В тишину роняют звуки

С полусонного смычка

Непроснувшиеся руки

Площадного скрипача.

Ну и что, что этой ночи

Дела нет ни до кого.

Он играет, между прочим,

Звуки сердца своего.

Он играет для аллеи,

Для луны и фонаря;

И в душе его, алея,

Просыпается заря...

И когда седое утро

Постучит к нему в окно,

Он уйдет в него, как будто,

Камнем падая на дно.