Через миллионы лет тьмы и безмолвия существо, по имени Захар Захарович Зудов пришло в себя. Какое-то время. показавшееся ему вечностью, он мучительно ассоциировал себя, мир, своё место в нём и события последнего времени. Всё постепенно складывалось; наконец он дошёл до своего посещения морга и…Органы! Органы!!! Его органы! Эти врачи хотели же разрезать его на органы и продать их! Почему же он ещё жив и…кажется, с ним всё нормально?

Тут только Зудов заметил, что сидит в своей машине, которая находится в каком-то дворике, но, очевидно, абсолютно вдали от проклятого "института Скорой помощи". Вдруг, шаря руками по своему телу, чтобы убедиться, что его нынешняя жизнь — не сон, З. З. обнаружил большой лист бумаги, булавкой приколотый к своему пиджаку. Он сорвал его, посмотрел; это оказалось письмо.

"Дорогой Захар Захарович! — размашисто было написано в начале листка. — Ну, парень, ты просто в рубашке родился, хотя…Нет, мы не шутили, относись к нам, как хочешь, но ведь каждому хочется кушать, а у нас ещё и семьи…Короче, мы действительно хотели тебя в лёгкую прирезать и продать твои органы, которые, судя по всему, должны быть в нормальном, здоровом состоянии; ты, очевидно, не наркоман, хотя твой бурный восторг на предложение триметилфентанила…Будь осторожен! Хотя…Короче, мы не уверены, знаешь ты это, или нет, но ты заражён СПИДом, причём таким штаммом, которая современная наука пока не может вылечить. Мы сделали обычный анализ и тут же обнаружили это. Как ты понимаешь, продать органы, заражённые неизлечимой формой СПИДа, не представляется возможным. В связи с этим мы решили сохранить тебе жизнь и вообще ничего с тобой не сделали, только отвезли тебя подальше от «Склифа», чтоб ты сразу не рвался с нами разбираться, а прежде хорошенько бы подумал. Твой СПИД тебя спас от нас, пока что ты, как можешь заметить, жив и целёхонек, но это не значит, что его у тебя нет. Этот штамм развивается достаточно быстро, хотя бывают и исключения. Поэтому, мы не советуем тебе нам сразу мстить — если ты вернёшься, тебя, во-первых никто к нам не допустит (все уже предупреждены) и — более того — тебя сразу же схватят санитары, и на этот раз, тебе не удастся уйти из наших рук невредимым, несмотря на все твои СПИДы. Так мы решили себя обезопасить. Помни — мы могли сделать с тобой всё, что угодно, хоть яйца тебе отрезать, но мы пожалели тебя, так как тебе всё равно не долго ещё осталось — чего тут душой кривить. Поэтому, предлагаем тебе забыть всю эту историю, и ещё совет — не суйся никогда в морг, это — гиблое место! Попробуй с пользой и наслаждениями провести те несколько месяцев, которые у тебя ещё есть. И можешь теперь смело становится наркоманом, либо алкоголиком — тебе теперь всё равно.

Желаем удачи. Твои несостоявшиеся убийцы врачи Кононов и Карпель. 17 июня 2022-го года".

Прочитав это послание, Зудов, неожиданно для самого себя, как-то нервно расхохотался. Удивительно! Будь в том ларьке с деревенским парнем-продавцом «Писёныш» без ксилита, и он бы сейчас был уже на том свете, выясняя "вечное может быть"! Выходит, что Палтус его просто спас от смерти, заразив!.. Но кто бы мог подумать! А они, конечно же, ещё не знали, как лечится этот пресловутый штамм СПИДа — не зря Труть говорил, что это только-только открыто. Вот извив судьбы! Хотя он сам дурак — полез прямо к чертям в пекло! С другой стороны — откуда же он мог знать, что эти врачи — такие подонки…Хотя, как правильно заметил, кажется, Карпель, сейчас время такое…И всё же, как же клятва Гиппократа?!..

— Скоты! — совершенно как-то незлобно вслух сказал Зудов, сунул руку в карман и убедился, что деньги они ему почему-то оставили. Пожалели бедного больного. Нет, ну в самом деле, — скоты!!!

Захар Захарович завёл мотор и не спеша выехал из этого дворика. Прямо на выезде он обнаружил большой ларёк с многочисленным количеством товаров. Он остановился, вышел и безразлично спросил у рослого, молодого, мускулистого продавца:

— "Писёныш" есть?

— Какой вам? — участливо спросил продавец.

— Без ксилита.

— Три рубля пачка.

— Дайте две! — счастливо улыбаясь, сказал Зудов, затем добавил: — И ещё две баночки "Герыча"!

— Что — оттянуться хочешь? — спросил продавец, выставляя в окошечке заказанное Зудовым. — Кстати, лучше всего «Герыч» и «Верыч» пополам. Никогда не пробовал такой коктейль?

— Нет уж, спасибо! — резко парировал это предложение Зудов, расплачиваясь.

