Небольшой причал напоминал обычный российский пирс — разве что выстроен был из сплошного, выглаженного волнами бетона. А еще тут не было ржавчины, и дебаркадер не украшали покрышки автомобилей. По всему периметру аккуратными грибками росли крепежные кнехты, и, если бы не привычная фигурка рыбака с удочкой на краю пирса, я совсем бы затосковала. Рыбак оживлял пейзаж, делал его настоящим. Возможно, Новый год старику не с кем было справлять, а может, именно в эти часы он надеялся выловить какую-нибудь особенно праздничную макрель. А не макрель, так что-нибудь пострашнее — вроде той чудо-рыбины, о которой писал Хэмингуэй.

Как бы то ни было, но желание Дениса исполнилось. В поезде, отошедшем от Северного вокзала мы успели подкрепиться. Съели здоровенный, купленный в привокзальном супермаркете мясной рулет, закусили фруктами, а после запили какой-то развеселой шипучкой. «Швы» при этом у Дениса не разошлись, однако выглядел он и впрямь довольным. Обычно сдержанный, он разговорился. То есть о любви Дениса к историческим темам я догадывалась и раньше, но сейчас столкнулась с этим воочию. А ведь на уроках истории он обычно помалкивал! И трояки хватал, как все нормальные парни, и у доски мычал несуразное. Зато дома, видать, отрывался по полной программе — запоем перечитывал исторические труды, елозил пальцем по картам, самостоятельно рисовал схемы древних крепостей, подземных ловушек, маршруты передвижения войск и места наиболее яростных сражений. Он и в диггерство свое ударился не просто так. Романтика романтикой, но Дениса тянуло к прошлым векам, как железную гайку к магниту. По мне так это было просто здорово! Потому что, если парня ничто не манит, не привлекает, то он и не парень вовсе, а чучело гороховое. Таких чучел во всех дворах — стаи. Сидят себе на скамейках, пиво трескают, скучают. Переходной возраст, блин! Я, правда, тоже любила поскучать, но пиво, по крайней мере, не трескала. И потом — я ведь не парень!

В общем, до морского побережья мы домчали махом. Уже в десятом часу вечера развеселый вагончик высадил нас на станции Булонь-сюр-Мер. Добираясь до океана, мы успели полюбоваться на черепичные крыши, на кружевные, огораживающие одноэтажные дома заборчики, на таблички с лаконичной надписью «Le chien» и изображением милых пудельков. У нас, помнится, писали: «Осторожно, злая собака!» и рисовали страшилищ. Я невольно призадумалась, что же честнее?

Так или иначе, но именно в этом месте, по словам Дениса, первый император Франции взялся репетировать вторжение на территорию Туманного Альбиона. Разумеется, никаких следов былого Булонского лагеря мы не обнаружили, — от края и до края атлантическое побережье было застроено отелями, ресторанами, казино, судовыми верфями и причальными городками. Лавочек на пляжах тоже хватало, одну из них — уютную и пустующую — мы в конце концов заняли.

— Понимаешь, война без войны длилась уже второй год, — рассказывал мне Денис. — Формально соблюдалось мирное соглашение, а на деле Англия захватывала французские караваны, топила пограничные суда. Вот когда процветало настоящее пиратство! Англия, кстати, всегда питала слабость к пиратам. Формально, конечно, порицала, но втихаря награждала всяческих Дрейков и Флинтов.

— А Франция что?

— Тоже хамила в ответ — препятствовала провозу английских товаров, арестовывала команды зашедших в порты кораблей. В общем, все выглядело забавно: Франция бряцала оружием на суше, англичане правили в море. Показывали друг дружке зубы — все равно как лев и акула, — Денис хмыкнул. — Воевать подобным образом можно было до бесконечности, и потому император ждал хорошего тумана. Всего-то на несколько часов, а лучше — на денек.

Я посмотрела в сторону океана. Туман как раз наличествовал. Не слишком густой, но Наполеону наверняка бы хватило.

— Хотел бы я посмотреть на это место двумя веками раньше! — вздохнул Денис. — Здесь, в Булони, армию вторжения под командованием Мармона, Нея и Даву учили десантироваться. Где-то тут у них располагались казармы, а специальные валы изображали укрепления англичан. Каждый день солдатики высаживались с моря и бежали в атаку… Кстати, Мюрат, известный любимчик Наполеона, заочно получил титул великого адмирала, и более ста двадцати тысяч солдат были готовы к переброске через пролив Па де Кале.

Я вежливо кивала. Меня интересовала не столько история, сколько увлеченность Дениса. Это как с анекдотами — весь смак в интонациях рассказчика, а сегодняшний Денис совсем не походил на прежнего мямлю.

— Понимаешь, по замыслу Наполеона тридцать тысяч пехотинцев должны были переправиться к Дувру и, выбив англичан с прибрежных бастионов, закрепиться на плацдарме. Вторая фаза включала в себя подход основных сил и стремительный бросок к Лондону, Саутгемптону — с захватом попутных морских баз. Ну, а с покорением столицы и морского побережья война должна была завершиться сама собой. Флот без поддержки берега долго бы не протянул. Значит, с могущественной Британией было бы покончено раз и навсегда.

