Опять июнь запутался с июлем, И снова кажется, что дел-то на века, И я стою над пропастью, сутулясь, И в память собираю облака. От высоты подкашивает ноги, Так тянет вниз, так хочется отпрянуть. И странно – наслаждение в тревоге Я нахожу, и веселюсь, как пьяный. И мне смешно, что я в любви не ловок, И мне смешно, что я лицом не вышел, Не Дон Жуан, не сноб, не гну подковы, Смотрю не сквозь людей, а как-то выше. А что она? Она – обыкновенна, Как грудь тепла, как губы – горяча, Легка и переливчата, как пена, Заботлива, как голос у врача. Ну почем пришла ко мне напасть, И сочные плоды я должен красть? И для чего я ею окрылен. Шаг в пропасть – и – спасен, спасен, спасен.