в какой ни будь ресторанчик.

Я поставила ещё одну помытую тарелку. Взяла следующую из грязной стопки.

Посуда ещё пол беды, кстати. Вот мне интересно, как друзья дяди Сигизмунда пережили сегодняшнюю ночь.

Потому, что мне, примерно год назад, хватило одного раза попробовать дядины ролы, чтобы у меня пропало вообще всякое желание есть суши.

О-ох. Я тогда несколько раз за ночь, пардон, Ихтиандра звала на помощь.

Пока я перемыла всю посуду, ранее утро, почти превратилось в полдень.

На часах было одиннадцать двадцать четыре.

Сегодня я собиралась подучить географию. Так, как из-за моих тренировок и соревнований по фигурному катанию, большую часть контрольных и самостоятельных я пропустила.

Хотя, если быть до конца честной, не только из-за спорта.

Все дело в нашем учителе. Павле Валентиновиче Кобякине.

Он гораздо хуже нашей химички.

У той просто характер такой. И потом она все-таки не редко бывает в хорошем расположении духа. И даже может тебе хорошую оценку поставить, просто за вовремя сказанный ответ. А то и вовсе за хорошее поведение на уроке.

Но, вот географ... Не знаю.

У меня два варианта: или он ненавидит фигурное катание и всех кто с ним связан, или он ненавидит лично меня.

Но только его уроки для меня, хуже, чем Зельеварение для Гарри.

Потому, что там всё дело было в том, что обиженная сторона, за неимением возможности отомстить за обиды отцу, мстила сыну.

А тут... Тут я даже не знаю.

Мне кажется он меня просто ненавидит. От природы.

И дело даже не двойках, которые я получаю на его уроках просто регулярно.

А в том, что он постоянно докапывается. Всё время норовит уязвить меня, уколоть, ужалить, унизить и оскорбить.

На прошлом занятии двое моих одноклассников подрались.

В результате они начали метелить друг друга своими сумками.

У одного из сумки вывалилась еда и её разметало по всему классу.

И кого вы думаете географ, жирный бородавочник, заставил всё это убирать?

Правильно! Конечно же меня!

На не высказанный вопрос, почему я всё это терплю и не рассказываю дяде Сигизмунду, отвечу коротко.

Изрядную часть своей жизни дядя Сигизмунд был замешан в делах, за которые в уголовном кодексе предусмотрены очень даже конкретные наказания.

И боюсь, если я ему расскажу... Может случиться что ни будь не поправимое.

У меня и так фактически отняли отца, и я не знаю где сегодня находиться моя мать.

Посему допускать даже минимальный риск, что я ещё могу остаться без дяди, я не желаю.

Тем более, что вроде бы с десятого класса географию у нас будет читать другой учитель. Осталось вытерпеть ещё год.

За мрачными размышлениями о географии, я перемыла всю оставшуюся посуду.

Домыв последнюю тарелку. Я опустилась на стул. Взяла со стола чашку с недопитым какао. Отпила.

Устало вздохнула. Такое ощущение, что я два часа тренировки откатала!

В коридоре послышались шаги. Я узнала увесистую, но порывистую поступь дяди.

Через несколько секунд он открыл дверь на кухню.

Я встретилась с ним взглядом. Улыбнулась.

-Доброе утро, дядя.

-Доброе, ягодка.-кивнул дядя.

Он зашёл на кухню. С подозрительным видом оглянулся. Обернулся, снова оглядел кухню. Хмыкнул.

Посмотрел на меня с изумлением.

-Ты убрала кухню?

-Да.-вздохнула я.

-Спасибо, ягодка.-дядя выглядел одновременно растроганным и чуточку смущенным.-Но вообще не стоило... Я бы сам убрал.

-В прошлый раз, когда вы так говорили, дядя Сигизмунд, бардак на кухне сохранялся почти неделю.-напомнила я.-И потом, мне не сложно. Должна же я хоть как-то вам помогать...

-Кстати о помощи.-дядя достал из холодильника сосиски и вскрыл упаковку.-Мне нужно чтобы ты мне подсобила с одной тачкой.

-Так сегодня же... выходной.-с легким замешательством проговорила я.

Дядя поставил греться воду. Обернулся.

-Поэтому мне и нужна твоя помощь. Работников то нет.

-Хм, ну ладно...-проговорила я растерянно.-А что за машина? И почему её нужно чинить в выходной день?

-Ну, скажем так,-лукаво усмехнулся дядя.-Эта машина VIP-клиента.

-Да?-я в свою очередь тоже улыбнулась, потому, что ни на йоту ему не верила.-Так а, что за машина, всё-таки?

-Увидишь.-С лукавой ухмылкой ответил дядя.-Ты будешь сосиски?

-Нет, спасибо. Я не голодна.-ответила я.-А можно я пойду...

Меня прервал звонок мобильника. Я достала телефон. Посмотрела на дисплей.

Меня слегка прошибло потом.

Чего это мне звонит наш директор школы?

Я подняла трубку и вышла из кухни.

-Здравствуйте, Станислав Владимирович.-любезно ответила я.

-Здравствуй, Вероника.-директор школы был серьёзен и говорил сухо.-Ника, тут такое дело... Скорее всего контрольные по географии тебе до августа или даже до сентября писать не придется.

Я испытала неприятное, настораживающее чувство.

-Могу я узнать... почему?-вежливо спросила я.

-Конечно, можешь.-вздохнул директор.-Твой учитель по географии, Павел Валентинович...

-Уволился?-не выдержала я.

Директор замолчал.

-Нет... почему же... Он... просто... Кхм-кхм... Попал в больницу.-сбивчиво и скомкано объяснил Станислав Владимирович.

-Что-то серьёзное?-спросила я.

