Мне виделось:

мой город — птица,

свободная белая птица,

летящая

на распластанных крыльях прожитых лет

куда-то

в неверное будущее,

туда,

где то ли костер поминальный,

то ли солнечный свет

неярко,

несмело

горит в замороженном небе;

где меня нет,

где меня уж давно забыли

или просто не помнили

никогда...

Мой город — птица,

сбитая временем на земь.

И тот, кто казался

свободным,

белым,

стремительным

там, в небесах, -

теперь, на земле,

оказался

серым,

поблеклым,

промокшим в дожде,

неподвижным и жалким

поделием таксидермиста.