1

Впервые в жизни понадобилось идти так, чтобы никто ничего не услышал. И хотя ни практики, ни особых способностей у него не было, но удавалось это на удивление легко. Несмотря даже на не слишком пригодную для подобных целей обувь. Всё равно — шаг был мягким, почти неслышным. Особенно для тех, кто находился в комнате. Тем более, что им сейчас было не до этого. Они занимались сексом. Добросовестно, от всей души. Даже сюда доносились громкие и страстные стоны.

Пальцы уверенно легли на рифлёную рукоять револьвера. Тридцать восьмой калибр. Это надёжно. Самое главное в этом деле — уверенность в оружии. В том, что оно не подведёт в нужный момент, не заставит своего владельца судорожно дёргать предохранитель или торопливо нажимать на курок, посылая маленькие свинцовые штучки куда попало.

Левая рука осторожно, самыми кончиками пальцев прикоснулась к шершавой поверхности неплотно закрытой двери и слегка нажала на неё. Дверь послушно, без малейшего скрипа отворилась. Звуки, доносившиеся из комнаты, стали громче. Можно было особенно и не скрываться, не пытаться идти тихо — они сейчас находятся по ту сторону грани восприятия окружающего мира — но не хотелось рисковать.

Ещё три шага. Дощатый пол слабо поскрипывает под напором шагов. Но это не страшно — кровать скрипит гораздо громче… Ещё шаг. Стоп! Теперь надо осторожно выглянуть из-за двери. Посмотреть в комнату. Осторожно, осторожно…

Снятая второпях одежда небрежно разбросана по всей комнате, шторы задёрнуты, чтобы дневной свет не мешал, и вокруг царит полумрак, смятая постель, сплетение голых тел…

Ближе… Ещё ближе… Им сейчас не до этого, они ни на что не обращают внимания…

Рассыпанные по подушке огненно-рыжие волосы. Лоб в мелких капельках пота. Ствол револьвера замирает в дюйме от её головы.

Она ничего не замечает. Глаза блаженно закрыты. Острые ногти безжалостно впиваются в обнажённую спину партнёра. Страстный стонущий шёпот, слегка хрипловатый от возбуждения:

— …Ещё!!! Ещё!..

Мужчина его не волнует. С ним можно будет разобраться потом. Сейчас самое главное — она. Интересно, успеет ли она кончить? Хорошо, наверное, если подобные ощущения остаются последним, что ты успеешь испытать в своей жизни.

— …Ещё!..

Её лицо щекой прижимается к щеке мужчины. Нижняя губа закушена. Кожа на лбу образовывает крошечную складку. Глаза плотно закрыты.

— …Ещё!!! Давай!!!

— Даю…

И сразу же за этим — выстрел!..

 

2

Костя подскочил на кровати и судорожно зашарил по стене в поисках выключателя. Рука беспомощно скользила по обоям и всё никак не могла найти эту идиотскую ниточку от настенного бра, которая всегда высоко подскакивает и запутывается, если её резко отпустить. Пальцы наткнулись на гладкую холодную поверхность металла самого бра, радостно нашарили шёлковую ниточку, спутавшуюся в беспорядочный клубок и резко её дёрнули. Яркий свет на миг ослепил Костю. Щурясь от рези в глазах, он испуганно оглядел комнату. Ничего толком не было видно — после темноты даже тускловатый гнилостный свет этого то ли бра, то ли ночника казался невыносимо ярким. Глаза сразу же начали слезиться и Костя принялся тереть их ладонями. После этого он, наконец-то, смог оглядеться. Никого. Тьфу, ты! Дурацкий сон…

Сердце сильно колотилось, глухо отдаваясь тяжёлыми ударами в горле. Костя почувствовал, как его начинает бить дрожь. Перед глазами его всё ещё стояли сцены из только что увиденного сна. Давно он не видел снов. Но такого сна

…рассыпанные по подушке огненно-рыжие волосы…

ему лучше бы не видеть

…лоб в мелких капельках пота…

и вовсе! И надо же — до чего реалистично всё было! Всё

…ствол револьвера замирает в дюйме от её головы…

такое цветное, прямо как в жизни! И даже звуки,

…Ещё!!! Давай!..

от которых он, собственно говоря, и

…ВЫСТРЕЛ!..

проснулся.

Костя судорожно вздохнул, пытаясь успокоить колотящееся сердце и посмотрел на часы. Половина первого. Зря он сегодня не остался у Карины. Может быть, обошлось бы без этих дурацких снов. Впрочем, Таня вполне могла приехать и сегодня. А точнее сказать, она просто ДОЛЖНА была приехать именно сегодня вечером. Он несколько раз звонил в аэропорт, но самолёт задерживался «по техническим причинам». А если бы он не задерживался, то Таня давно уже была бы дома. Так что не стоило ему сегодня рисковать и оставаться у Карины. А то получится, как во сне…

Костя вдруг отчётливо представил себя на месте того парня, которого застрелили в гостинице. И бессильно раскинувшееся на кровати тело Карины… Жгуче-чёрные волосы, рассыпавшиеся по окровавленной подушке… И глубокое отверстие револьверного ствола, глядящее ему прямо в лицо… А над ним холодный жестокий взгляд голубых Таниных глаз…

Чёрт! Что за бред лезет в голову! И всё — из-за этого проклятого сна! Надо просто отвлечься, подумать о чём-нибудь другом. Но какой, всё-таки, жуткий сон! Костю передёрнуло от отвращения. И ведь во сне всё выглядело так, словно он сам убивает эту несчастную девчонку. Он видел всё так, как будто это именно он открывал дверь, шёл по квартире, поднимал револьвер… Костя поднёс правую руку к лицу. Ему показалось, что ладонь его ещё хранит тяжесть оружия, что подушечки пальцев ещё ощущают поверхность рифленой рукоятки.

Тьфу, чёрт!.. Костя сильно потёр ладонью о подушку. Померещится же такое! Он и револьвера-то в руках никогда не держал! Откуда же ему знать, какие ощущения тот оставляет в ладони?! А если бы даже и держал, то не стал бы стрелять в ту девчонку… И вообще, какое нужно иметь самообладание, чтобы спокойно войти в комнату к занимающейся любовью парочке, подойти к кровати и хладнокровно выстрелить в лоб… Впрочем, бывают люди, которых без особого насилия над своей душой хочется отправить на тот свет… Например…

Нет, нет! Он на это просто не способен! Стрелять в человека?! Да ещё в женщину?! Нет!

Ну, да! Он разозлился на эту бестолковую Дину! Но — убивать?!

Погоди, погоди! Никто же тебя не обвиняет! А даже если кто-то и попытается — у тебя же стопроцентное алиби!

ЧТО?!

Какое ещё алиби?! Для чего ему оно нужно, это алиби?! Он что, под подозрением, что ли? Его в чём-то кто-то обвиняет? Он этого не делал! Да и не нужно ему это было! Не собирался он убивать эту сопливую девчонку! Он даже не хотел её смерти!…

Неправда!

ХОТЕЛ!!!

Первой же твоей мыслью, после того, как ты прочёл ту злосчастную статью, было желание её убить. Ты хотел этого. Ты хотел, чтобы она навсегда заткнулась. И в своём романе — разве ты не специально выбрал именно её образ для того эпизода с сержантом Кастерзом? Убил её мимоходом, не особо задумываясь. Даже не описывая толком её внешность. Ты просто ЗНАЛ, что там, в постели, лежит Дина, и этого тебе оказалось достаточно! Просто — знать! И ты тогда совершенно спокойно позволил этому полоумному сержанту спустить курок! А потом ещё и радовался тому, насколько хорошо у тебя получилось описание этой сцены! Ты даже не огорчился, узнав о смерти настоящей Дины!!! У тебя ничего не шевельнулось в душе!!! Никаких чувств!!!

Да, не огорчился. Да, он не испытал никаких, подобающих моменту, чувств к этой несчастной девушке. Да, он воспринял известие о её смерти спокойно, даже с лёгкой ухмылкой

…успела ли она кончить?..

на губах. Ему не было дела до этой смерти. Она его совершенно не взволновала. Но только потому, что осознал он эту смерть уже после всего того,

…горящие обломки рухнувшего самолёта, пылающие…

что пришло ему

…искорёженные куски металла, похоронившие под собой…

в голову

…Таня…

дома у Карины. У него просто не осталось сил огорчаться. Он просто был рад, что с Таней всё в порядке. И в том, что Дину застрелили, его вины нет.

Но ты ХОТЕЛ её смерти! И описал это в своём романе! И делая это, ты как бы убивал её! И, как оказалось, убил-таки!!!

Костя лёг и выключил свет. Чушь всё это! Полная чушь! Сколько бы человек он не угробил в своём романе, это не будет иметь никаких последствий.

(А Дина?!)

Он пишет романы ужасов

(вот именно!)

и всегда в его романах погибает целая куча народу.

(это всё люди, которых ты не знаешь! Но Дину ты ЗНАЛ! И ты ЖЕЛАЛ её смерти!..)

Нет!

Костя нашарил в темноте пачку сигарет и чиркнул зажигалкой. Руки заметно дрожали. Чего это он сам себя накручивает? Тебе что, делать больше нечего?! Что за бред ты несёшь?! Ты что, считаешь, что в её смерти есть хотя бы маленькая доля ТВОЕЙ вины?! Не сходи с ума! Так ты сможешь обвинить себя во всём, что происходит в мире! Если уж ты всерьёз думаешь, что исписанные бумажки могут кого-то погубить, то обвиняй в этом не себя, а…

…Джона Рассела!!! Это же в ЕГО романе убивают ту девушку! Это же ОН написал, а не ты! И нечего устраивать себе тоскливые ночи, полные глупых самотерзаний!

Костя вспомнил вдруг, как Карина рассказывала ему о своих тоскливых ночах. А ведь верно! Проснувшись в таком настроении, вполне можно начать творить самые разные глупости! Если знаешь, что живёшь последний день на Земле. Если знаешь, что ЗАВТРА уже не наступит! А если это чувствуешь не ты один, а ВСЁ человечество? Что тогда?

КОНЕЦ СВЕТА

Костя вдруг понял, что должны были чувствовать герои романа, который он

Джон Рассел

писал. Он вдруг представил себе, как они просыпаются ночью — во всём городе, во всём мире; как они испуганно озираются по сторонам, ища хоть какое-то объяснение своему растущему беспокойству и отчаянию; как они вдруг понимают, что эти же чувства испытывают ВСЕ ОСТАЛЬНЫЕ, а значит, чувства эти — верные! Значит, так оно и будет! Костя представил себе, как они начинают дрожать от странного и страшного ощущения — что всё кончено. Как они буквально всеми клетками тела чувствуют, что утро для них уже не наступит никогда. И не только для них — для всех. Что с восходом солнца

(если он вообще состоится, этот восход)

наступит конец света. И тогда…

И тогда ОН действительно наступит… Когда все в это поверят, когда все поймут, что жизнь уже прошла, закончена, и больше уже ничего не будет. Никогда.

Костя снова сел на постели и опять включил свет. Что-то жутковато ему стало. Он никогда не причислял себя к людям, панически боящимся темноты. Но сейчас было совсем другое дело. Сейчас была КОНКРЕТНАЯ опасность, а не просто страх отсутствия света. Мало ли, что опасность эта — неизбежна? Всё равно, оправдание для включённого освещения вполне достаточное…

Костя подошёл к окну и выглянул на улицу. Город тихо спал. От вида редких окон, светящихся в своём одиночестве в глубокой темноте, ему стало легче. Всё в порядке, подумал он. Весь город спит. Почти все, кроме таких же идиотов, как и он сам. Но если бы эти мысли пришли ко всем сразу!..

Костя представил себе, как медленно, одно за другим начинают вспыхивать в ночи крошечные светящиеся прямоугольнички, как люди пытаются этой малюсенькой капелькой искусственного света разогнать естественную тьму животного, не осознаваемого страха. Он осторожно сел за свой стол и пододвинул поближе к себе пишущую машинку. Чистый лист бумаги послушно скользнул вниз, плавно изогнулся и замер в ожидании букв. Пальцы Кости прикоснулись к клавиатуре, но ни одной клавиши он нажать так и не сумел. Перед его мысленным взором опять предстала виденная уже картина: рухнувший самолёт, горящие обломки, сполохи огня в ночном небе…

Костя уже ЗНАЛ, почему так случилось. Он знал, КАКИМ будет следующий эпизод в романе Джона Рассела. Но пальцы не слушались его. Потому что Костя видел всю эту сцену с горящими обломками словно бы сквозь вторую, менее чёткую, слегка размытую картину,

…огненно-рыжие волосы разметались по окровавленной подушке…

и рука не поднималась начать писать об авиакатастрофе. Потому что

…Таня…

он вдруг понял, что его жена что-то слишком уж долго задерживается. Ей давно уже пора быть дома. Самолёт должен был прилететь ещё четыре часа назад. Можно было, конечно же, ещё раз позвонить в аэропорт и услышать от диспетчера…

…что?!

