Один мой друг вернулся из Чечни.
И он теперь не знает: как же жить.
Всем тем, чем дорожили там они,
Тем больше здесь не надо дорожить.
Что плакать, что стенать,
Работать надо, надо умирать.
Холодным стоиком смотреть в ночную мглу,
И знать – сегодня, завтра – я умру.
Тяжёлый дух спустился с диких гор,
И хлещет в памяти холодных слов укор,
Печаль ангиной горло обложила,
И бьётся под ребром дурная жила.
Бездарных жизней нет, бездарно их прочтенье.
О, без творца, несчастное творенье.