— Да на здоровье, мне-то всё равно…

Зудов сел в свою машину, раскрыл две пачки «Писёныша» и немедленно съел его содержимое. "Вот и всё!" — как-то пусто подумал он, прощаясь со своим СПИДом, который спас сейчас его жизнь. После этого он залпом выпил две банки «Папы-Геры», и через пять минут уже блаженствовал, представляя всё, случившееся с ним, как какой-то идиотский наркотический «глюк». Он откинулся в своём сиденьи и жадно закурил, радуясь нарастающему действию «Герыча» и вообще — бытию, как таковому, которое вновь было с ним. Но тут в голове его раздался характерный вызов.

— Зэ-Зэ!! Зэ-Зэ!! Куда ты опять делся! — раздался неугомонный голос Трутя. — Я уж подумал грешным делом, что ты либо опять нажрался, либо тебя где-нибудь прихлопнули. Я ведь забыл тебя предупредить, что эти врачи из моргов…Ты жив вообще?…

— Да, я, как ни странно, жив, — радостно отчеканил Зудов. — Но лучше бы вы меня предупредили! Они действительно меня усыпили и хотели пустить на органы…

— Ах, блин! — сокрушённо промолвил Труть. — Никитка мне то же самое говорил, а я тебе звоню, звоню, ну, думаю, всё, конец нашему Захарычу…И как же тебе удалось?…

— Они обнаружили у меня неизлечимый СПИД, и вот я очнулся в своей машине, живой, как никогда и счастливый! Представляете — в ларьке, в который я сразу же обратился перед этим проклятым путешествием в морг, не было без ксилита! Это-то меня и спасло!

— Вона как! — облегчённо выдохнул Труть. — Ну а сейчас-то ты что?

— Сейчас уже всё. Купил. Съел. Вылечил.

— Ну да, они просто не знали, это ж только что…Ну, ты прямо в рубашке родился! Хотя — работник ты, надо сказать…

— Знаете что?! — раздражённо выпалил Зудов. — Это вы — начальник никудышный! Вы вполне могли знать, что в морге никаких документов нет, что они все в истории болезни, и мне там вообще было нечего делать, и могли бы меня действительно предупредить об этих суках-врачах…

— Да я думал — ты знаешь! — изумлённо сказал Труть. — В морге ты просто выбираешь покойника и за взятку…Ну а насчёт врачей…Ну кто бы мог подумать, что они все — такие гады! Хотя, конечно, они больше получат за твои органы, чем все наши взятки…Ладно, согласен, это мы всё не продумали. Да и не надо было тебе, конечно, по любому соваться в этот морг…Гиблое место! Между тем, рабочий день идёт к концу, а у нас ещё ничего нет. Ты готов задействовать "Хроник"?

Этого вопроса Зудов боялся больше всего. Что-то недоброе предвиделось ему в существовании этого «Хроника»; он готов был буквально на всё, лишь бы не включать его.

— Свен Свенович!.. — заканючил он. — Ну дайте мне ещё один шанс! Я успею. Тем более, меня сейчас осенила одна замечательная идея!

— Ну? — нетерпеливо спросил Труть.

— А поеду-ка я сейчас…в роддом!

— В роддом?… — ошалело сказал Труть. — А…чего тебе там? Там что, старички рождаются?

— Да в том-то и дело, что нет. Но рождаются. Дети. Будущие граждане. Пока недееспособные. Улавливаете?

— Погоди-ка, погоди-ка… — рассудительно проговорил Труть. — А, ты переписываешь данные новорождённого, расписываешься за него, а мы уже с нотариусом…Оформляем его как взрослого человека! А там — ищи-свищи! Смотри-ка — молодец! А ты успеешь?

— Да они рождаются хоть ночью.

— Слушай — верно! — весело сказал Труть. — Не зря я тебя держу своим заместителем! Ну, дай бог, хоть это получится…Остальное — дело бумажной техники и моего нотариуса. Ты смотри…Блистательная просто идея! Ладно — дуй в роддом, там разберёшься, а я пока с Никиткой посоветуюсь — больно парень башковитый! И держи нас на связи — чтобы без глупостей…Я теперь от тебя всего жду! А то ещё самого обратно в мать засунут!

— Да не засунут, Свен Свенович, — радостно улыбаясь, на эйфорической волне «Герыча», сказал Зудов. — На этот раз всё будет тип-топ!

— Ну ладно, — с надеждой в голосе проговорил Труть. — Отключаюсь! Если что — сразу звони. Ну и я…Да подожди ты, Никитка, хватит меня вечно хватать за…

"Вот педрила старый! — счастливо подумал З. З., вырубая свой внутриголовной телефон. — Впрочем, какая мне разница! Человеку так нравится. Ну что — стану я когда-нибудь миллионером, или нет?!..»

И он, весело насвистывая всем осточертевшую некую современную песенку, поехал вперёд — в роддом, навстречу новым приключениям этого прекрасного рабочего дня своей жизни.