Вот именно — ЧТО! Поэтому Костя и не звонил никуда. Поэтому он и не начинал печатать почти уже готовые к этому фразы. Поэтому он просто закурил и принялся ждать. Он боялся нажать на клавиши. Потому что вдруг поверил, что всё то, что он

Джон Рассел

сейчас напишет,

…горящие обломки рухнувшего самолёта, пылающие…

вполне может стать

…искорёженные куски металла, похоронившие под собой…

реальностью. Объяснений этому не было никаких. Но Костя их и не искал. Он просто терпеливо ждал, надеясь на лучшее. Покорно ждал… Всё меньше и меньше веря в успешное завершение своих ожиданий… Не в силах ничего изменить. Даже самое страшное, если оно уже произошло…

…не в силах?!

Шальная, безумная но, одновременно, такая спасительная мысль вдруг пришла ему в голову. А что, если?… Если… Да!!!

Костя внимательно обдумал первую фразу, осторожно произнёс её сначала про себя, потом тихим шёпотом, потом уже — в полный голос. И с каждым разом она, эта его фраза, звучала всё лучше. И тогда он ударил пальцами по клавишам. Торопливые буквы пулемётными очередями выстраивались в строчки. Один абзац. Второй…

Рухнувший с сигареты пепел упал на клавиатуру — Костя досадливо сдул его. Ему никак нельзя было останавливаться! Он обязательно должен успеть дописать до конца

…до конца света?..

всю задуманную им страницу. Догоревшая сигарета пахнула мерзким запахом тлеющего фильтра. Костя не глядя ткнул её в пепельницу, в надежде, что попал именно туда, куда нужно, и продолжал писать. И через пять минут всё было уже готово. Немного — четыре абзаца, меньше, чем страница…

Костя снова закурил и внимательно перечитал текст. Он даже не удивился тому, что пока он это делал, за входной дверью раздались какие-то звуки. Мирные, домашние звуки вернувшегося из дальней поездки человека. В замке провернулся ключ, послышались осторожные шаги…

— Костя?! — слегка запыхавшаяся Таня вытаращила глаза от изумления. Ты чего не спишь?!

Здоровенная дорожная сумка мягко плюхнулась на пол. Таня внимательно смотрела на мужа, пытаясь понять, что с ним происходит?

Костя молчал, чувствуя как тяжесть спадает с его сердца. Как огромное, вселенское облегчение наваливается на него радостным возбуждением, ощущением полной свободы. Свободы в самом худшем понимании этого слова — свобода от совести, свобода от чести, свобода от милосердия…

— Ты меня ждал?! — догадалась Таня. Брови её страдальчески задрались. Ой, бедненький! Переволновался, наверное, да? А наш рейс задержали, представляешь? Что-то там со взлётной полосой было не то!.. Костя?.. Ты меня слышишь?.. — Таня испуганно посмотрела на мужа. — С тобой всё в порядке, а?

— Да, — уверенно ответил Костя. — Со мной всё в порядке.

— За меня переживал, да?

— Да, за тебя. Но теперь, всё в порядке, Таня, — Костя от души улыбнулся. Он испытывал такие же чувства, какие испытывает рыболов, когда готовую уже сорваться с крючка рыбу, неожиданно, чудом вытаскивает на берег.

— Ложись спать, Костик!

— Нет. Мне ещё нужно немного поработать. — Костя не спеша убрал в папку листок бумаги, на котором он только что, несколько мгновений назад, описал Танин приезд домой. Хорошо получилось, подумал он. Правдоподобно…

— Ну… Как хочешь… — растерянно ответила Таня. — Я тогда в гостиной лягу… А чего ты в темноте сидишь? Бра зажёг… Не темно? Свет тебе включить?

— Включи, — миролюбиво кивнул Костя и снова улыбнулся.

Щелчок выключателя — и комната окунулась в яркий и тёплый свет…

 

3

…Щелчок выключателя — и комната окунулась в яркий и тёплый свет. Джон устало потёр глаза кулаками. Увлёкся, чёрт побери! И даже не заметил, как стемнело! А теперь глаза прямо ест, словно туда песку насыпали. Нельзя сидеть в темноте перед монитором! Сколько раз он себе это говорил? Да и вообще — почаще нужно устраивать перерывы в работе. Спина — как чужая. Не разгибается…

Джон побрёл на кухню, достал из холодильника банку пива и тут же, не закрывая дверцу, одним махом проглотил её всю. Совсем как тот нищий в магазине, из его романа. Не думал, что меня, оказывается, так сильно мучит жажда, покрутил головой Джон. Точно — заработался! Хорошо ещё, что Дины дома нет — опять где-то шляется, наверное, у этой своей Мэри, мать её так! Ну и хорошо! Пусть шляется — где хочет, спит — с кем хочет, живёт — как хочет! Только бы дома бывала пореже. И вообще — чего это Дина постоянно приползает домой?! Нигде ночевать не оставляют, что ли?! Боятся?! Или она просто доставляет слишком много неудобств хозяевам? Мне, например, доставляет! Была бы она дома — фиг бы я столько написал! Так что, спасибо ещё надо сказать этой Мэри! А отоспаться я смогу и после. Но вот прилечь на полчасика — очень и очень не помешает!

Джон прошёл в спальню, лёг на кровать и закрыл глаза. Стало чуточку легче. Хорошо бы так и лежать, подумал он. А кто-нибудь другой пусть бы набирал текст. А я бы только диктовал… Мечта! Хотя… А что бы я диктовал?! Ведь и сам ещё не знаю, что дальше-то будет! Как-то всё сейчас идёт у меня не так, как обычно. Словно не я сам пишу этот роман, а кто-то другой. И мысли в голове возникают совершенно для меня непривычные философствование какое-то. Однако, все сцены, все эпизоды я вижу совершенно отчётливо, как в кино! Очень убедительно и правдоподобно. Что-то слишком уж сильно этот роман на меня действует! Как-то я чересчур поверил во всё, что там описываю!..

Джон вспомнил вдруг, как его поразили те фотографии в газете. Большие, в половину страницы, цветные

…огненно-рыжие волосы разметались по окровавленной подушке…

фотографии. Они вполне могли бы служить иллюстрацией к его роману. К главе о сумасшедшем сержанте полиции Томасе Кастерзе. Именно так Джон себе всё это и представлял. Именно так. И в голове его шевельнулась опасливая догадка. А что, если его роман начинает самостоятельно ЖИТЬ? В том смысле, что если всё, описываемое им, где-то происходит на самом деле? Нет, не так! Что, если оно НАЧИНАЕТ происходить! Происходить после того, как он это описал!

Чушь, конечно же. Такого просто не может быть. Существует РЕАЛЬНОСТЬ и существует ВЫМЫСЕЛ. Его роман — это вымысел. И не стоит путать его с реальностью. Это уже попахивает сумасшествием. То есть, настоящим сумасшествием это ещё не было, но попахивало им уже довольно явственно.

Хотя, если как следует разобраться, что же в этом такого?! Не один ведь Джон Рассел верит в подобную чушь. Можно без труда встретить на улицах сотни людей, считающих живым (или разумным, или и то, и другое вместе) свой мотоцикл, рояль, телевизор… или роман, который они пишут. И это пока ещё не сумасшествие. Пока ещё нет…

Но человек, поверивший в это, уже находится на грани. Он словно бы замер на краю обрыва, занеся одну ногу над пропастью под названием «безумие», тогда как вторая его нога всё ещё опирается на твёрдую «реальность». Этот человек уже навсегда свято поверил в то, что его часы (или его КНИГА) живые, но с другой стороны он всячески пытается скрыть эту свою веру от окружающих. Однако так бывает далеко не всегда. Кое-кто всё же делает роковой шаг вперёд, навеки расставаясь с твёрдой площадкой, и начиная свой бесконечный, медленный и безудержный полёт вниз, во власть раскинувшейся под ногами тьмы.

Джон пока ещё не сделал этого рокового шага. Более того — он ещё даже и близко не приблизился к тому краю обрыва реальности, с которого уже видна пропасть под названием «БЕЗУМИЕ». Он даже и не отправлялся в путь, разыскивать этот самый обрыв. Потому что мысли и ощущения — это ещё не уверенность. И если он с улыбкой на губах может рассуждать о подобных вещах, то для него далеко ещё не всё потеряно. А запах сумасшествия способен выветриться достаточно быстро, если не концентрировать на нём своего внимания. Тем более, что Джон и сам ещё довольно смутно представлял, что там дальше будет, в его книге? Но — следующий эпизод

…горящие обломки рухнувшего самолёта…

своего нового романа

…искорёженные куски металла…

он видел уже довольно отчётливо! И, самое главное — Джон очень хорошо представлял себе, ПОЧЕМУ это всё случилось! Он понимал, ЧТО начало происходить на борту того самолёта, когда люди вдруг почувствовали, что всё кончено.

Джон поднялся с кровати и вернулся к своему компьютеру. Движением мышки он согнал с экрана бездумно плывущих там рыбок заставки, набрал полную грудь воздуха и коснулся клавиш…

 

4

Капитан Стивен Тревор почувствовал лёгкое беспокойство раньше всех остальных членов экипажа, не говоря уже о спящих пассажирах. Что-то кольнуло его в висок и необъяснимая гнетущая тоска навалилась на сердце. Стивен пробежал взглядом по навигационным приборам — всё было в порядке. Никаких отклонений. Полёт нормальный. За окном по-прежнему властвовала густая ночь. Спокойная и чёрная. Всё так же ярко светили звёзды. Ничего не изменилось в этом мире. Но капитан Стивен Тревор уже отчётливо понял, что это неправда. Что-то, всё-таки, изменилось…

Рядом вдруг тяжело вздохнул Девид Рейсли — второй пилот.

— Что? — безо всякого интереса спросил Стивен. До посадки оставалось не так уж и много времени, но поболтать о всякой ерунде они ещё успеют.

— Да дерьмо всё! — неожиданно выпалил Рейсли. — Вся жизнь — дерьмо!

— Чего это с тобой? — Стивен удивлённо посмотрел на Девида. — С Мелани поругались, что ли?

Стивен просто не понимал, как это Девид умудряется работать со своей женой в одной авиакомпании, и при этом не развестись?! Сам Стивен на такой отважный поступок никогда бы не решился. Особенно, если бы был женат на Мелани. У той был слишком импульсивный характер. И в то же время, простой, как сковородка. Во всяком случае, по мнению Стивена Тревора. Хотя, он мог и ошибаться — ведь он зарабатывал себе на жизнь совсем не изучением сковородок.

— С Мелани? — задумчиво повторил Девид. — Нет, с Мелани всё в порядке… Всё, как обычно…

— Всё, как обычно или всё в порядке? — попытался уточнить Стивен Тревор.

— Ладно тебе, Стив, — ответил Девид. — Перестань.

Стивена несколько удивил такой его ответ. Он ожидал, что Девид, как обычно, начнёт вполголоса возмущаться своей женой, временами испуганно оглядываясь через плечо — не вошла ли она в кабину? Мелани Рейсли обожала торчать в хозяйственном отсеке, прямо рядом с кабиной пилотов. И появляться оттуда в самые неподходящие моменты. Никакие замечания на неё не действовали, она считала, что вправе подходить к своему мужу — Девиду — в любое удобное для неё время. Поэтому Девид, когда начинал жаловаться на свою жизнь, всегда испуганно оглядывался.

Стивен Тревор давно уже исполнял роль отдушины для Девида. Девид знал, что Стивен никому не будет рассказывать о его откровениях и спокойно изливал ему душу. Порой Стивена это настолько доставало, что у него появлялась мысль: «а не отправить ли все эти разговоры в какую-нибудь газету?» Чтобы Девид навсегда от него отстал. Но мысль о том, что может последовать вслед за этим со стороны Мелани его останавливала. С неё станется. Уж во всяком случае, Девида она точно со свету сживёт!

— Так, говоришь, жизнь — дерьмо? — переспросил Стивен.

Девид промолчал.

Стив вдруг подумал о том, что Девид не так уж и не прав. Скорее, даже, прав. А если уж быть совсем откровенным — ЧЕРТОВСКИ ПРАВ!!!

— А ты ведь не ошибаешься, Дейв, — вдруг сказал Стивен. — Жизнь действительно дерьмо! Да ещё какое!

— Да?! — Девид повернулся к нему в кресле. — Ты тоже так думаешь?! Ты тоже это почувствовал?

— Что «ЭТО»? — нахмурился Стивен Тревор.

— Ну… — Девид замялся. — Как бы тебе объяснить?.. Какие-то мысли… нехорошие мысли… ощущения… ощущения, что всё уже… не имеет смысла… вся жизнь… словно она уже закончена…

Девид продолжал ещё что-то говорить, но Стивен его не слышал. Рейсли удалось сделать то, чего уже несколько минут никак не удавалось самому Тревору — он дал определение его ощущениям! Очень точное определение! Один к одному! Всё именно так и есть: жизнь не имеет смысла, она закончена, она прошла, потому что…

— …конец света… словно он уже должен наступить… словно он УЖЕ наступил!..

