Это кризис среднего возраста.
Или это синдром не исполнившейся мечты.
Словно медведь гризли,
Надежда разбужена посреди зимы.
Кто-то увидит лето,
Но это буду, увы, не я.
Не то Актеон, не спутник я Одиссея,
То ли олень, то ли свинья.
И, когда я иду в толпе,
Мой зрачок
Отражает то рожки, то пятачок,
Так что в этом смысле
Трудно сказать, что я одинок.
Нет, понимаешь, уткнувшись в душевную муть,
Прошлого не вернуть.
А будущее – не достать.
Так и хочется убежать,
Но куда убежишь дальше провинции?
Только осталось спиться.
Но потеря лица, появление хвостика —
Это всё тоже не так-то просто.
Душа не разбивается враз
Ни копытом, ни каблуком,
От боли вздрагиваешь, как будто
Где-то внутри тебя грянул гром.
Смерть не то чтобы строит глазки,
Но играет в гляделки.
И все позывы, желания до того уж мелки,
Что хочется их затолкать обратно в небытиё.