Неделю продолжается этот ад в школе. Артёму шагу не дают спокойно ступить.

— Надо этому пидору бутылку в одно место заснуть поглубже, сраный извращенец, — презрительно говорит Пашок, когда мы все вместе курим на перемене.

Он на самом деле довольно детально описывает, что хочет сделать с Артёмом, и приправляет всё солидной порцией отборного мата.

— По-моему, это ты извращенец, раз такое хочешь сделать, — перебиваю я и выбрасываю сигарету.

— Ты чо! — Пашок толкает меня. — Ему же это нравится!

Все заходятся мерзким смехом, таким громким, что он почти оглушает меня. Этот смех чуть не рвет мне перепонки.

— Ну конечно! — Перебиваю я. — Если тёлкам нравится, когда…

Влад не даёт мне договорить.

— Ты чо, Диман, — выплевывает он. — Ты, может, тоже того, пидорок?

— Отвали! — Огрызаюсь я.

Я понимаю, что как-то совсем осмелел. Если дальше буду пытаться защищать Левина, то самому не поздоровится. Они же не будут долго гадать, мои верные друзья. Я понимаю, что лучше заткнуться. Тем временем пацаны продолжают в красках описывать, что они хотят сделать с Артёмом, и всё это связано с сексуальным насилием. Какие же они все гетеросексуальные — просто сил нет! Я гей и, по их мнению, самый омерзительный извращенец, но от того, что они сейчас говорят, меня тошнит. У меня мурашки по спине и по всему телу. Ни мне, ни Левину такое и в голову бы не пришло, а им, воинствующим гетеросексуалам, ещё как пришло. Это меня вгоняет в тупик и очень пугает. Я не понимаю этого и не вижу логики. А они всё говорят и говорят, всё не могут заткнуться. Они прямо брызжут слюной, фантазируя и зарываясь в свои больные желания на тему, как бы наказать Левина за то, что он педик. А Левин тем временем по сравнению с ними самый невинный человек. Невинный, чистый, неиспорченный. Да Артём по сравнению с этими жестокими уродами просто непорочный ребёнок. Ему такие мысли, такие шизанутые фантазии никогда в голову не придут. Откуда же только эти натуралы, мои одноклассники, нахватались такого дерьма? Я, насмотревшийся тайком всякой гей-порнухи, о таком и не думал никогда. Откуда же эти гадости в головах моих одноклассников?

Мы возвращаемся на урок. Русский. Полина Сергеевна говорит строго и холодно, и она даже не смотрит на Левина. Раньше она обязательно говорила что-нибудь про Артёма. Обязательно как-то выделяла его, хвалила или задавала какой-нибудь вопрос, на который Левин быстро отвечал, и тогда Полина Сергеевна расплывалась в улыбке. Раньше Артём был её любимчиком, и всех это страшно бесило. Как же всё переменилось. Теперь учительница ведёт себя так, как будто Левина вообще не существует. Даже когда она говорит что-то про члены предложения и Ванёк тут же вставляет грубый комментарий, что «о членах лучше всего спрашивать Артёма», Полина Сергеевна ведёт себя так, как будто никакого Артёма у нас в классе нет. Она даже замечание по поводу грубости не делает, только краснее немного.

В столовой Артём сидит один. Хотя он даже не сидит. Он покупает себе чай и пиццу, но не успевает съесть — в его сторону летят куски хлеба и другой еды. Левин быстро встаёт и выходит, столкнувшись в дверях с парнем из параллельного класса.

— Эй, Диман, — окликает меня Влад в раздевалке на уроке физкультуры, — мы тут чо придумали!

Он заговорщицки подмигивает и хлопает меня по плечу. Наши общие друзья заливаются смехом, таким задорным и радостным, что я сразу понимаю: то, что они придумали, непременно связано с Артёмом. Левин быстро переоделся к уроку и вышел в зал. Конечно, он не хотел проводить лишних секунд в нашей компании. В одном ему всё же везёт — не надо, по крайней мере, притворяться и строить из себя такое дерьмо, какое ежедневно изображаю я. Я иногда так вживаюсь в роль, что маска спадает только, если меня стошнит и вырвет как следует дома. Иногда мне хочется послать всё к чёрту и признаться своим одноклассникам, признаться своим родителям, брату. И будь что будет. Я понимаю, что, скорее всего, кто-нибудь из них меня просто убьет. Скорее всего, это будет мой брат, потому что у других смелости не хватит. Но потом в такие моменты я вспоминаю слова Артёма. Он всегда говорит мне, чтобы я ни в коем случае не признавался никому. Он говорит, что в нашем положении долбанные камин-ауты — это чистое самоубийство. Это может быть не так страшно или даже на руку, если ты какой-нибудь известный деятель или шоу-мен. Тебя, конечно, почмырят и, может, даже уволят с работы, у тебя появится много врагов, но славу твою такое признание точно увеличит. Да и когда ты взрослый, когда у тебя есть дом, в котором ты живешь, рестораны, в которых ты ешь, деньги, которые спокойно лежат на счетах, тогда, может, ничего плохого от камин-ауте и не будет. Тогда, конечно, можно говорить о честности, о том, как надоело прятаться, о лицемерии и двойных стандартах общества. «Не в нашем случае, — всегда с грустной усмешкой констатирует Левин. — Мы дети. Нас просто убьют».