Стивен вздрогнул и посмотрел на Девида. Глаза у того были расширены. Он и сам удивился, что произнёс эти слова. Однако и Стивен, и Девид — оба вдруг поняли, что это правда. Чистая правда. Можно даже сказать — ЧИСТЕЙШАЯ!

— Запри дверь, — безо всякого выражения произнёс капитан Тревор.

Рейсли кивнул ни о чём не спрашивая, встал с кресла и запер дверь в пилотскую кабину.

— Мне кажется, — испугано сказал он, — что не мы одни это почувствовали…

— Я тоже так думаю, — кивнул Стивен. — И поэтому нам лучше будет запереть дверь. До посадки осталось не так уж много времени, а я не хочу, чтобы здесь толклись посторонние… даже твоя жена… Извини, Дейв…

— Правильно, — согласился Девид и усмехнулся. — Знаешь, она — последний человек, которого я хотел бы сейчас видеть!

Словно в ответ на его слова в дверь громко постучали. Капитан Тревор нажал кнопку переговорного устройства и произнёс:

— Слушаю!

— Стив! Открой, пожалуйста!

Мелани…

— Во время полёта и, в особенности, во время посадки… — начал было капитан Тревор.

— Стив!!! — перебила его Мелани. Голос её звучал взволновано. Открой!!! Мне нужен Дейв!!! Очень нужен!!! Мне нужно ему кое-что сказать!!!

— Скажешь, когда сядем! — отрезал капитан Тревор, решив махнуть рукой на инструкции. Объясняться ещё с этой ненормальной!.. Очень надо было!..

— Стив!!! — по двери забарабанили кулаки. — Стив!!! Прошу тебя!!! Дейв!!! Открой!!! Здесь что-то происходит!!! Что-то происходит, Дейв!!! Ты слышишь меня!!!

— Что именно происходит? — спросил капитан Тревор, хотя и так уже знал, каким будет ответ.

— Не знаю!!! — Мелани была растеряна и напугана. Судя по голосу, она находилась на той последней границе, за которой следуют уже истерики и битьё головой о стены. — Я не знаю!!! Но определённо ЧТО-ТО происходит!!! Де-е-е-ейв!!!

— Капитан, можно мне выйти и разобраться во всём? — Девид встал с кресла и едва ли не вытянулся по стойке смирно. Стивен с сомнением посмотрел на него.

— Хорошо, — согласился он, переводя режим полёта на автопилот и тоже покидая кресло. — Я запру за тобой дверь, Девид. Если что-то будет нужно пользуйся переговорным устройством. До окончания посадки я останусь в кабине один!

— Есть, капитан! — в голосе Девида Треверу почувствовалось громадное облегчение.

Капитан открыл дверь, выпустил из кабины Девида Рейсли, сердито оттолкнул рукой пытавшуюся было войти Мелани и снова запер дверь. Потом он вернулся на своё место, но почему-то не стал отключать автопилот. Что-то его остановило. Вместо этого Стивен нажал кнопку внутренней селекторной связи. Ему вдруг стало интересно, что там происходит в салоне самолёта?

Из селектора до него донеслось что-то непонятное. Некоторое время Стивен оторопело смотрел на селектор, а потом до него вдруг дошло, что это были за звуки.

Плач. Громкий, в несколько голосов плач пассажиров. Тоскливый и безысходный. Стивен похолодел. Значит… Значит, так оно и есть…Значит, всё это правда…

Он представил себе, как пассажиры один за другим просыпаются, испуганно обводят взглядом салон, пытаясь понять, что же случилось? Как они испугано озираются на своих соседей, ища хоть какое-то объяснение растущему беспокойству и отчаянию; как они вдруг понимают, что эти же самые чувства испытывают ВСЕ ОСТАЛЬНЫЕ, и значит, эти чувства — верные! Значит, так оно и будет! Стивен представил себе, как их начинает бить дрожь (точно также, как и его самого!) от странного и страшного ощущения, что всё кончено. Как они буквально всеми клетками тела чувствуют, что утро для них уже не наступит никогда. И не только для них — для всех. Что с восходом солнца

(если он вообще состоится, этот восход)

наступит конец света.

Стивен услышал, как в салоне кто-то начинает кричать — громко, возмущённо, требуя от кого-то чего-то там. Как этому голосу кто-то другой что-то возражает. Как раздаются непонятные звуки, наталкивающие на мысль, что в салоне начинается драка.

Стивен посмотрел на показания приборов. Да, что-то не в порядке. Изменился крен самолёта. Немного, совсем чуть-чуть. Но капитану Тревору этого было достаточно для того, чтобы понять — многие пассажиры покинули свои места. Автопилот уже слегка подкорректировал курс и теперь уже этих изменений заметно не было. Но капитан и без них хорошо представлял, что сейчас творится в салоне.

Из общего людского гомона и испуганных взвизгиваний до него вдруг донеслось: «конец света». Стивен сильно вздрогнул. Так и есть. Это уже поняли ВСЕ! И это происходит, наверное, повсюду — люди просыпаются и понимают…

Стивен представил себе, как по всей планете медленно, одно за другим начинают вспыхивать в ночи крошечные светящиеся прямоугольнички, как люди пытаются этой малюсенькой капелькой искусственного света разогнать естественную тьму животного, не осознаваемого страха.

Снова изменение крена. Наверное, беспорядки в салоне продолжались. Это подтверждали и звуки, нёсшиеся из селектора внутренней связи. В дверь пилотской кабины забарабанили.

— Стив! Стив!!! — услышал капитан Тревор голос Девида. — Не открывай!!! Никому не открывай!!! Они здесь все словно…

Глухой удар, оборвавший фразу на полуслове. Пронзительный, постепенно удаляющийся женский визг. Словно женщину, издающую его, куда-то тащат. Тишина. Стивен представил себе, как Мелани Рейсли кто-то куда-то волочёт по коридору за руки, а ноги её брыкаются, стараясь дотянуться острыми каблучками до этих людей. Нелегко вам придётся с Мелани Рейсли, подумал Стивен. С ней не так-то просто будет справиться! Даже Девиду это удавалось далеко не всегда!

Снова раздался стук в дверь. На этот раз уже другой стук неторопливый, вежливый даже, уверенный в своей правоте и безнаказанности.

— Эй, лётчик! Открой-ка!!! Быстро!!!

Капитан Стивен Тревор отключил автопилот, перекинул переключатель селекторной связи так, чтобы его слова были слышны в салоне, и очень спокойно произнёс:

— Дамы и господа! Наш полёт подходит к завершению! Просьба всем занять свои места и пристегнуть ремни! В противном случае… — вместо завершающих слов капитан резко вильнул штурвалом. Самолёт содрогнулся от такого бесцеремонного обращения с ним. Пол в самолёте подпрыгнул, рухнул вниз, накренился… За дверью раздались испуганные крики и глухие звуки падающих тел.

— Надеюсь, дамы и господа, вам всё понятно? — вежливо поинтересовался капитан Тревор.

— Открой, подонок!!! — снова забарабанили в дверь.

Капитан совершил штурвалом ещё одно движение. Ему показалось, что раздался пронзительный скрип, словно самолёт начал разваливаться на части.

— Повторяю ещё раз: всем чёртовым пассажирам занять свои чёртовы места!!! Особенно это касается недоносков, торчащих возле пилотской кабины!!! Учтите, долбанные господа и трахнутые дамы — больше я предупреждать не буду!!!

Голос капитана оставался спокойным, чего нельзя было сказать о диком вое, возникшем в салоне самолёта и слышным в кабине даже без помощи селектора. Тревор выровнял машину, но самолёт всё ещё продолжал дрожать.

Аэропорт был уже близко. Стивен вдруг представил себе, что начнёт твориться, когда эти обезумевшие люди покинут самолёт. Что начнёт происходить в мире, полном таких вот людей. И как трудно (невозможно) будет прожить в этом мире оставшиеся от жизни огрызки часов.

А стоит ли их вообще доживать? Эта мысль показалась капитану Стивену Тревору спасительной. Зачем? Действительно, зачем?! Чтобы воочию увидеть всё то, чего видеть совсем не хочется?..

Посадочная полоса приближалась очень быстро. Гораздо быстрее, чем должна была бы это делать. И капитан превосходно понимал — почему. Но не сбросил скорость. Самолёт летел к земле, содрогаясь всеми своими суставами, словно раненая птица. Капитан подумал, что они могут развалиться прямо сейчас, ещё до того, как самолёт коснётся посадочной полосы. Неизвестно, что лучше? Но во всяком случае, капитан Стивен Тревор не собирается ничего предпринимать. Потому что всё это уже не имеет смысла. Ни для него, ни для оставшихся в живых пассажиров.

Руки Стивена крепко сжимали штурвал. Он хорошо помнил, что сейчас должен делать — за много полётов все эти движения стали уже достаточно привычными, превратились в инстинкт. И сейчас капитану Треверу понадобилась вся его воля, чтобы этому инстинкту противостоять. Он знал, ЧТО он должен делать. И он знал, что делать всего этого просто НЕ БУДЕТ! Незачем. Всё равно, жизнь уже не имеет смысла. Всё стало бесполезно. В один миг, в одну секунду.

Он не стал связываться с диспетчерской службой аэропорта. Он не стал выпускать шасси. Даже скорость сбрасывать посчитал излишним — к чему?! Он просто спокойно смотрел на хорошо освещённую, бесконечную, убегающую куда-то далеко в ночь, бетонную дорожку, окаймлённую сигнальными огнями, которая стремительно приближалась к ним. Когда до неё оставалось всего каких-нибудь пятьдесят ярдов, капитан Стивен Тревер закрыл глаза.

Всё, подумал он.

Всё…

 

5

…Всё, подумал он.

Всё! Эту главу тоже можно считать законченной! Наконец-то!

Джон Рассел был без ума рад, что сумел избавиться от давящего чувства в душе. Он был рад тому, что теперь уже горящие обломки самолёта перед его мысленным взором не вызывают прежнего болезненно-пристального внимания.

Хорошая получилась глава! Одно только ему не совсем понравилось характеристика жены второго пилота. Какая-то она у него получилась… не такая. И вообще — что-то у него в этот раз не очень-то ладится с женщинами! Какие-то они все суки получаются. В каждой есть частичка (и довольно крупная) его Дины. Напрасно это, напрасно. Среди его читателей больше половины — женщины. И ни к чему им читать подобное!

И потом, слишком уж мало в этой главе крови. Ведь это же, чёрт побери, роман ужасов, а не глубокая философская вещь на тему: «что такое конец света?» Да и концовка главы чересчур мягкая… И вообще — дерьмо глава!!!

Джон недовольно посмотрел на экран. Твою мать! Ведь только что глава ему нравилась! А теперь? Вот, всегда так! Пишешь на одном дыхании и упускаешь очень много второстепенных, но очень нужных деталей! Из которых, по сути, и состоит само произведение…

Джон сделал несколько набросков к эпизодам, описывающим панику, охватившую пассажиров самолёта и попытался слегка «пригладить» дебильный характер Мелани Рейсли (что, надо признать, получилось у него не очень уж хорошо — характер её оказался настолько сволочным, что упорно не хотел изменяться, что бы Джон ни делал). Потом Джон вплотную занялся описание гибели самолёта. Вот это у него получилось очень хорошо. Просто замечательно! Тем более, что всю сцену он представлял себе превосходно. Мимоходом Джон подумал о том, а не перелистать ли недавние газеты? Ведь нашёл же он в одной из них самую настоящую «иллюстрацию» к своему роману! Может быть, в какой-то другой есть и хорошая фотография авиакатастрофы? Такие вещи порой здорово помогают в работе.

Джон сохранил текст и с облегчением отключил компьютер. Теперь уже точно — всё! Он повалился на кровать и нажал кнопку на дистанционке телевизора. Не самое лучшее занятие — смотреть телевизор после того, как ты пять часов провёл за экраном монитора. Но Джон и не собирался смотреть, просто ему хотелось послушать новости, отвлечься от романа.

Было уже далеко заполночь, и Джон как раз застал ночной выпуск «CNN». Он закрыл глаза и немного прибавил звук, рискуя навлечь на себя очередную порцию гнева старого хрена с нижнего этажа.

— …диспетчеры наземных служб считают, что вина за всё происшедшее лежит на первом пилоте рейса — капитане Стивене Треворе…

Джон рывком сел на постели и впился взглядом в экран телевизора. По экрану медленно плыли клубы дыма, поднимающиеся от горящих обломков самолёта. Мигалки машин выхватывали из темноты суетящихся людей в спецодежде. Врачи, пожарные, полиция…

Боже! Что это?

ЧТО ЭТО?!

— …минут до посадки капитан Тревор заперся в кабине пилотов, предварительно удалив оттуда всех остальных членов экипажа. Наземные службы уверяют, что на связь с ними капитан Тревор не выходил и им даже не была произведена попытка снижения скорости при посадке…

Да, подумал Джон. Именно так всё и было. Именно так…

— …проверяют версию о том, что капитан Стивен Тревор находился в состоянии сильного наркотического опьянения. Но пока воздерживаются от каких-либо комментариев. Авиакомпания категорически опровергает подобные обвинения, заявляя, что все её работники в обязательном порядке проходят тестирование на склонность к наркотикам…

Вот ещё! Не был Стив наркоманом! Уж он-то — Джон Рассел — знал это лучше всех!

