Дорожный знак гласил: «Французская граница — 2 км».

Теперь до нее осталось всего ничего. Джонатан сбросил скорость. Невдалеке начиналась развилка. Одна дорога, отклонявшаяся к западу, шла в гору, а другая тянулась вдоль полоски ровной земли у самого берега. К концу дня, с наступлением вечера, машин стало больше, и еще через километр на шоссе образовалась практически неподвижная пробка. Прислонив мотоцикл к левой ноге, Джонатан всматривался в морскую даль. В течение последних четырех часов это манящее голубое пространство вело его к цели, став другом и попутчиком. Позади Джонатана круто поднимался горный склон. Там виднелись ряды домов с садиками, где между оливковыми деревьями были натянуты веревки с развешанным бельем. С моря дул ветерок, несущий с собой запах соли, автомобильных выхлопов и аромат нагретых на солнце сосен.

Пробка понемногу стала продвигаться вперед. Он миновал поворот и увидел широкое здание в виде раковины, в котором размещались иммиграционная служба и таможня. Их работники в светло-голубых мундирах и «легионерских» белых фуражках прохаживались взад и вперед вдоль вереницы автомобилей, проводя поверхностную проверку паспортов и удостоверений личности, а затем взмахом руки призывая шоферов скорее проезжать мимо. Джонатану и прежде доводилось множество раз пересекать границы стран Евросоюза. Так что если даже его настороженный взгляд не смог выявить ничего необычного, то, значит, обстановка на посту действительно была спокойной. Все шло своим чередом. Он наблюдал, как с виду ничем не примечательный белый фургон был направлен для досмотра на боковую полосу. Едва пограничник дал шоферу знак остановиться, как вдруг неизвестно откуда появилась целая бригада людей в штатском и облепила фургон со всех сторон.

Все как обычно? Как бы не так…

Он спешно стал высматривать какую-нибудь дорогу, куда мог бы съехать с главного шоссе. Но знаков боковых ответвлений нигде не было видно. Последний остался позади, в километре отсюда. Оглянувшись, он только теперь заметил полицейскую машину, спрятавшуюся за ним. Он слегка поддал газу и продвинулся вперед еще на двадцать метров. Дороги назад не было.

Менее чем через минуту он уже плавно вкатился в тень, отбрасываемую портиком пограничного пункта. Удостоверение личности, настоящим хозяином которого был доктор Лука Лацио, Джонатан держал наготове. Фотография на нем, сделанная семь лет назад, сильно потерлась и выцвела. Подошел пограничник и окинул Джонатана взглядом с ног до головы. Затем поднял палец и поманил поближе.

— Вы! — скомандовал он. — Остановитесь.

Джонатан протянул удостоверение личности, и пограничник забрал карточку:

— Откуда вы?

— Из Милана, — ответил Джонатан, потому что номера говорили о принадлежности мотоцикла именно к этому промышленному городу на севере Италии.

— Цель поездки?

У Джонатана не имелось при себе ни дорожной сумки, ни даже одежды. Только та, что на нем.

— Навестить подружку в Монако, — сказал он.

Пограничник внимательно посмотрел на Джонатана, затем опять на удостоверение:

— Лацио?

— Да.

— Доктор?

Джонатан согласился и с этим.

Пограничник покачал головой и возвратил удостоверение:

— Я так и знал. Только врач может быть таким сумасшедшим, чтобы ехать по шоссе без шлема или хотя бы соответствующей обуви. — С этими словами пограничник дал знак проезжать. — В другой раз не рискуйте зря.

Джонатан помахал ему рукой и понесся во Францию.

— Следующий! — прокричал пограничник.