— Диман! — Толкает меня в плечо Пашок.

Я задумался и, видимо, совершенно выпал из отвратительной реальности. Пацаны возвращают меня в раздевалку школьного спортзала.

— Ты чо, завис что ли? — Ржёт Влад.

Они излагают мне свой гениальный план, который заключается в том, чтобы помочиться на одежду Левина. От мерзости у меня к горлу подкатывает тошнота.

— Фу, что за хрень! — Морщусь я от отвращения.

И вот тут дело совсем не в том, что Артём самый дорогой мне человек во всём мире. При одной мысли о том, что кто-то в моём присутствии будет мочиться на чью-то одежду, у меня возникает рвотный рефлекс.

— Ты чо, тоже что ли пидор? — Неожиданно заявляет Ванёк.

— По-моему, — отвечаю я, — пидор, скорее, тот, кто хочет поссать другому парню на одежду!

Я выхожу из раздевалки и только слышу презрительно брошенное мне в спину: «Какой культурный».

После школы я, не заходя домой, еду к Андрею, приятелю Артёма. Мы договорились встретиться там, чтобы спокойно посидеть и пообщаться в тёплом месте. Я раньше не был знаком с этим Андреем, но Левин иногда упоминал его. Он старше нас, ему лет двадцать. Он симпатичный высокий парень с модной стрижкой, в дорогих шмотках. Он живёт один в квартире. У него тут есть еда, алкоголь. Мы знакомимся. Андрей кивает и приглашает меня войти. Артём медленно подходит ко мне, протягивает вещи, рубашку и джинсы, и тихо, почти без эмоций говорит:

— Переоденься. Выглядишь как идиот в этих шмотках.

Я беру вещи, переодеваюсь и всё время смотрю на Артёма, наблюдаю за ним. Он молчит. Ходит по квартире туда-сюда очень грустный, глаза как будто потухшие. Видно, что ему очень тяжело.

— Ты как? — Осторожно спрашиваю я, подходя ближе.

— Никак, — почти шёпотом отвечает Артем.

Андрей предлагает выпить, мы соглашаемся. Я сижу на полу, облокотившись о кровать, Андрей — за столом, а Левин лежит на кровати, раскинув руки в стороны и уставившись в потолок.

— Противно быть трусом, — тихо произносит он, как будто говоря с самим собой.

— Ты не трус! — Тут же перехватываю я.

— Да ладно! — Горько усмехается Артём. — Я даже в глаза всем этим уродам посмотреть не могу. Я каждый день боюсь за свою задницу, боюсь, что меня изобьют или вообще убьют на хрен. Я не буду больше ходить в школу.

— Ты серьёзно? — Вступает Андрей.

Он кажется очень обеспокоенным. Он вообще, мне кажется, влюблён в Артёма по уши, и это немного напрягает меня.

— Я не могу этого больше выносить! — Повышает голос Левин и чуть не срывается. — Я слабак! Вот и всё. Я просто говно.

— Хватит говорить так! — Обрываю я. — Любой бы на твоем месте и пары дней не продержался!

Я ложусь рядом с Артёмом.

— Ты самый лучший человек, — говорю я ему на ухо. — У тебя впереди будущее. Все эти отморозки ещё гордиться будут, что с тобой в одном классе учились.

Мы, наверное, слишком увлекаемся, потому что через некоторое время Андрей решает оставить нас наедине и уходит. Говорит, что на пару часов. Мне кажется, он думает, что нам очень хочется заняться поскорее сексом, но нам этого не надо. Мы так и продолжаем просто лежать, обнявшись.

— Ты уже решил, куда будешь поступать после школы? — Спрашиваю я очень осторожно, больше всего боясь услышать ответ.

— Да, — отвечает Артем, — в Штаты поеду. Там колледж один обещает стипендию. Мы уже говорили с ними. Они даже письмо гарантийное прислали. Надо только сдать тест по английскому, но с этим у меня всё нормально. Они меня берут.