ОТКУДА?!

Он же его описал…

…придумал…

Придумал?

Да… Ты всё это ПРИДУМАЛ…

А как же… Как же так… ведь…

Джон поспешно выключил телевизор — в голове его мелькнула шальная мысль: «как бы они ещё чего-нибудь не сказали!..» После этого Джон повертел в руках пульт дистанционного управления и зачем-то сунул его в карман. Потом он опять уселся перед компьютером и некоторое время тупо смотрел на тёмный экран. Он вдруг поймал себя на мысли, что боится его включать. А вдруг там тоже будет… что-нибудь… такое! Нет, чушь! Это же не телевизор, в конце-то концов!..

Джон включил компьютер и вызвал на экран последнюю главу. Он на целую минуту зажмурился, прежде чем начать читать текст. Ему хотелось сосредоточиться. В ушах его всё ещё звучали слова диктора «CNN»: «…первый пилот…», «…капитан…», «…Стивен Тревор…»

Стивен Тревор!

Чёрт побери!

Джон внимательно, чуть ли не по буквам прочитал имя лётчика. Так и есть! СТИВЕН ТРЕВОР!!!

Имя было придумано Джоном совершенно случайно. Он просто взял имя своего школьного приятеля и добавил к нему фамилию своей подружки — Синтии Тревор. Вот, чёрт!!! Может быть, это её родственник?! Брат?

Джон схватился за телефон. Пока он ожидал ответа, в душе его вдруг возникла твёрдая уверенность в том, что всё так и есть — этот лётчик окажется братом его Синтии.

И ты его убил!!!

Я?!

А кто же?! Именно ТЫ!!!

Каким образом?!

Ты это всё ОПИСАЛ!!!

Что?! Бред!..

— Да? — наконец-то ответил телефон.

— Синтия? — спросил Джон, хотя и так узнал её голос.

— Джон, это ты? Что так поздно?!

Поздно? Ч-ч-чёрт! Половина второго ночи!..

— Извини, Синтия, ты телевизор не смотрела? — сразу же перешёл к главному Джон.

— Что?! Телевизор?.. СЕЙЧАС?! — Синтия начала сердиться. — Слушай, у тебя часы нормально работают? Ты знаешь, который час?

— Понимаешь, — Джон замялся. — Я просто хотел тебя спросить… У тебя случайно нет родственника по имени Стивен?

— Стивен? Есть…

ОН!!!

— А что это ты вдруг вспомнил?! — поразилась Синтия. — И при чём здесь телевизор? Что… Джон!!! ЧТО-ТО СЛУЧИЛОСЬ?..

— Нет, не знаю… — растерялся Джон. А может быть, не он?

— Джон!!! Что случилось!!! — голос Синтии задрожал. — Ответь немедленно!!!

— Этот твой родственник… Он, случайно, не лётчик?

— Да!!! Да, чёрт побери!!! — срывающимся голосом закричала Синтия. Что с ним? Ты можешь мне сказать?

— Он… Я сейчас смотрел телевизор… — оттягивал неприятный момент Джон. — И там… Он ведь сейчас в рейсе, да?

— Кто?! Джон, говори правду!!!

— Он сегодня должен был прилететь? Да?

— Да, кто должен был прилететь?! — Синтия уже чуть не плакала.

— Твой родственник. Стивен Тревор. Пилот.

— Куда прилететь?! — всхлипнула Синтия.

— Ну, сюда, в Нью-Йорк!..

— Это он тебе так говорил? — Синтия даже забыла, что Джон с этим её родственником не был и знаком.

…или был?..

— Нет, но он же был лётчиком, и… — Джон чуть не откусил себе язык. Сейчас она спросит, почему — БЫЛ?

— Был, и что? — Синтия уже плакала, не скрываясь.

— То есть, как это — БЫЛ?! — опешил вдруг Джон. — Ты что… Он что…

— Он же давно уже не летает, — зарыдала Синтия. — Уже лет пятьдесят… С ним что-то случилось?

— Что?! Сколько ему лет? — почти выкрикнул Джон.

— Девяносто шесть… С ним?.. Он?..

— Так он, что, не летает?! — Джон не мог поверить этому.

— Он был лётчиком… Во время войны… Это мой дедушка… С ним?.. Умоляю тебя, Джон! Что с ним?

— Да, понимаешь… — растерялся Джон. — Сейчас передавали по телевизору про лётчика… Который вёл сегодня на посадку самолёт… И я подумал, что это твой родственник…

— Кто?!

— Ну, тот лётчик, который сегодня разбился при посадке…

— Лётчик?

— Лётчик…

— Дедушка Стив?!

— Нет, нет! Я уже понимаю, что это не он!..

— Джон!!! — голос Синтии задрожал от ярости. — Джон Рассел!!! Ты слышишь меня?

— Да…

— ЧТОБ ТЫ СДОХ!!! — грохот бросаемой трубки и короткие гудки.

ДЕДУШКА! ДЕДУШКА СТИВ!!!

Джон Рассел понимал, что он вляпался в крупное дерьмо и что его отношения с подружкой, скорее всего, испорчены навсегда. Но он всё равно не мог сдержаться и захохотал во всё горло. Дедушка! Девяносто шесть лет!! Он был лётчиком во время войны!!! Наверняка, ещё Первой Мировой!..

В дверь сердито заколотили. Джон, не переставая смеяться, подошёл к двери, отпер её и увидел перед собой трясущегося старого хрена с нижнего этажа.

— Ты мне за это ответишь! — завизжал старикашка. — Я не позволю тебе орать по ночам!!! Ты у меня отправишься в тюрьму!!! Я сейчас вызову полицию!!!

— Вызывай!!! — Джон разразился ещё одним припадком безудержного веселья. Боже мой! Стивен Тревор жив!!! Он схватил старикашку за руку и благодарно потряс её. — Вызывай, любимый мой! Вызывай, кого хочешь!!! Дедушка Стивен жив!!! Стивен Тревор — ЖИВ!!! Чего и тебе, милейший и старейший хрен, желаю от души!!!

Старикашка испуганно шарахнулся от него и затопотал вниз по лестнице, пугливо оглядываясь через плечо. Джону так сильно захотелось пронзительно засвистеть ему в след, что он еле удержался. И хорошо сделал, что удержался — Джон очень хорошо умел свистеть и старикашка, услышь он его свист, наверняка полетел бы с лестницы от страха.

Джон захлопнул дверь и обоими руками взъерошил на голове волосы. Жив! Стивен Тревор! ЕГО Стивен Тревор, это не ТОТ Стивен Тревор!!! Не тот! Но какое совпадение!!! Какое чертовское совпадение!!!

Джон ещё не успел отойти от двери, как в замке начали неуверенно ковырять ключом. Это ещё что такое?! А-а-а! Дина пришла!!! Джон пребывал в столь благодушном настроении по поводу Стивена Тревора, что решил помочь своей супруге справиться с замком и распахнул дверь. Дина оторопело посмотрела на Джона пьяным взглядом, перевела его на ключ, который всё ещё сжимала в руке, пожала плечами и молча прошла в комнату. Она на ходу небрежно оттолкнула его плечом, но Джон никак не отреагировал на подобное проявление грубости. Ему сейчас было просто не до этого — Стивен Тревор жив! Дина прямо в одежде повалилась на кровать и посмотрела на Джона мутным взглядом.

— Чего это ты такой радостный? — презрительно бросила она. — Опять написал какую-то чёртову дрянь?

— Нет! — весело ответил Джон, запирая за женой дверь. — Просто, дедушка Стив — живой!

— Что?! — Дина нахмурилась, силясь понять, что он говорит.

— Дедушка Стив не умер! Он… Э-э-э!.. Да ты всё равно не поймёшь! Ты же у меня — непроходимая идиотка!!! — Джон радостно осклабился. — И не надо так напрягать свою единственную извилину, дурочка! Она у тебя просто не рассчитана на подобные упражнения! Поняла, девочка моя?

Дина напряглась, села на кровати и подобрала ноги. Хмель мигом слетел с неё. Она вдруг подумала, что Джон Рассел сошёл с ума… Его дикая улыбка, его возбуждение, всклокоченные волосы и то, что он не обратил внимания на оскорбления — всё говорило за это…

— Понимаешь, идиотка ты моя, — продолжал радоваться Джон. — Это такое совпадение!!! В это просто невозможно поверить!!! Этого не может быть!!! Не может быть!!!

 

6

…Не может быть!!! Ха!!! Ещё как может, приятель! И совсем напрасно ты сейчас радуешься! Этот самый дедушка твоей Синтии — Стивен Тревор — окажется одним из пассажиров разбившегося самолёта!!! Так что, побереги-ка ты свои нервы, парень! Тебе они ещё, ох, как понадобятся! И очень скоро!

Костя криво усмехнулся, выдернул из машинки готовую страницу и уложил её в папку, где держал законченные главы. Впрочем, рановато уложил, тут же подумал он. Сейчас Джону предстоит долгая беседа с этой его долбанной Диной. И она побежит звонить в больницу, чтобы прислали санитаров. И те как раз подъедут одновременно с полицией, которую уже вызвал старый хрен с нижнего этажа. Вот они уже поднимаются по лестнице, Джонни! Слышишь шаги? Это — они идут!!! Так что, весёленькая ночка ещё далеко не окончена! До закрытия праздника — целая вечность!!! Но, это немного погодя! Пока — хватит! Лучше мы напишем, что случилось после ухода всей этой развесёлой врачебно-полицейской компании! Ведь не забрали же они Джона! В чём же его можно было обвинить?! Ни в чём!

К тому же, к этому моменту Рассел совершенно пришёл в себя и успокоился. А в числе полицейских, приехавших по вызову, оказался, кстати говоря, и старый знакомый Рассела — сержант

Кастерз!!!

Нет!!! Этот… как его? Костя открыл папку и перебросил несколько страниц справа налево. А-а-а! Фишер! Мартин Фишер! Он-то и объяснил полиции, что вызов опять ложный. Да и с врачами он переговорил. Так что в больницу чуть было не отправилась сама Дина — с очень серьёзным диагнозом: «белая горячка»! Дело в том, что Мартин Фишер, кроме того, что являлся читателем Джона Рассела, имел ещё одну особенность, которая его с ним роднила — он тоже был женат, и его жена тоже не брезговала спиртным. Так что, если бы не заступничество Джона, Дине была бы уготована очень интересная ночь в карете скорой помощи, с промыванием желудка и мозгов, если таковые у неё имелись.

Костя вспомнил последние написанные им страницы и улыбнулся. Как, однако, растерялся Джон! «Не может быть!!!» Может!!! Хотя это не так-то просто и легко — понять и поверить, что от твоих выдумок может зависеть жизнь живых людей! Я уже это понял, Джонни, мальчик мой! А тебе — это ещё только предстоит! Понять и ужаснуться!

Костя злорадно захихикал. Он испытывал какое-то болезненно-радостное чувство от того, что ему удалось свалить всю вину за происходящее на Джона Рассела. Хотя, в общем-то, Рассел был всего лишь героем книги, придуманным Костей персонажем. Но в эти минуты Костя почему-то думал о нём, как о живом человеке. И Костя вдруг понял, что ему совершенно не жаль этого Рассела. Не жаль того, что он оказался таким одиноким, растерянным, непонимающим…

Костя смутился. Такого за ним раньше что-то не наблюдалось. Обычно он всегда любил своих героев. Ну, уж главных-то — во всяком случае! А теперь…

Э-э-э! Да, ладно! При чём здесь — любил, не любил? Какое это имеет отношение к делу?! Образ получается правдоподобным? Правдоподобным! Даже, по Костиным меркам, чересчур правдоподобным. Не мешало бы этого самого правдоподобия немного поменьше… Слишком уж он получился живой… Прямо глядит с листа на тебя и… и не знаешь, что и делать…

Бывает порой, что художнику удаётся сотворить нечто, слишком похожее на жизнь. Но такие картины почему-то вызывают в душе недовольство. Совершенно непонятно, почему? Вроде бы, художник свою задачу выполнил полностью передал истинную картину природы. Ан, нет! Не смотрится эта самая истинная картина! Не смотрится, и всё! Слишком уж она НАТУРАЛЬНА, вот в чём дело! Это всё равно как, если бы к описанию обворожительной девушки добавить подробнейшее объяснение работы её кишечника. Хоть и правдоподобно, а мерзко, и читать совершенно не хочется. Хочется дать автору по затылку и громко сказать: «Ты что же это, сукин сын, наделал-то, а?!» Хорошо, что мне по затылку дать некому. Кроме, разве что, Джона Рассела, неожиданно подумал Костя. Подумал и вздрогнул, словно холодный ветерок подул от страниц рукописи. Словно приоткрылась на миг таинственная дверь… Куда? Костя и сам этого не знал…

Ладно тебе! Хватит дурака валять, подумал он. Что ты опять начинаешь правдоподобно, неправдоподобно? Похож Джон на живого человека? Похож! Ну и всё! Чего тебе от него ещё надо-то?! Большой и чистой любви?! Приходи вечером на сеновал!..

