Небо не может раскинуть руки тебе навстречу. Небо не может открыть ни ворот,  ни калитки. Небу с тобой разговаривать нечем, Кроме формул, как звезды в созвездья отлитых. Нет никого, кроме тебя и меня в пространстве. Может быть, во времени нет никого тоже. Осень в природе так же красива в своем убранстве, Как осень мыслей, и выводы их ощущаешь кожей. Меньше становится листьев и больше воздуха. Меньше заметен ветер и больше заметны ветви, И вспоминаешь чаще того петуха, Что тебе одолжил когда-то Асклепий. И, просыпаясь утром, не спешишь умиляться, Ждешь не кофе в постель, а бокал с цикутой. Смерть – последнее чудо, с которым нельзя расстаться, И каждое утро, может быть, казни утро.