— Круто, — тяну я. — Рад за тебя, хотя даже не знаю, что без тебя делать тут…

— Я не хочу расставаться! — Перебивает Левин. — Мы что-нибудь придумаем. Может, я уеду, немного там освоюсь, а потом сделаю тебе как-нибудь вызов. Ты бы приехал ко мне, а там же можно пожениться. Там же разрешены однополые браки. Ты можешь тоже поступить куда-нибудь, подучишь английский, а потом поступишь. И мы будем жить вдвоём, работать. Нам ведь много не надо, правда?

— Ты думаешь это возможно?

— А почему нет! Ты только продержись тут годик. Не высовывайся. Слышишь! Только не выставляйся, понял?

Я киваю. Он, конечно, думает, что мне так просто скрываться. Он думает, наверное, что куда проще прятаться, притворяясь тупым гопником, чем открыться, рассказать всем правду и пусть идут к чёрту. Но всё не так. Не так просто как кажется постоянно быть другим человеком, человеком, которого ты ненавидишь, который тебе противен. Конечно, Левину нелегко приходится, но всё же ему не ведомо это чувство, когда просыпаешься, смотришь на себя в зеркало и не можешь даже выйти из ванной, потому что ты урод. Потому что ты должен носить эту уродливую стрижку, должен влезать в эти дерьмовые шмотки, чёрные, серые, неброские, чтобы не выделяться. Ты должен прикусить язык и выражаться как последнее быдло, потому что иначе тебя будут считать педиком. Иначе тебя будут считать именно тем, кто ты есть, а этого никак нельзя допустить.

— Угу, — киваю я, — не знаю, продержусь ли…

— Даже думать не смей об этом сраном камин-ауте! — Обрывает Артём. — Продержись, и потом мы будем вместе, — он пускается в мечты. — Подумай, ты приедешь ко мне. Денег накопим — это не самое важное. Мы сможем там пожениться и потом жить вместе, ни от кого не прячась, не скрываясь. Будем снимать маленькую квартиру, я буду тренироваться, потом, может, даже выступать за сборную…

— А я что буду делать?

— А что бы ты хотел?

— Не знаю, — пожимаю плечами, — я и не умею ничего, кроме как машины мыть…

— Брось, Димка! Ну подумай, чем бы ты хотел заниматься!

— Я бы хотел быть писателем, наверное… У меня постоянно в голове крутится сотни две всяких сюжетов, каких-то героев и интриг…

— Интриг? — Артём смотрит на меня, немного прищурившись и повеселев. Как будто мои слова рассмешили его, но сил улыбаться нет. — Ты такими словами говоришь… Прям и правда как писатель…

— Извини, — начинаю оправдываться. — Я просто не привык…

— Да ладно, Димка! — Левин хлопает меня по плечу. — Ты же чокаешь всё время…

— Привычка. С кем поведёшься… Если бы я говорил по-другому, меня давно бы уже записали в пидарасы и закопали где-нибудь. Я даже книги в своём компе прячу, чтобы брат случайно не нашёл и не начал задавать вопросы и подозревать.

— А что, читают тоже только пидарасы, по их мнению?

— По их мнению, все, кто хоть немного умнее и воспитаннее их, уже пидарасы и заслуживают смерти.

— Как же ты живёшь, Дим?

— Никак. Я живу только в своём мире, у себя в голове, а в остальное время — это не я. В остальное время я просто существую как костюм без тела… Да и костюм-то паршивый.

— Расскажи! — Уговаривает Артём.

— О чём?

— Об этих твоих историях! Об этом мире!

И я рассказываю. Я рассказываю, что когда зарываюсь с головой под одеяло, когда все дома засыпают, я погружаюсь в мечты. Я проживаю сотни жизней одновременно. Фантастических, нереальных, интересных и полных приключений. Я могу в эти моменты быть, и успешным адвокатом, защищающим невиновного, и гонщиком Формулы-1, и пилотом самолёта. Я придумываю и проживаю самые разные истории. Только это и даёт мне силы. Иначе бы я не выжил, потому что утром надо снова открывать глаза, выползать из-под одеяла, натягивать чёрные брюки и уродливую рубашку, надевать стрёмную куртку и весь день вести себя как последнее чмо. Но я не верю в себя. Нет, конечно, никаким писателем мне никогда не стать. Для этого нужен талант и связи. Даже в большей степени связи, отсутствие таланта в наше время можно компенсировать. Но это же только мечты. Да и не мечты даже — так, мысли. Я был бы счастлив всю жизнь пробыть рядом с Артёмом, поддерживать его, болеть за него на соревнованиях, ездить по стадионам или ждать его дома.