Костя опять хихикнул. Так! Теперь, дальше! Значит, Дина Рассел возвращается домой… Ах, нет! Она же уже дома! Тьфу, чёрт! Какая хорошая задумка вдруг появилась… Но не переделывать же всё, что уже написано!

Ладно! Значит, она уже дома, полиция уехала, врачи тоже, Дина легла спать. Она так и уснула — не раздеваясь и распространяя вокруг себя жестокий запах дешёвого виски. Джон немного посидел на кухне, успокаивая растревоженные нервы, и тоже поплёлся спать. Он очень устал, и просто с ног валился от усталости. Сегодняшняя ночь была чересчур насыщенна событиями. Но Джон сильно ошибался, думая, что они уже перестали радовать его своим разнообразием…

 

7

Проснулся Джон совершенно неожиданно, часа через три после того, как ему удалось уснуть. Что-то его словно бы толкнуло. Джон вдруг испытал странное и страшное ощущение — что всё кончено. Он почувствовал это всеми клетками своего тела. Он открыл глаза и понял, что свет в комнате включён. Джон посмотрел по сторонам и обнаружил свою жену, сидящую перед экраном монитора.

— Ты что?! — в душе у Джона мгновенно вспыхнули самые чёрные подозрения. Новый роман! ЧТО ОНА С НИМ СДЕЛАЛА?!

Дина вдруг всхлипнула и посмотрела на Джона полными слёз глазами. Джон растерялся. Что это с ней?!

— Дина… — осторожно позвал он жену.

— Да?

— Ты что?! Что-то случилось?!

— Это… Это ты написал?

— Чёрт побери!!! — Джон встал с кровати, подошёл к Дине и положил ладони ей на плечи. Только теперь Джон вдруг понял, что Дина раздета. Кроме нижнего белья на ней ничего не было. Он подходил к ней с твёрдым намерением оттащить её от компьютера, спасти хотя бы то немногое, что ещё могло остаться от его романа… Но когда Джон ощутил пальцами подрагивающие плечи, он сразу же забыл о своих намерениях.

— Это ты написал? — повторила Дина.

— Ну, а как ты думаешь?! Кто, по-твоему? Угадай с одного раза, девочка!

— Какой же… Как же ты… — Дина встала повернулась к Джону лицом (он опять почувствовал сильный запах спиртного, исходящий от жены), неторопливо подняла руку и со всего маху врезала Джону по лицу.

— Какая же ты сволочь!!! — всхлипнула она.

Джон оторопел. Он тупо стоял, чувствуя, как наливается жаром его щека. Он ожидал чего угодно, только не этого. Да она просто с ума сошла!!! Белая горячка!!! Точно!!! Белая горячка — вот что это такое!!! Напрасно он уговаривал того сержанта! Надо было позволить им отправить Дину в лечебницу! Чёрт побери!!! Это же самая настоящая белая горячка!!!

— Я прочла… — сквозь слёзы говорила Дина. — Я не хотела читать… Я просто хотела тебе немного нагадить — удалить что-нибудь… Но начала читать… И… Зачем?! — закричала она, отскакивая от Джона, словно от прокажённого. — Зачем?!

— Что — зачем?! Что с тобой?! — закричал Джон в ответ. — Ты что, перепила, что ли?

— Я… Я пила… Если бы я не пила… Если бы я была трезвой, я бы убила тебя сразу же!!! Подонок!!! Дрянь!!! Дрянь!!! Дрянь!!!

— Заткнись!!! — заорал Джон. — В чём дело? Может быть, объяснишь?

— Как же ты меня ненавидишь! — вдруг прошептала Дина, с ужасом глядя на него. — Как же ты меня… Ты меня убить готов! Я это сразу поняла! Как только прочитала про ту девушку, в гостинице! Которую застрелили! Как ты её описал! С каким наслаждением! Ты думаешь, что я не смогла узнать в ней себя? Напрасно! Ты умеешь писать, что бы я там не говорила! Но… Но ты не умеешь скрывать свои чувства!

— Какая ещё девушка?! — растерялся Джон. — В какой гостинице?!

— В той, где её застрелили! Только ты почему-то сделал её рыжей, а не блондинкой, как я! Замаскировал, называется!

— В какой гостинице?! — Джону показалось, что всё это происходит во сне. Он ничего не писал ни про какие гостиницы. И ни про каких девушек, которых там застрелили! Никаких рыжих девушек!..

рыжих!..

СТОП!!!

— Ты про эпизод с сержантом Кастерзом? — внезапное прояснение нахлынуло на Джона. От этой догадки ему стало легче. Он даже улыбнулся. Словно тучи, плотно заслонявшие от него солнце, немного разошлись и в просвете блеснули яркие и чистые лучи.

— Каким ещё сержантом?! — презрительно бросила Дина. — Я тебе говорю про рыжую журналистку! Ты даже дал ей моё имя! Назвал её Диной!! В гостинице!!! Её застрелила жена какого-то писателя!!!

— Какого писателя?! Какая «Дина»?! — просвет в тучах опять затянулся и всё вокруг снова окутала неразличимая мгла.

— Пошёл ты!!! — злобно процедила Дина сквозь слёзы, вытерла ладонью мокрые дорожки на щеках, повернулась и выбежала из комнаты. Джон услышал, как хлопнула дверь спальни. До него донеслись слабые, приглушённые расстоянием, подушкой и закрытой дверью рыдания. Он присел на стул перед компьютером, тронул рукой мышку и пролистал текст наверх.

Он внимательно прочёл про то, как жена одного писателя, решив отомстить молодой журналистке за глупую статью в газете, выследила ту в гостинице и застрелила. И саму журналистку, и её любовника, с которым они в этот момент занимались сексом. Очень хорошо написанный эпизод, в котором всё было построено на чувствах и ощущениях. Ни одним словом там не упоминалось даже то, кто это сделал — мужчина или женщина. И понятно становилось только в двух последних абзацах:

«…Неважно, как муж относится к ней; неважно, как она относится к мужу… Совершенно неважно… Важно лишь то, что такая жизнь её полностью устраивает и она совсем не хочет эту жизнь менять. А эта девчонка (жаль её, конечно, но — что поделаешь?) вполне была способна на такое. Она могла своими глупостями вывести мужа из равновесия. Вывести его настолько, что это уже сказалось бы и на их семейной жизни. Очень сильно сказалось бы.

Может быть, она и ошибалась, может быть, она и слишком уж драматизировала ситуацию, но опасность лучше было устранить загодя. К тому же, она не совсем понимала, что делает. Всё произошло как-то само собой. Она была словно во сне. В какой-то прострации она стояла и смотрела, как к её ногам подбирается густая, тёмная — почти чёрная — кровавая лужа. И только когда эта лужа лизнула её туфельку и начала её плавно огибать, она опрометью выскочила из комнаты…»

Джон сидел, непонимающе глядя на экран. Глаза его бегали по строчкам, брови изумлённо задрались. Это-то здесь откуда?! Разве он ЭТО писал?!

 

8

…брови изумлённо задрались. Это-то здесь откуда?! Разве он ЭТО писал?!

Чёрт побери, подумал Костя. Чего это я делаю-то?! Что-то в голове у меня всё перепуталось!!!

Костя встал и прошёлся по комнате. Ничего не понимаю, подумал он. Как я умудрился впихнуть в роман эту историю с рыжей Диной — журналисткой?! Причём, не в СВОЙ роман, а в роман РАССЕЛА!!! Что-то я устал, подумал Костя. Переработался, видно…

Но он вдруг понял, что дело не в усталости. Здесь что-то другое. Что-то непонятное. Ведь он писал эти строки, совершенно чётко понимая, что именно он пишет! И он знал — до каждого слова, до малейшего движения персонажей какая должна на это последовать реакция! И Джона, и Дины. Так что же он, всё-таки, писал?!

Костя попытался проанализировать свои ощущения и до него вдруг дошло, что Джона эти фразы — о рыжей журналистке — совершенно не удивили. Он не собирался вставлять их в свой роман, но для него самого они не были новостью! Джон превосходно ЗНАЛ обо всём этом! Как будто он был свидетелем того ночного звонка Карине. Словно он присутствовал рядом с Костей, когда это происходило…

Чёрт побери! А откуда здесь взялась «жена какого-то писателя»?! Костя похолодел. Это-то как попало в рукопись?! Да ещё — два таких неплохих абзаца! Каким образом это у него написалось?!

вот именно — НАПИСАЛОСЬ!!!

Написалось?! САМО написалось, что ли?! Как это так?!

А может быть, Джон знал это всё не со слов Карины, а с чьих-то других слов? Со слов, например, той, кто спустила курок. Может быть, он присутствовал в гостинице?

В какой гостинице? В Петербурге?! Джон Рассел?! Персонаж его романа?!

…да…

…да, он был там…

…или Таня ему всё сама рассказала…

…потом…..после того…..как спустила курок…

…может быть, они встречаются…

…Таня и Джон Рассел…

…может быть…..они…..любовники…

Кто?! Таня и Джон?! Его же не существует! Или…

Костя осторожно, словно они могли его укусить, отложил в сторону листочки с этим эпизодом, зачем-то посмотрел на часы (было пять утра) и решил, что пора ложиться спать. В голове его властвовала звенящая и необъяснимая пустота. Словно после жестокого похмелья. Все мысли, едва возникая там, проваливались в эту пустоту, не принося ни ответов, ни облегчения. Костя дотащился до кровати, осторожно, чтобы не разбудить жену, лёг и закрыл глаза. В мозгах его тоненько пела одна единственная мысль: «утро вечера мудренее». Но Костя почему-то сильно сомневался, что эта мысль — справедливая.

 

9

Костя проснулся от странного и страшного ощущения — что всё кончено. Он почувствовал всеми клетками своего тела, что утро для него уже не наступит. И не только для него — для всех. Для всего человечества. Что с восходом солнца

(если он вообще состоится, этот восход)

наступит конец света.

Почему Костя так решил? Может быть, какой-то дурной сон? Или все события последних дней были тому причиной? Или он слишком много думал о своей повести? И в конце концов сам начал потихоньку верить в то, что скоро

(завтра!!!)

конец света? А может, его разбудил какой-то звук? Но никаких звуков не было.

Косте вдруг стало страшно. Он почувствовал, как кожа на спине начинает покрываться пупырышками. Словно от волны ледяного воздуха, подувшего откуда-то из приоткрытой двери. Из двери, ведущей из этого мира в другой холодный, жестокий, равнодушный. Костя почувствовал себя маленьким мальчиком, готовым спрятаться с головой под одеяло. Или кинуться к маме — в слезах, с криками, испуганно топая босыми ножками по полу…

— Таня, — он потряс жену за плечо. — Тань, проснись! Слышишь? Проснись!!!

— Что такое? — Таня сонно захлопала глазами.

— Ты ничего… — Костя на миг запнулся, подбирая подходящее слово…ничего не слышала?

— Нет, — Таня удивлённо прислушалась. — А что?

— Звук, — пробормотал Костя, чувствуя себя полным идиотом, — какой-то звук…

— Соседи, наверное, — предположила Таня, переворачиваясь на другой бок и закрывая глаза. — Спи давай… Поздно уже…

Поздно!!!

Это слово эхом откликнулось в голове Кости. Запрыгало, словно теннисный мяч, ударяясь и отскакивая, множась в тоскливом эхе.

Да, уже поздно… Слишком поздно… Уже ничего не успеть… Уже…

Костя крепко зажмурился, пытаясь отогнать эти мысли. Глупости. Для чего — поздно? И кому — поздно? Ведь всё же в порядке. Он же не верит НА САМОМ ДЕЛЕ, что завтра наступит конец света? Или верит?..

Нет! Не верит! Ни на йоту не верит! И именно поэтому он и сказал Тане, будто бы его разбудил какой-то звук. Никакого звука не было, были мысли и ощущение

(уверенность)

приближающейся катастрофы. Но начать думать и рассказывать об этом, делиться с кем бы то ни было подобными ощущениями, означает всё более и более поддаваться им. А это, в конце концов, может привести к безумию.

Безумие, подумал Костя. И это слово присоединилось к слову «поздно», чтобы отдаться двойным уже эхом в его мозгах. А не начинает ли он сам сходить с ума? Может ли умалишённый человек понимать, что сошёл с ума? Вряд ли… Значит, он не сумасшедший…

(пока…)

Нет, он не сумасшедший!

(пока ещё нет…)

К чёртовой матери!!! Он нормален!!! Он нормальнее многих в этом городе! Всё это — простое переутомление. Он слишком много и упорно работал в последние дни. Отдых, отдых — вот что ему сейчас нужно!

