Опять июнь запутался с июлем,
И снова кажется, что дел-то на века,
И я стою над пропастью, сутулясь,
И в память собираю облака.
От высоты подкашивает ноги,
Так тянет вниз, так хочется отпрянуть.
И странно – наслаждение в тревоге
Я нахожу, и веселюсь, как пьяный.
И мне смешно, что я в любви не ловок,
И мне смешно, что я лицом не вышел,
Не Дон Жуан, не сноб, не гну подковы,
Смотрю не сквозь людей, а как-то выше.
А что она? Она – обыкновенна,
Как грудь тепла, как губы – горяча,
Легка и переливчата, как пена,
Заботлива, как голос у врача.
Ну почем пришла ко мне напасть,
И сочные плоды я должен красть?
И для чего я ею окрылен.
Шаг в пропасть – и – спасен, спасен, спасен.