Это очень старая история, но время от времени она всплывает, потому ее смело можно назвать бродячей историей.

А было примерно так. Три человека — два инженера и техник — поехали в командировку из Ленинграда в Москву. И это были на редкость пьющие люди. То есть днем, видно, они что-то делали по своим командировочным делам, зато вечером крепко врезали. Трудно сказать, как они пили, поровну, то есть каждому треть, или по справедливости, то есть влага на килограмм живого веса. Да, а техник был на редкость тщедушным человеком — маленький, как подросток, и тощий, что карандаш. Видать, все-таки пили поровну, потому что однажды утром они обнаружили, что техник во сне умер. Да, несправедливость природы: засыпаешь до удивления пьяненьким, а просыпаешься буквально совершенно абсолютно мертвеньким.

Какое горе — умер товарищ по работе. Да, большое горе — умер товарищ по работе! Но что делать? Им завтра уезжать, уже и билеты куплены. Они дают «молнию» на работу — вот такое горе, шлите деньги на гроб, чтоб достойно доставить товарища домой — иначе ведь никак. Работа — тоже срочно — прислала деньги.

Но инженеры не могут остановиться и теперь уже с горя пропивают часть присланных денег. И как теперь быть? Да, а надо напомнить, их товарищ был легким и тощим, и они поглубже — на глаза — натянули ему шляпу, взяли под руки и повели, вернее сказать, поволокли своего товарища — сами видите, он пьян и идти никак не может.

Привели в свое купе, усадили товарища, чтоб он только не свалился, шляпу на глаза — человек безумно пьян и спит, а сами пошли в вагон-ресторан допивать.

Тут в купе входит бодрый и веселый капитан. Видать, тоже был в командировке. Дорогая моя столица, золотая моя Москва. Ставит тяжелый чемодан на верхнюю полку. Не помешает? Но товарищ не отвечает, видать, пьяненький. Капитан садится у окна, ждет отправления, и поезд тронулся. Но в том-то и дело, что поезд не тронулся, а резко дернулся, и чемодан упал с верхней полки и тюкнул товарища тяжелым углом по голове, и товарищ повалился на пол, буквально что подрубленная рябинка. Ой, простите, ой, простите, капитан склонился над товарищем и понимает, что тот абсолютно и безотвратно мертв. Убил! Железный угол тяжелого чемодана попал точнехонько в висок. Вот тебе и дорогая моя столица. И что теперь делать?

Поезд между тем набирает ход, и капитан принимает смелое решение: он поднимает окно и, видать, не без труда выпихивает убитого человека. Затем опускает окно и любуется пейзажами Подмосковья. Ну да, плыла, качаясь, лодочка по Яузе-реке.

И тут в купе входят инженеры.

— А где товарищ?

— Ваш товарищ вышел покурить, — спокойно отвечает капитан.