Мы болтаем до самого вечера о всякой ерунде. Мечтаем, фантазируем, смеёмся, пока ни возвращается Андрей. Только тогда мы понимаем, что уже поздно. Пора по домам. Мы прощаемся и уходим. Сейчас поедем в разных такси каждый в свой мир.

— Завтра не придёшь в школу? — Спрашиваю я.

— Нет, — отвечает Артем. — Находился уже.

— Когда увидимся?

— Давай в субботу. Встретимся у заброшенной стройки на Ленинском, ну там, где большой комплекс.

Я понимаю, о каком месте говорит Левин, киваю. Приезжает машина. Артём садится и уезжает. Мы, естественно, не обнимаемся и не целуемся на прощание, чтобы не привлекать внимание таксиста.

В субботу я еду в назначенное место. Я еду сначала на автобусе, потом надо пройти пешком. Место довольно мерзкое, но зато тут нас с Левиным никто не знает. Я приезжаю раньше и жду Артёма на ветру. Я курю и оглядываюсь по сторонам. Мимо меня проходит шумная компания таких же как я одинаково немарких гопников.

— Эй, сигаретки не будет? — Обращается один из них ко мне.

Я киваю, достаю из кармана начатую пачку и протягиваю.

— Я парочку возьму? — Хриплым голосом спрашивает парень в чёрной куртке.

— Да бери, — пожимаю плечами я.

Парень в куртке благодарит меня, смеётся, тут же сообщает своим друзьям, что я нормальный пацан и совсем не пидарас как какой-то другой парень, о котором они тут же продолжают говорить. В их разговорах ничего нового, ничего, чего бы я уже не знал, чего бы не слышал от своих товарищей. Но как-то парни агрессивно настроены. Мне это не нравится. Я думаю, надо будет встретиться с Артёмом и поскорее свалить из этого района. Пока я размышляю, компания удаляется немного и останавливается у высокого бетонного забора. Порывы ветра становятся сильнее, и я прячусь за перегородкой подъезда. Там есть такой небольшой проём, через который я могу видеть пустую дорогу и дом, из-за которого должен появиться Артём. Я докуриваю и тут замечаю его фигуру вдалеке. Он появляется именно оттуда, откуда я ожидал. Он в яркой красной куртке. На нём как всегда модные джинсы и его любимые ботинки. Он двигается уверено и быстро. Я хочу уже выйти навстречу, но замечаю, что компания гопников как раз выдвинулась в его сторону. Они так яростно и резво срываются с места, что я даже понять ничего не успеваю. Я смотрю через маленький проём между двумя стенками подъезда — парни в чёрных куртках уже окружили Левина. Я не слышу, что они ему говорят, но меня моментально пронизывает страх. Панический страх, парализующий всё внутри. Я начинаю думать, что каким-то образом они знали об Артёме, знали, что он окажется здесь и ждали именно его. Я думаю, что это именно его они упоминали в своих разговорах. Но такого не может быть. Кто они вообще такие? Откуда могли знать, что Левин соберётся сюда? Это глупые мысли. Может быть, они просто стрельнут у него сигарету или поржут немного над его модным видом и оставят в покое. Но я смотрю на Артёма — его уже бьют. Ещё пара каких-то мгновений — и Левин лежит на земле. Теперь до меня доносятся радостные остервенелые выкрики этих уродов. «Пидор, — кричат они, — Лежи, не двигайся!» Ещё много угроз и оскорблений. Они грозятся разорвать его, сжечь и изуродовать из-за того, что он гей. Я слышу это, потому что на самом деле, всё происходит не так уж далеко от меня. Просто страх, заполнивший всё внутри, заставляет думать, будто это происходит вообще в другой реальности. Я снова смотрю сквозь проём — Артём лежит на земле, а трое или четверо пинают его. Я даже вижу, как Левин пытается закрыться руками. Кто-то сильно дёргает его за куртку и она рвется. Удары ногами продолжаются. Я вижу кровь, или это грязь, — не могу разобрать.

— Ладно! Хватит! — Кричит парень в чёрной куртке, тот самый, который стрелял у меня сигареты. — Бросай этого пидора! Валим!

И вся компания спешно удаляется через заброшенную стройку — сбегают, как трусливые гиены. Я, мало что соображая, срываюсь и бегу к Артёму. Мне стоит огромных усилий побороть свой страх, потому что даже когда парни уже достаточно далеко, ноги мои всё ещё словно ватные и напрочь примёрзшие к бетону. Но всё же я подбегаю к Артёму. Он лежит и прерывисто дышит. Куртка порвана, на лице и рядом с Левиным кровь. Он держится рукой за левый бок.

