Это кризис среднего возраста. Или это синдром не исполнившейся мечты. Словно медведь гризли, Надежда разбужена посреди зимы. Кто-то увидит лето, Но это буду, увы, не я. Не то Актеон, не спутник я Одиссея, То ли олень, то ли свинья. И, когда я иду в толпе, Мой зрачок Отражает то рожки, то пятачок, Так что в этом смысле Трудно сказать, что я одинок. Нет, понимаешь, уткнувшись в душевную муть, Прошлого не вернуть. А будущее – не достать. Так и хочется убежать, Но куда убежишь дальше провинции? Только осталось спиться. Но потеря лица, появление хвостика — Это всё тоже не так-то просто. Душа не разбивается враз Ни копытом, ни каблуком, От боли вздрагиваешь, как будто Где-то внутри тебя грянул гром. Смерть не то чтобы строит глазки, Но играет в гляделки. И все позывы, желания до того уж мелки, Что хочется их затолкать обратно в небытиё.