Всё! Решено! Завтра — выходной день. Тем более, что работа вошла в ту фазу, когда нередко случается творческий запор. От избытка новых мыслей и их сырости.

Одна из таких мыслей, это водитель грузовика — новый персонаж его

Джона Рассела

романа. Костя довольно смутно пока ещё представлял себе — куда можно впихнуть этот, так понравившийся ему с самого начала, персонаж. Ну, ничего. Что-нибудь придумаем, подумал Костя. Только — не сегодня! И не завтра… Моё от меня не уйдёт…

 

10

Фильм оказался на редкость неинтересным. Костя с трудом досмотрел его до конца, с ужасом убедился, что на кассете, оказывается, есть ещё и вторая серия этой мути и, не выдержав, выключил видеомагнитофон. Вот, чёрт побери! Ну сколько раз он себе давал слово, не покупаться на название фильма! «Мрак помешательства», видите ли! И режиссёр какой-то неизвестный, и ни одной знакомой фамилии среди актёров… Ухлопал на эту дрянь целое утро! Вот что обидно! Хотя… Не так уж богат был у него выбор…

Настроение у Кости начинало понемногу портиться. Выходной день явно не удавался. Но понятно это стало только ближе к вечеру.

А не удавался он сразу по нескольким причинам, главными из которых были жара и отъезд Карины куда-то в командировку. Костя сердито нахмурился. Чего это их всех носит по командировкам? Сидели бы себе дома, за рукоделием… Эмансипированные, блин…

Танька с утра уже ускакала на работу — сдавать отчёт о командировке. Не могла один день посидеть дома! Приехала чёрте когда — под самое утро! Не отдохнула, не поела толком, ничего не рассказала… Вещи даже разобрать не успела… Вон, сумка до сих пор валяется посреди гостиной! Да ещё позвонила с работы, что задержится часов до девяти! А ты тут — дохни от тоски целый день, один… А может быть, поработать немного? Нет! Решил же — выходной! Значит — всё! Надо же хоть раз в месяц отдохнуть от этой писанины! Сейчас уже страшно даже и подумать о том, что когда-то — в газете — приходилось писать по статье в день. А то и по две. И материалы, как правило, были на целую полосу, не меньше. Сейчас он уже вряд ли так сможет, вздохнул Костя. Обленился немного, если честно говорить…

Костя побродил по квартире в безрезультатных поисках самого прохладного угла и повалился на диван. Здесь всё же получше… Может быть, подремать немного? Или…

Конечно же! Едва только у Кости появились какие-то конструктивные мысли по поводу достойного завершения дня, как телефон мгновенно отреагировал на них звонком, напрочь разогнав эти мысли ко всем чертям!

Костя встал с дивана, нехотя побрёл к телефону, споткнулся по пути о Танину дорожную сумку, что маячила здесь ещё со вчерашнеё ночи, и поднял трубку.

— Костя, привет!

— Здорово, Серёга, — неохотно ответил Костя. Говорить не хотелось совершенно, язык еле ворочался во рту.

— Чем занимаешься? — Сергей, напротив, как обычно, был жизнерадостен и суетлив.

— Ничем. Жарко. — Костино состояние не предполагало менее лаконичных ответов.

— Слушай, сегодня вечером наша шайка собирается! В «Загородном»! весело затараторил Сергей. — Давай, дуй сюда! Обязательно! Выпивка и закуска — за счёт заведения!

— Это по какому же поводу? — поинтересовался Костя.

— Ну, у ресторана сегодня юбилей — десять лет! Вот они и приглашают всю прессу!

Всё понятно, подумал Костя. Маленький городок, все стараются заручиться расположением средств массовой информации… пять лет назад этот же самый ресторан уже проводил подобную вечеринку — на свой пятилетний юбилей. Костя вспомнил, что было там довольно весело и он — тогда ещё журналист газеты «Приморский бульвар» — очень неплохо провёл время. Но сейчас?! Он давно уже не работает в газете. Впрочем, тогда, помимо журналистов, было навалом всяких известных (и не очень) людей города, которые, как говорил их тогдашний шеф, составляют лицо Виденьска. Может быть, он теперь тоже является как бы частью этого лица?! Интересно, какой именно?..

— А чего я туда попрусь-то?! — попытался прозондировать почву Костя. Я же — не пресса!

— Ну, там же не только журналисты будут! Ещё куча народу! — подтвердил его догадку Сергей. — И потом, ты же работал в газете!

— Так это когда было! — протянул Костя. — Сто лет назад!

— Неважно — когда, важно, что БЫЛО! — авторитетно заявил Сергей. — И вообще, не это главное! Короче говоря, шеф тебя приглашает! Приезжай обязательно! В восемь начнём, и — до утра!

— Посмотрим, — уклончиво ответил Костя. Он вдруг вспомнил, что Карины сейчас в городе нет. Что же ему теперь, просто напиваться там?!

— Нечего тут смотреть! — возмутился Сергей. — Главный редактор очень просил! Ему что, лично тебе позвонить, что ли?! Ты что, старика нашего совсем не уважаешь?

— Ладно, ладно! — проворчал Костя. — Кстати, о каком именно главном редакторе ты говоришь? «Планета» или?..

— Я в «Планете» уже не работаю! — заявил Сергей. — Уже два дня! А приглашает тебя шеф «Виденьских новостей»! Понял?

— А чего это ты из «Планеты» ушёл? — удивился Костя. — Из-за того скандала, что ли? Из-за той статьи про меня?!

— Вот ещё! — опять возмутился Сергей. — Ничего подобного! Просто не сработались с ихним шефом! И всё!

— Слушай, Серёга! А что ты будешь делать, когда все газеты закончатся? — поинтересовался Костя.

— Пресса бессмертна!!! — гордо заявил Сергей. — Одни газеты закрываются, другие — открываются… На мой век хватит!

— Хорошо, что я уже не журналист! — вздохнул Костя.

— Ренегат ты, вот ты кто! — засмеялся Сергей. — Покинул линию фронта! Променял нелёгкий журналистский хлеб на сытный пирог великого писателя!

— Не великого, а модного! — совершенно серьёзно поправил Костя. — Это, как говорили в Одессе, две большие разницы!

— Тебе виднее! Ну хорошо, Костя! Мне ещё троих обзвонить надо! В общем — в восемь! — напомнил Сергей. — Не забудь! Не явишься к восьми из-под земли достану!

— Ладно, пока! — усмехнулся Костя и дал отбой.

Сергей достанет, это точно! Жалко, Каринки не будет. А может, Танька пойдёт? Нет, вряд ли. Она такие мероприятия не любит. Сколько раз он ей предлагал, всегда отказывалась. А вот Костя подобные вечеринки очень любил. Ему нравилось быть рядом с людьми, которые помнили его ещё как журналиста, а не как писателя. От них никогда не услышишь глупых вопросов, типа: «над чем вы сейчас работаете?» И они никогда не просили у него дать что-нибудь почитать — из написанного им (словно у него дома — библиотека!). Ну, это-то вполне понятно — им самим столько приходилось и читать, и писать, что на Костины фантазии почти не оставалось времени.

Нет, они читали, конечно! И читали даже Костины книги. Но всегда при этом преследовали одну цель — поиски аналогий с реально существующими персонажами. Ну, это уже их личное дело, подумал Костя, вспомнив, как кто-то из читателей прислал ему письмо с просьбой вставлять в свои романы побольше эротических сцен. Мол, он, этот читатель, их аккуратно вырезает и собирает в отдельную папочку… Костя долго потом ходил мрачнее тучи — всё боялся, что этот самый читатель станет более реальным и объявится в Виденьске. Короче говоря — кому что нравится.

Значит, Сергей разругался с «Планетой». Не сработались, говорит. Врёт, конечно, вздохнул Костя. Точно, из-за той статьи! Я его хорошо знаю! Решил, что это всё по его вине, вот и поругался с главным. Эх, Серёга, Серёга!..

На его век, говорит, газет хватит… Что ж, может быть, он и прав. Взять, к примеру, то же самый «Приморский бульвар»! Ведь его дважды уже закрывали! Старый шеф газеты был — дерьмо, каких мало! Всё пытался создать себе дешёвую популярность, имидж политика зарабатывал, придурок! С его-то рожей — вся в пуху… И ведь в определённой среде не очень сообразительных читателей он себе такую популярность создал! До сих пор ещё считают, что посадили его по политическому заказу. Хотя всё было гораздо банальнее горел номер, слетел какой-то важный материал и шеф самолично настрочил статейку о мэре Виденьска. Обозвав того, между делом, рэкетиром и взяточником. Ну, мэр, естественно, подал в суд…

Может быть, тогдашний мэр и был взяточником — не известно. Но доказательств у главного редактора «Приморского бульвара» не было никаких. Так что ему просто-напросто пришили обвинение в оскорблении чести и достоинства, дали небольшой срок, под какой-то праздник — амнистировали… Теперь этот бывший главный редактор живёт где-то за границей. Как пострадавший за свои убеждения и подвергшийся притеснениям со стороны властей… Политика, одним словом… А парень, наверное, просто очень хотел уехать из страны… И не знал — как?..

Теперешний шеф «Приморского бульвара» — вполне порядочный человек, без особых амбиций, просто кайфующий от того, что выпускает газету. И все довольны — и он сам; и читатели, получающие любимое издание; и журналисты, вовремя получающие зарплату и гонорары (чего Костя, например, при старом шефе никогда не видел); и мэр, которого перестали трогать… Всё хорошо, одним словом… Все довольны…

Костя побрёл обратно к дивану и опять споткнулся о Танину сумку. Что за чёрт! Не могла её убрать, что ли? Затолкнула под диван, и та торчит из-под него, словно собачья задница!

Костя присел и попытался вытащить сумку. Но она застряла и никак не хотела вылезать. Косте опять пришло на ум сравнение с собакой. Наверное, точно так же ведёт себя охотничья собака, долго гонявшая в поле какого-нибудь зверька, наконец-то сумевшая загнать его в нору и вцепиться в добычу зубами. Вот ведь, вцепилась, зараза! Никак не вытащишь! И как только Танька умудрилась её так запихнуть?!

— Отдай! — вдруг дурашливо заорал Костя и дёрнул изо всех сил.

Сумка решила пожертвовать своей добычей, нежели целостностью ручек, и неожиданно легко выскользнула наружу. Костя, не ожидавший такой подлости от обычной дорожной сумки, не удержался и повалился на пол.

— Ах, ты!.. Что б тебя!.. — расстроено проворчал он, поднимаясь на ноги.

Внезапное извлечение из-под дивана не прошло для сумки совершенно безболезненно — молния на ней разошлась и содержимое грозило вывалиться наружу. Костя попытался утрамбовать всё обратно, но переусердствовал — сумка повалилась набок и Танины вещи лениво выползли на пол. Вот, чёрт! Теперь всё это придётся собирать! И на фига она столько барахла с собой возит, спрашивается?!

Костя принялся засовывать обратно Танины чёрные брюки, белую блузку, какую-то книгу, её туфли…

Белые лёгкие матерчатые туфли. На рифлёной резиновой подошве. Летом Таня особенно любила их, хотя Костя считал, что подобная обувь — не самая подходящая для жары. Она гораздо больше подходит для… бесшумных шагов… по скрипящему полу в номере гостиницы… чтобы находящиеся в комнате тебя не услышали… потому что тогда вся затея может провалиться…

Костя потряс головой. Но видение Таниных ног в этих туфлях, к которым, медленно расширяясь, подползала тёмная кровавая лужа, не хотело исчезать. Костя представил себе, как этот поток касается белых подошв, начинает обтекать их…

Чёрт! Тебе что, делать нечего?! Опять ты за старое?!

Костя перевернул туфли подошвой вверх. В рифлёных углублениях подошвы правой туфельки отчётливо были видны тёмные полоски

…крови…

засохшей грязи.

…к её ногам подбирается густая тёмная — почти чёрная — кровавая лужа…

…когда эта лужа лизнула её туфельку и начала её плавно огибать, она опрометью выскочила из комнаты…

Словно Таня случайно, самым носком туфли, наступила на

…кровь…

краску. Интересно, где она её нашла?! По стройке бродила, что ли?!

Костя с невозмутимым видом запихнул туфли обратно в сумку, сильно стянул её пасть и задёрнул молнию. Потом он поднял сумку с пола, оттащил её в коридор и затолкал на антресоль — чтобы не валялась, где попало! Придёт Танька домой — достану! Нечего этому баулу путаться под ногами!

На чёрном матерчатом боку сумки чётко выделялся какой-то выпирающий предмет. Костя присмотрелся — предмет очень напоминал револьвер. Как будто его положили с самого края и он, теснимый остальным барахлом, пытался выбраться наружу.

Костя хладнокровно захлопнул дверцу антресоли.

…Неважно, как Костя относится к Тане; неважно, как Таня относится к Косте… Совершенно неважно… Важно лишь то, что такая жизнь их полностью устраивает и они совсем не хотят эту жизнь менять…

Костя не собирается проверять, что там лежит в сумке. Его это не интересует. А револьвера или, там, пистолета у Тани всё равно просто не может быть!!! Кто же её пустит в самолёт с револьвером или, там, пистолетом?! Это же тебе не расчёска! И потом, Танька даже и выстрелить-то не сумеет! Костя на миг представил себе, как Таня судорожно давит на курок своими тонкими нежными пальчиками, пытаясь выстрелить, а у неё ничего не получается.