— Артём, — я склоняюсь над ним, — Ты как? Я вызову скорую!

Я достаю мобильник и набираю короткий номер. Я называю место и говорю, чтобы ехали скорее. Пока мы ждём, Артём с трудом может дышать, а когда он пытается откашляться, то выплёвывает кровь. Все губы его в крови. Он как будто хочет что-то сказать, но не может. Я пытаюсь поднять его, но понимаю, что это только усиливает боль. Так он и корчится на холодной земле. Я глажу его по голове, умоляю держаться и дождаться скорой. Я плачу. Плачу от бессилия и собственной трусости. Артём продолжает кашлять кровью и содрогаться при попытках слабо дышать. Наконец приезжает скорая. Врачи отталкивают меня, кладут Левина на носилки. Он при этом стонет и опять кашляет.

— Ты ему кто? — Быстро спрашивает врач. — Надо сообщить родителям! Фамилия, имя…

Я киваю.

— Мобильник! — Говорю я. — У него в кармане!

Врач уже в машине достаёт из куртки Артёма телефон. Я смотрю на Левина — он отключился. Врачи пытаются привести его в сознание, расстёгивают куртку, рвут рубашку, закатывают рукава и делают укол. У меня дрожат руки. Я с трудом попадаю пальцами по кнопкам на экране смартфона, нахожу контакт «папа» и звоню.

— Артёма избили, — заикаясь и захлёбываясь слезами, говорю я.

— Кто? Как избили? Кто это? Когда? — Его отец в панике задаёт так много вопросов, что это сбивает меня с толку и я не могу сказать ничего внятного.

Врач резким, даже грубым движением вырывает у меня телефон и сообщает, в какую больницу мы едем.

Артёма быстро увозят на носилках, а меня оставляют в холле. Я весь трясусь от страха и снова плачу. Слёзы катятся и катятся из глаз, и никак их не остановить. Минут через десять появляются родители Левина. Его мать и отец вбегают в больницу и спрашивают в регистратуре, куда увезли мальчика семнадцати лет. Женщина кивает в мою сторону и говорит, что Левин в операционной на втором этаже.

— Ты был с ним? — Обращается ко мне отец Артёма.

Я киваю.

— Что произошло?

Он берёт меня за руку и тащит за собой наверх, по пути задавая вопросы. Он даже не смотрит на меня — он ищет глазами номер кабинета и врачей.

— Что случилось? — Отец Артёма грубо трясёт меня за плечи. — Ты там был?

— Нет… — говорю я, — то есть да… Я не видел… Я потом подошёл, когда они уже убегали… Я не видел их… Не знаю…

Из кабинета выходит врач, подзывает родителей Левина и что-то говорит им. Я не слышу слов, но вижу, как начинает рыдать, содрогаясь, мама, как отец Артёма столбенеет и только спустя какое-то время обнимает свою жену за плечи. Врач ещё что-то говорит, но я могу понять по лицам, что его мало слушают. Я вжимаюсь в стену. Пахнущий лекарствами воздух вдруг становится тяжёлым и почти осязаемым. Воздух вдруг превращается в ядовитый газ, и я чувствую, что вот-вот задохнусь. Грудь сдавливает. Врач опускает глаза, проходит мимо меня.

— Что с ним? — Я срываюсь и подбегаю к женщине средних лет в белом халате.

— Кто ты ему?

— Я его друг. Это я позвонил, я вызвал…

— Мне очень жаль, — говорит врач. — У него был разрыв селезёнки и лёгкого. Мы не смогли ничего сделать…

Перед глазами всё расплывается, больничный пол проваливается, а вместе с ним проваливаюсь и я. Куда-то очень глубоко, потому что закладывает уши и повышается давление.

— Ты там был? Ты видел? — Меня возвращает в больничный холл мужской голос.

Отец Артёма встряхивает меня за плечи и говорит очень холодно. Так холодно, что мне кажется, всё вокруг замерзает от его слов.

— Кто это сделал? Что вы там делали? Ну же!

— Я не знаю, кто это были…

— Почему? — Отец Левина требует ответов, которых у меня нет.

— Я не знаю… Я потом подбежал… Я не видел… Сразу позвонил…

— Что там произошло? Это кто-то из вашей школы?

— Нет… Я не знаю… Не из школы… Простите меня, пожалуйста…

Слёзы текут у меня по щекам. Я закрываю лицо ладонями и сползаю по стене. Родители Артёма уходят, а я продолжаю сидеть там, в пропахшем лекарствами холле больницы и плакать.