Ты ведь знаешь, что солнцу трава не нужна, Всё равно: что песок, что скала, что оазис, Если я не любим, для чего засеваю слова, Как цветок полевой в ценной, тонкоизогнутой вазе, Я стою, увядая, роняя вокруг лепестки. В ночь перо обмакну, испишу темнотой плотный мрак. Если жизнь не понятна, нужна ли нам ясность в стихи? Как бы мы не решили — случится, конечно, не так.