Не может у неё в сумке быть оружия! Потому…

Потому, что этого просто не может быть!!!

И всё!!!

Дверь антресоли слегка скрипнула, плотно закрываясь и надёжно пряча от глаз большую дорожную сумку его жены…

 

11

Костя вышел из дома часов в шесть. По дороге он вернул кассету в прокат, скорчил кислую физиономию в ответ на вопрос: «Ну, как фильм?», расплатился и направился к своему любимому месту отдыха — скверу. Ему хотелось немного поостыть перед вечерним посещением ресторана. Но жара, навалившаяся на него ворохом разгорячённого металла, заставила Костю нырнуть по дороге в небольшой бар. Здесь было пусто и сумрачно — дневной свет не мог одолеть заслон плотных штор. И — о, счастье! Кондиционер! Он заливал пространство бара холодящим воздухом, от которого сразу становилось легче.

Костя никогда раньше не бывал в этом баре. То ли сегодняшняя жара действовала, то ли здесь всегда так — но сегодня посетителей было очень немного. Костя взял две бутылки холодного, в капельках испарины, пива и пристроился в самом дальнем, самом незаметном углу. Однако его предосторожности оказались нерезультативны — бармен, видимо, достаточно хорошо знал современных писателей Виденьска, количество которых, собственно говоря, исчислялось всего двумя единицами — Константином Самарским и ещё одним парнем (Костя забыл, как его зовут), который совсем недавно начал пробовать себя на литературном поприще. И наличие в его баре половины известных городских писателей не могло оставить бармена равнодушным. Он прямо засветился от радости и счёл своим долгом побеседовать со столь интересным гостем.

— Отдыхаете? — полуутвердительно произнёс бармен.

Костя неопределённо улыбнулся в ответ. Ему не особенно хотелось разговаривать, ему действительно хотелось просто посидеть, отдохнуть, попить пивка…

— Да, в такую жару работать — одно наказание, — продолжал бармен. — А вчера-то попрохладней было, да? Это сегодня что-то страшное творится, верно?..

Костя неопределённо кивнул головой, всерьёз уже начиная опасаться того, что у него сейчас начнут просить автограф (на салфетке!..) или выпытывать о «творческих планах».

— Да, жара очень мешает работе! — авторитетно заявил бармен. — Особенно такой работе, как у вас! Ведь это же уму не постижимо — сидеть и придумывать разные истории! И откуда вы их только берёте?! Вот ваша последняя книжка мне очень понравилась! Та, где про отражение в зеркале! Которое охотилось на людей! Здорово! Я две ночи не спал! Первую ночь читал книжку, а вторую заснуть не мог от страха! Жуткая вещь! Здорово получилось! Или про волков! Тоже неплохая книжка! Страшная — жуть! Жалко, жена моя не читает ужастики! Вот бы с ней истерика сделалась! — бармен захихикал.

Костя молчал. Интересно, какой реакции ждёт от него бармен на свои слова? Или просто так говорит? Чтобы потом небрежно обронить в компании: «Недавно заходил ко мне в бар Костя — ну, Самарский! Да вы знаете, наверное. Он часто у меня бывает. Посидели, поболтали… О том, о сём…»

Бармен хотел было сказать ещё что-то, как Костю вдруг окликнули.

— Костя! — радостный голос ударил сзади, как заряд картечи. Костя вздрогнул и едва поборол искушение втянуть голову в плечи. Он узнал этот голос. И меньше всего ему хотелось сейчас встречаться с его обладательницей. Но она уже была рядом, чмокала в щёчку, отодвигала стул, присаживалась…

— Здравствуй, Лариса, — как можно равнодушнее ответил Костя.

— Привет! — Лариса радостно улыбалась. — Ты как сюда попал?

Идиотский вопрос, подумал Костя. Ответить ей, что ли, что наркокурьера жду? Нет, лучше не рисковать. А то через полчаса вся милиция уже здесь будет…

Бармен, понимающе улыбнувшись Косте, сразу же замолчал и отошёл в сторонку. Впрочем, может быть он тоже просто избегал разговаривать при Ларисе? Может быть и здесь она успела напакостить?!

— А ты сегодня вечером в ресторане будешь? — лучезарно улыбалась Лариса, совершенно не замечая, что Костя не ответил на её первый вопрос.

— Наверное, — пожал плечами Костя. Ему очень хотелось промолчать, но Лариса слишком уж настойчиво ожидала ответа.

— Ой, как хорошо! — обрадовалась она. — Значит, сегодня ещё увидимся! Я тоже там буду!

Куда же от тебя денешься, подумал Костя. Интересно, за кем ты на этот раз увязалась?!

— А я послезавтра улетаю в Петербург! — похвасталась Лариса. — К одному человеку… Ну, ты его не знаешь! — хитро добавила она и сделала страдальческое лицо. — Представляешь, Костик — два с половиной часа в самолёте! Ужас!

Лети, подумал Костя. Чтоб тебя там… в гостинице… из тридцать восьмого калибра…

— Хорошо ещё, что прямой рейс! — заявила Лариса.

— Прямой?! — удивился Костя. Он вдруг вспомнил слова Карины о том, что до Питера нужно лететь через Москву.

— Ну, да! — оживилась Лариса. — Уже месяц, как его открыли! Ты разве не знал?!

— Я редко пользуюсь самолётами, — пояснил Костя.

— А чем ты пользуешься? — заинтересовалась Лариса.

— Такси.

— На такси?! В Петербург?!

— Почему — в Петербург?! — не понял Костя.

— А куда?! — недоумевала Лариса.

Распутать этот смысловой клубок Косте оказалось не под силу и он просто пожал плечами. Но Лариса, получив необходимую порцию информации, уже включила своё богатое воображение.

Костя считал, что в голове у Ларисы находится некое устройство, напоминающее своими функциями самый обыкновенный миксер. Который постоянно перемешивает все поступающие сведения в однородную и, почти всегда, неудобоваримую, массу. И сейчас Костя буквально видел на её лице отражение работы этого миксера. Интересно, какой на этот раз получится коктейль?

— Ладно, Костенька! — Лариса вдруг засобиралась, встала и чмокнула его в щёчку. — Я побегу, у меня ещё столько дел!..

Костя быстро пробежал взглядом по бару и нашёл причину столь неожиданно возникших «срочных дел» Ларисы — к ним приближался Алик, знакомый Кости, работавший музыкантом в одном из ночных баров. Но Лариса успела благополучно дезертировать ещё до его прибытия к месту боевых действий.

— Вот сучка… Сбежала… — сердито пробормотал Алик. — Зараза… Привет, Костя! Свободно?

— Садись. Пиво будешь? — спросил Костя.

Алик критически оглядел оставшуюся бутылку, подозвал бармена и заказал ещё четыре.

— Отдыхаешь? — спросил Алик.

— Только я прошу тебя, — скорбно произнёс Костя. — Не говори со мной о моих книгах, творческих планах и жаре! Хорошо?

Алик усмехнулся. Его пышные кавказские усы всколыхнулись, словно морской вал. Он по-своему понял просьбу Кости.

— Тебя она тоже достала? — Алик кивком указал на дверь, куда недавно исчезла Лариса. — Понятно… Она кого хочешь достанет! Так? Приходит к нам в кабак, садится, сидит… Так? А я сижу за столиком, отдыхаю, пока ребята аппаратуру настраивают. Так? И брата своего жду — в гости приехал, на три дня, погостить… Так? — Алик начинал сердиться и его акцент становился всё заметнее. — А когда брат пришёл, она к нему стала липнуть! А он ей говорит: «Жена есть, дети есть…» Отстань, да! Так? А когда брат пришёл, я его обнял и поцеловал. Потому что это мой брат, и я — его старший брат! Так? А эта дура теперь всем говорит, что мой брат — голубой! Ах, с-с-сучка! Я что, своего брата не могу обнять и поцеловать?! А, Костя? Скажи, да! Это значит голубой? Если мой брат её трахнуть не захотел, значит — голубой?

— Успокойся, Алик, — рассмеялся Костя. — Что ты на эту дуру обижаешься?!

— Говоришь, не обижайся! А она всем ходит и говорит: «у Алика брат голубой!» — Алик злобно шевельнул усами.

— Ты думаешь, её кто-то воспринимает серьёзно?! — удивился Костя. — Ну, Алик! Ну, ты даёшь!

— Что ей мой брат сделал?! — грустно опустил усы Алик. — Молодой парень, красивый, порядочный… Так? Русский язык лучше меня знает. Так? В Москве учился… Работает… Жена есть, двое детей…

— Машина есть? — поинтересовался Костя.

— Есть! Вольва!

— Круто! — кивнул Костя. — Она, наверное, подумала, что он важный человек! Начальник!

— Какой начальник?! — усы у Алика встали чуть ли не торчком. — Он водителем работает! Так? Банкира возит! Машину ему банкир дал!

Костя захохотал. Алик непонимающе уставился на него.

— Чего? — осторожно спросил он.

— Нет, ничего, — ответил Костя. — Это я так… Не обращай внимания… И на Лариску не обращай внимания! Дура она! Она про всех что-то болтает. Характер у неё такой.

— Характер… — Алик опять опустил усы. — Когда такой характер у маленькой девочки — понятно. Так? Маленький, глупый ещё, не понимает, что говорит… Так? А эта дура? Она что, тоже маленькая?

— Ладно, Алик! Брось, не переживай! Ты сегодня вечером работаешь? Костя постарался отвлечь его от мыслей о Ларисе.

— Нет, Костя. Сегодня работаю в другом месте. Ресторан знаешь? Загородный! Так? У него — юбилей. Так? Сегодня мы там играть будем.

— Ну?! — удивился Костя. — Тогда мы ещё там увидимся!

— Да?! — обрадовался Алик. — Слушай, это хорошо! Я для тебя так сыграю — пальчики оближешь! Так?

Костя хотел было сообщить Алику, что Лариса там тоже будет, но потом решил не расстраивать человека. Он сидел, смотрел на Алика и думал — как, всё-таки, странно! Посмотришь на человека — ни за что не скажешь, что он гитару в руках держать умеет. Ему бы на рынке фруктами торговать! А как зайдёшь к ним в бар, как он тронет струны, как начнёт… Здорово играет! Особенно классику в рок-обработке! Заслушаешься…

— Пойду я, Костя, — Алик успокоил свои усы и поднялся с места. — Надо уже ехать мне. Ты поедешь? Подвезти тебя?

— Попозже, — отказался Костя. — Спасибо.

Костя проводил взглядом Алика, допил пиво и посмотрел на часы. Было уже семь. Ещё полчасика есть, подумал Костя. Посижу ещё немного… Один…

 

12

Город Виденьск, как и любой другой провинциальный городок, не был избалован событиями такого масштаба, как десятилетний юбилей крупного ресторана. Естественно, что сам владелец ресторана тоже воспринимал это событие, как самый настоящий праздник. Поэтому он счёл возможным устроить бесплатную вечеринку для видных людей города (то есть, своих основных клиентов) и представителей прессы (тех, от кого зависела реклама заведения).

Ресторан этот был особенным. Начать с того, что располагался он за городом, а точнее — у самого шоссе, ведущего в город (или из города, как угодно). Роща, окружавшая ресторан, сравнима была по площади с небольшим лесом, а по аккуратности и ухоженности — с парком. Эта роща занимала всё пространство между рестораном и морским побережьем. Могучие деревья подступали почти к самому морю, тихо дышащему в прибрежный песок. Густая листва спасала от палящего солнца, а мягкая трава давала возможность плюхнуться на землю с блаженным стоном. Что особенно бывает приятно в жару.

Наличие этой рощи позволяло сделать самый обычный обед очень похожим на загородный пикник — в тени деревьев, недалеко от моря. Костя считал это главным достоинством ресторана. К недостатком же Костя относил один очень странный для него факт — заведение не имело названия. На стеклянном фасаде синели огромные буквы, складывающиеся в одно слово: «РЕСТОРАН». И всё. Народная молва окрестила его: «Загородным». Так он и известен большинству жителей Виденьска и туристам, слетавшимся сюда на курорт каждый год.

Костя немного опоздал к началу вечеринки, но на это никто не обратил внимания. Первые полчаса пребывания в ресторане ушли у него на то, чтобы перездороваться со всеми знакомыми, и только потом Костя смог присесть за столик. Рядом расположился Сергей Ольхов с какой-то девушкой. Молодая, симпатичная, с излучающими восторг глазками — в общем, всё, как обычно, продумал Костя. Сергей совершенно не меняется! Костя хотел его подковырнуть и спросить, а где же прежняя подруга? Но потом он вспомнил — где.

— Вино, водку, коньяк? — спросил Сергей.

— Тебе бы в баре работать, а не в газете! — пошутил Костя. — Пиво есть?