— Страшновато…

— Ну, покончено — это ведь метафора. Александр Македонский тоже завоевывал чужие земли, а теперь это именуют эпохой эллинизации. И после Наполеона многое в Европе изменилось к лучшему. Может, Англия только выиграла бы от оккупации… — заметив удивление на моем лице, Денис тут же поправился: — Ну, может, и нет, не знаю. Да и что теперь гадать, все равно ничего у него не выгорело. Да и не могло, наверное, выгореть.

— Почему это?

— Не судьба, — Денис кротко пожал плечами. — Мы ведь только думаем, что управляем жизнью. А на самом деле…

— На самом деле?

— На самом деле никто ничего не знает. Вся история об этом пишет. Мы вон болгарам сколько раз помогали, а потом они же на нас нападали. С Польшей, Турцией постоянно цапались. То они на нас, то мы на них. В Первую мировую помогали французам против немцев, а во времена Бонапарта — наоборот, объединялись с Пруссией, чтобы сокрушить французов.

— Прямо винегрет какой-то!

— Ага, полная путаница. И ведь ясно, что концом любой войны является мир, а все равно ссоримся, воюем, делим планету заново.

Я посмотрела в сторону океана. Наверное, днем мы бы увидели там тонюсенькую полоску английского берега, но мешал туман, мешала мгла. Хорошо хоть луна сияла в полный накал, — она не давала океану уснуть, и он ворчал свое непонятное, негромко всхлипывал на песчаных отмелях.

— Говорят, Наполеону предлагали проект подводной лодки, — задумчиво пробормотал Денис, — но император проекта не оценил. И тоннель в те времена еще не построили.

— Это я помню, — кивнула я. — Его позже прорыли. Всего-то лет пятнадцать назад. От Сангата до Фолкстоуна.

— Ага, как раз пятьдесят километров. На конях — всего пара часов. И не было бы тогда ни Ватерлоо, ни Лейпцигской битвы.

— А если бы они вплавь попробовали? Тихонечко?

— Ты что? Вплавь — холодно и далеко.

— Сиваш тоже зимой переплывали.

— Сиваш — маленький. Всего-то километра четыре.

— Ну и что! Ла-Манш тоже можно переплыть, — не согласилась я.

— Верно, только первый пловец, которому удалось преодолеть пролив, потратил на это около двадцати двух часов. Представляешь, почти сутки плыл!

— Так это давно было — больше века назад, — блеснула я эрудицией. — Сегодняшние рекордсмены переплывают Ла-Манш за семь часов.

— Да уж, прогресс! — фыркнул Денис.

— Конечно, прогресс!

— Моя бабушка этот прогресс постоянно ругает. Говорит: раньше почтовые ящики существовали для писем, а теперь только для счетов и рекламы.

— Ну… Тут твоя бабушка права. Мы в Греции к Парфенону поднимались, так нам гид рассказывал, что древние греки эту громадину за восемь лет построили. А сейчас тридцать лет реставрируют — и никак не могут восстановить.

— Ремонтировать всегда сложнее.

— Наверное, только я о другом. Там ведь фрески были — барельеф, мозаика, скульптуры бронзовые… А я смотрела и все не могла понять: это ведь Фидий еще ваял — почти две с половиной тысячи лет назад! — а зайди в любой современный музей и ничего нового не увидишь. Все, что умеют сейчас, могли уже тогда.

— Ну что-то могли, а что-то и нет.

— Вот и надо проверить. Жаль, нет машины времени. Я бы, наверное, переместилась в эпоху какого-нибудь Перикла, покровителя художников. Стала бы маркизой, на карете бы разъезжала.

— Маркизов во времена Перикла не водилось.

— Это плохо, — вздохнула я. — Тогда пришлось бы стать простой ваятельницей. Скульптуры бы вытесывала, картины бы писала. А еще в термы ходила бы, о вечном рассуждала.

— Женщины во времена Перикла картин не рисовали, — снова возразил Денис. — Они были гетерами, женами и домохозяйками.

— Ну, если быть женой художника, — задумчиво протянула я, — да еще какого-нибудь знаменитого…

Денис фыркнул, и мы враз рассмеялись. Он передвинулся ближе, несмело меня обнял.

— Между прочим, вполне возможно, что машина времени существует, — тихо сказал Денис. — Только мы об этом ничего не знаем.

— Наверное, это правильно?

— Ага. Если все узнают, сразу начнут разбегаться. Во времена каких-нибудь Периклов.

— А ты? Ты сам бы куда убежал?

— Я? — Денис посмотрел на меня странным взглядом. — Наверное, никуда. Разве что с тобой.

Я громко хмыкнула и отвернулась. Но тут же ощутила, как за спиной у меня запорхали пропеллерами маленькие крылышки. Нет, я не превратилась в ангела или пчелку, но я, в самом деле, готова была взлететь. Наверное, и взлетела. Почти как барон Мюнхгаузен — до Луны и обратно. А говоря более внятно: я неожиданно поняла, что счастлива. По-настоящему, без всяких «почти»…