Кризис чем-то напоминает каприз. И на невидимый выходя карниз, Не спешит душа почему-то ни вверх, ни вниз. Ей, душе бы, всё дергаться, колебаться, То лететь ей пухом, то тенью стлаться, И пускай – не быть, но, хоть как, – казаться. Ну, а я – коридорами, как по пищеводу рвота, Из подземелья этого из этого города-грота. Мои руки держат меня и не дают добраться До какого-нибудь сюжетного поворота. И я жду – незнамо чего, И смотрю – не знаю куда. Жду сезона дождей и большой воды, Чтоб уплыть по течению навсегда. Я не сплю ночами – медведь шатун. Разговариваю с чайником – он известный лгун. Вот и свет колеблется – гаснуть или нет. Всё нелепица, и морали нет.