Спрашивала я разумеется из вежливости. Потому, что здоровье географа, меня, мягкого говоря, волновало меньше, чем среднегодовое изменение температуры Гольфстрима.

-Да, боюсь, что да.-вздохнул директор.-Павел Валентинович попал в автомобильную аварию.

-Ого...-ошарашенно проговорила я.

Нет, конечно человек он паршивый. Но автокатастрофа это совсем не то, чего я ему бы желала. Да и вообще никому такого не пожелаешь!

-А что... Как он там?-спросила я.

-Ну, пока лежит в хирургическом отделении... Ника, а знаешь что?

Судя по всему директору внезапно пришла в голову идея.

-Нет, ещё.-ответила я осторожно.

-Ты могла бы съездить к нему в больницу? Я тебе сейчас пришлю адрес больницы, а ты там... купи фруктов, конфет... Подумай, что ни будь.

-Станислав Владимирович! Подождите!-я попыталась остановить директора.

-Вероника не стесняйся.-с напускной строгостью сказал директор.-Проведать учителя в больнице-это, знаешь, благое дело. Уверен, тебе зачтется, учитывая твои знания в географии. Так, что не робей. До свидания.

-До свидания, Станислав Владимирович.-закрыв глаза ответила я.

Связь прервалась.

Ну, вот. Из-за проявленной вежливости и этичной участливости, меня автоматически подрядили навестить моего «любимого» учителя.

Шикарно! Именно так я хотела начать летние каникулы.

Чтоб его... Зараза! И отказаться же нельзя! Не простят и не поймут.

Ладно. Бог с ним, с этим географом. Куплю ему фруктов и каких ни будь конфет. Хоть карму почищу.

В конце концов мне стоит поблагодарить географа, что мне хотя бы не придется летом писать долбанные контрольные по географии!

Только, разумеется, мысленно. Не вслух.

В коридор вышел дядя Сигизмунд.

-Кто звонил?

-Наш директор.

-Что сказал?

-Что я могу не ходить летом на контрольные по географии.

-А почему это?-дядя Сигизмунд сложил могучие руки на широкой груди.

Его густые, светлые, седеющие брови вопросительно изогнулись.

Я вкратце пересказала ему наш разговор.

-Ты же говорила, что у не любишь этого учителя.-чуть нахмурил густые брови дядя Сигизмунд.

Я только вздохнула.

-Да, но ведь я не могу нашему директору такое сказать.

-Попала ты, ягодка.-усмехнулся дядя Сигизмунд.

-Угу.-уныло ответила я.

-Не отчаивайся.-он хлопнул меня по плечу.

Я пошатнулась. Ладонь у дяди широкая и тяжелая.

-Пошли. Поможешь мне.

Я спрятала телефон и пошла следом за дядей.

Сегодня я точно не поеду навещать Павла Валентиновича. Надеюсь, он переживёт и простит.

Мы спустились вниз. Здесь уже горел свет.

В мастерской было безлюдно.

В воздухе витал жирноватый запах масел, приторно пахло моющими средствами.

Чувствовался горький запах бензина и резины.

В гараже сейчас стояло четыре автомобиля.

Два внедорожника, один седан и хэтчбек.

У седана были сняты колёса. Хэтчбек выглядел так, словно пробирался через дикие джунгли. У него разбито лобовое в правое ветровое стекла, отсутствую боковые зеркала, разбита левая передняя фара.

По салатовому, отливающему металликом кузову тянуться несколько глубоких царапин.

Дядя подвёл меня к одному из внедорожников.

Это был желтый Mitsubishi Pajero Sport.

У него был открыт капот. Рядом стоял тестер свечей зажигания и установка для замены жидкостей в АКП.

Я остановилась рядом с машиной. Заглянула под капот.

-А где аккумулятор?-спросила я недоуменно.

Дядя Сигизмунд поставил чашку с кофе на металлический стол с инструментами.

-Он неожиданно вышел из строя.-усмехнулся дядя.-Но главная проблема не в нём.

Я посмотрела на оборудование рядом с автомобилем.

-Коробка передач?

Дядя усмехаясь кивнул.

-Убил КПП. Перегрел и стёр шестеренки к чертям собачим.

Я тоже усмехнулась.

-Буксовал часто?

-Да походу только и делал, что буксовал.-дядя покачал головой.-Не понятно только, где на Pajero можно буксовать в Москве.

-Ладно.-я постучала ладонями по кузову автомобиля.-Что от меня требуется?

Дядя обернулся.

-Вон, возьми свечи. Нужно заменить. Справишься?

-Конечно.

За два года жизни у дядя Сигизмунда, я отдельно изрядно наловчилась во многих специальностях автосервиса.

От автомойщика до автомеханика.

Разумеется, особо сложные задачи мне не поручают. Но, скажем так, уже сейчас я умею многое, чего люди не сведущие не умеют совсем.

Например, поменять свечи, масло, охлаждающие жидкости.

Чистка инжекторов, замена ламп освещения и так далее.

Конечно, у друзей и работников дяди Сигизмунда глаза на лоб лезут от удивления, когда они видят, как я помогаю в мастерской.

У многих, как мне кажется, происходит самый настоящий пресловутый когнитивный диссонанс.

Ну, как же это! Женщина! В автомастерской! Да ещё «малая», соплячка совсем! Возиться с автомобильным оборудованием, меняет масло, помогает с ремонтом ремней ГРМ и тормозов!

Это они еще не видели, как я вожу.

Да, чёрт побери, я умею водить автомобиль!

И, между прочим, уже сейчас довольно неплохо, по словам того же дяди Сигизмунда.

Так то! Впрочем, с моим-то детством, и семейным автофанатизмом, иначе и быть не могло!