Каждое утро,

по пыльным

скрипучим

ступеням

рассвета,

поднимается он

туда, где играет солнце

на медных боках

церковных колоколов.

Истово перекрестясь,

обронив молитву,

из теплых и сонных слов,

ватой заткнувши уши

берется он за веревки,

и,

раскачав

медные

души,

распугав задремавших

солнечных зайцев

и голубей,

бросает вниз

переливы громов,

которые,

пробежав по головам тополей,

эхом волнистым

ложатся на розу ветров

и уносятся к небу.

Оглохнув от гула,

ослепнув от солнца,

задыхаясь от бесконечной радости бытия,

он пляшет под звонами,

он бьется в веревках,

как птица в сетях

дождевых струй...

Поют и поют медные глотки.

А там, далеко-высоко в небесах,

старец Господь сидит

над стаканом росяной водки

и, щеку подперев, слушает

с тихой улыбкой в глазах.