— Только пиво?! — огорчился Сергей.

— Да, — подтвердил Костя. — Жарко очень…

— Ну, дело хозяйское, — рассудил Сергей и, спохватившись, вдруг принялся знакомить Костю с девушкой.

Девушка оказалась очередным юным журналистским дарованием по имени Наташа. С сегодняшнего дня работает вместе с Сергеем в «Виденьских новостях». Обилие в ресторане столь известных в городе личностей повергало её в благоговейный трепет.

— А вы правда писатель? — зачарованно спросила Наташа.

— Правда.

— Прозаик? — не совсем понятно спросил Наташа, но Костя на всякий случай кивнул.

— Прозаик! — хихикнул Сергей. — А я тогда прокролик!..

Костя улыбнулся. Это была старая шутка Сергея. Дело в том, что Ольхов писал стихи и даже выпустил книгу. Но поэтом он себя категорически называть отказывался. Стихи Косте понравились, и он долгое время был погружён в размышления относительно того, почему Сергей валяет дурака вместо того, чтобы писать? Но Костя так и не пришёл к окончательному выводу.

— Что нового слышно в мире? — поинтересовался Костя, наливая себе пива.

В мире были слышны три новости. Ну, во-первых — история с Диной. Но об этом Костя говорить не захотел.

Вторая же новость касалась уже его самого и заключалась в том, что Самарский, опасаясь летать на самолёте, вынужден каждый раз отправляться по делам в Петербург на такси.

— Чего?! — округлил глаза Костя, но потом вспомнил свою беседу с Ларисой и захохотал.

— Ты что, действительно на тачке туда гоняешь?! — поразился Сергей.

— Ты с ума сошёл! В Питер — на такси?! Хорошо ещё, что не в Канаду!

— Я так и подумал, — серьёзно кивнул Сергей. — Вообще, у тебя возникла довольно неплохая мысль. Насчёт этой Лариски.

— Какая мысль?!

— Ну, я же вижу! Ты подкидываешь ей заведомо глупую и неверную информацию, она её распространяет, тем самым полностью дискредитируя себя. Умно.

— По-моему, её уже ничто не в силах дискредитировать, — заметил Костя. — Этому справочному бюро давно уже никто не верит и не воспринимает его всерьёз. Ну, а третья новость какая? — вспомнил вдруг Костя.

Третью новость он уже знал. Она касалась младшего брата Алика, терзавшего сейчас гитару на сцене.

— Он что, действительно?! — недоверчиво поинтересовался Сергей.

— Ну, а я откуда знаю? Я что, свечку держал, что ли?!

— Не, ну как ты думаешь?

— Я думаю, что Ларка просто дура!

— Это точно! — подтвердил Сергей. — Я этого брата видел — не похоже что-то…

— Так чего же тогда спрашиваешь?

— Интересно…

— Дурак ты Серёга! Сам говоришь, что не любишь сплетен, и сам же к ним прислушиваешься! Неувязочка получается!

— А нам ваши неувязочки!.. До лампочки! — рассмеялся Сергей. — Нет, ну насчёт такси — это ты хорошо ляпнул! — Сергей всё никак не мог насладиться этой мыслью.

— Самолётом дешевле, — усмехнулся Костя.

— Само собой! — подтвердил Сергей. — Но не так романтично. Плюс ко всему — разница во времени!

— Что?..

— Ну, я говорю, у нас с Питером разница во времени — три часа! пояснил Сергей. — Вылетаешь из Виденьска в двенадцать, и в Питере оказываешься — тоже в двенадцать!

— Да… — пробормотал Костя. Его хорошее настроение вдруг куда-то пропало. Словно Сергей сказал ему какую-то неприятную вещь.

Вылетаешь из Виденьска в двенадцать, и в Питере оказываешься — тоже в двенадцать… Вылетаешь в восемь, и там — тоже в восемь… И до одиннадцати часов остаётся ещё целая куча времени…

…до одиннадцати?!

Можно спокойно доехать до любой гостиницы… За три часа-то!.. Можно…

— Ты чего?! — удивился Сергей. — Перебрал, что ли?!

— Наверное, — соврал Костя. — Вы сидите, а я пойду, прогуляюсь…

— Это всё пиво твоё дурацкое! — заявил Сергей. — Водку надо пить, а не пиво! Понял?..

Костя выбрался из ресторана, обогнул здание и оказался в той самой роще. Минут через пять он уже был на берегу моря. Людей здесь оказалось немного — какая-то парочка сидела к нему спиной метрах в двадцати, среди деревьев, да двое журналистов о чём-то горячо спорили возле самой кромки воды.

Костя присел на пенёк и закурил. Солнце почти уже скрылось за горизонтом. Лёгкий, пахнущий морем ветерок слабо шевелил травинки. Мягкое шипение моря действовало успокаивающе. А это сейчас ему ох как надо было!

Костя задумчиво смотрел на волны. То есть, слово «задумчиво» было здесь не совсем точным. В голове его не было никаких мыслей. Только страстное и неожиданное желание работать, и вселенская, умиротворённая пустота, неизвестно каким образом возникшая в сознании. Словно рабочий стол писателя перед началом творения. Когда всё уже готово, все карандаши остро заточены и разложены аккуратной шеренгой возле стопки бумаги. И полная пачка сигарет лежит возле до блеска отмытой пепельницы. И всё это с нетерпением дожидается его прихода. И тогда вся обстановка рабочего стола и вокруг него вспыхнет, заиграет, рассыплется радужным фейерверком сладостных фраз.

За спиной раздался еле слышный звук шагов.

— Костя?!

Опять, обречёно подумал Костя.

— Можно, я рядом сяду? — спросила Лариса, подходя к нему.

Костя хотел было встать и уйти, но потом почему-то передумал и слегка потеснился, давая ей место на пеньке.

— Скучаешь? — спросила Лариса.

Костя промолчал.

— Ты знаешь, а я, наверное, в Питере насовсем останусь, — с неожиданной грустью заявила Лариса.

Костя молча курил.

— Надоело мне здесь всё! — с неожиданной ненавистью сказала она. — Эти люди, этот город… Видеть всё это не могу!

— Почему это? — поинтересовался Костя.

— Злые все. Не могу я ни с кем сойтись… Все здесь чужие… стали вдруг… Надоело!

— Сама виновата, — заявил Костя. — Треплешь языком про всех… Глупая ты… Извини, конечно, но — глупая!

— Глупая… — очень тихо повторила Лариса. — А женщина не должна быть умной, Костя… Вот твоя Карина, например, умная! А тебе с ней легко? Тебе с ней хорошо?

Костя хотел было ответить «да», но вовремя прикусил себе язык. Завтра же весь город будет знать, подумал он. У Лариски же язык — без костей!

— Молчишь… — вздохнула Лариса. — Понятно… В общем, не нравится мне здесь, в Виденьске. Уеду я… Дина, вот, тоже хотела уехать… Почти уехала уже… Не повезло девушке…

Костя промолчал.

— А я ведь знаю, чья это работа! — неожиданно заявила Лариса. В голове её слышались неприкрытые хвастовство и гордость.

Костя сильно вздрогнул.

— Хорошо получилось, правда, Костя? — спросила Лариса.

Костя почувствовал, что летит в бездонную пропасть.

ОНА ЗНАЕТ!!!

…огненно-рыжие волосы…

…лоб в капельках пота…

…ствол револьвера замирает в дюйме…

Что она знает?!

…густая тёмная — почти чёрная — кровавая лужа лизнула белую туфельку и начала её плавно огибать…

ОНА ВСЁ ЗНАЕТ!!!

Костя вдруг понял, что его начала колотить нервная дрожь. Во рту сразу же стало сухо. Язык прилип к нёбу и им невозможно было пошевелить. Костя медленно повернулся к Ларисе и посмотрел на неё так, словно рядом с ним сидела самая ядовитая змея в мире.

— Очень натурально! И, самое главное, к месту! — продолжала одобрительно говорить Лариса.

Костя ещё раз ощутил себя летящим в пропасть. Напряжённые мышцы расслабились и он глубоко и легко вздохнул полной грудью. Всё в порядке! Лариса говорила про скульптуру, стоящую среди деревьев — два маленьких оленёнка, пасущихся на травке.

— Хороший скульптор! — одобрительно говорила Лариса, показывая пальцем на оленят. — Красивая работа! Правда, Костя?

Косте захотелось расхохотаться и заключить Ларису в объятия.

— Правда, — он улыбнулся и встал.

— Ты уходишь? — разочаровано спросила Лариса.

— Да, извини. Мне пора. Танька дома одна…

— Сейчас же только девять! Давай, ещё посидим, а? А то мне скучно…

— Нет, Ларис, мне правда пора! — Костя от всей души улыбнулся ей, самым искренним образом. Он сейчас был так благодарен Ларисе, что готов был эту дурочку просто расцеловать.

— Ну, пока, — грустно вздохнула Лариса.

— Пока…

Возле ресторана Костя поймал такси и через четверть часа уже был дома. Таня сидела в гостиной перед телевизором. Что она смотрела, Костя не разобрал — в этот момент как раз показывали рекламу.

— Где был? — с интересом спросила Таня.

— В «Загородном», — ответил Костя. — Серёга позвонил, пригласил. Там у них какой-то юбилей… Десять лет ресторану.

— Хоть бы позвонил мне на работу, — обижено сказала Таня. — А то я прихожу домой, а мужа нет! Записка лежит! И хоть бы написал, куда ушёл! А то: «я в ресторане»! Хм! Подозри-и-и-ительно!

— Ничего подозрительного! — гордо ответил Костя. — Писатель должен изучать жизнь! Во всех её проявлениях!

— Скажите пожалуйста! — фыркнула Таня. — Жизнь он изучает! Я вот, тоже, как начну изучать! Жизнь! Так не обрадуешься!

— Изучай! — кивнул Костя. — Пригодится!

— А тебе записочки буду оставлять! — с жаром продолжала Таня. — Такие же, как и ты мне! Ушла, мол, туда-то! Буду поздно!

…«Я ушла к Мэри. Буду поздно»…

Костя замер с открытым ртом. Хорошо, что в этот момент опять пошёл фильм и Таня не заметила его реакции на свои слова. Костя глянул на экран показывали старую картину. «В пасти безумия». Он её уже смотрел. Как раз шёл момент, когда Сэм Нил спорил со своей спутницей, то ли женой, то ли просто подружкой или коллегой — Костя точно не помнил.

— …Ну что же такого страшного в книгах этого самого Кейна?! вопрошал Сэм Нил. — Это же всё вымысел, а не реальность, в конце-то концов!

— С твоей точки зрения — не реальность, — соглашалась его спутница. Но только в том случае, если сама РЕАЛЬНОСТЬ разделяет твою точку зрения. А что, если она разделяет точку зрения Кейна?..

Костя покрутил головой, вышел из гостиной и плотно прикрыл дверь. После такого количества выпитого пива не следует смотреть подобные фильмы — ничего не понятно. На трезвую голову — ещё ничего, а так — не стоит. Лучше музыку послушать. Он прошёл к своему рабочему столу и нажал кнопку магнитофона. Так! Юрий Шевчук! Это хорошо! Особенно эта песня! «Белая река»! Самое то!.. Может перемотать на начало? Хотя, после неё, если Костя не ошибается, на кассете идёт тоже очень хорошая песня — «Чёрный пёс Петербург». Или…

Костя вдруг заметил, что дверца антресоли приоткрыта. Он сразу же перестал воспринимать слова песни. Костя хорошо помнил, что закрыл дверцу плотно. Теперь же совершенно отчётливо темнеет неширокая щель. Таня искала свою сумку?..

Костя подошёл к антресоли и встал на цыпочки. Левая рука осторожно, самыми кончиками пальцев прикоснулась к шершавой поверхности неплотно закрытой дверцы и слегка потянула её на себя. Дверца послушно, без малейшего скрипа отворилась. Звуки телевизора, доносившиеся из гостиной, вдруг стали громче. Можно было особенно и не скрываться — Таня сейчас находятся по ту сторону грани восприятия окружающего мира — но не хотелось рисковать….

Костя потряс головой. Где-то он это уже читал… или слышал… или видел… А может быть, всё сразу — слышал, видел и читал!

…И ДЕЛАЛ?!

Костя осторожно придвинул стул и встал на него. Сумка была на месте. Его пальцы прикоснулись к шершавой материи, ладонь погладила гладкий и выпуклый бок сумки. Никакого странного предмета

…револьвер…

здесь не наблюдалось. Костя попытался вспомнить, точно ли он видел его прошлый раз? Вроде бы, видел… Костя машинально отметил, что Шевчук поёт уже другую песню:

Чёрный пес Петербург! Я слышу твой голос,

В мёртвых парадных, в хрипе замков…

От этих слов Костя вздрогнул и чуть не упал. Ему вдруг опять живо представилась хорошо знакомая, уже порядком поднадоевшая картина. Но теперь всё это происходило уже под музыку. Костя быстренько закрыл дверцу антресоли, слез со стула и убрал его на место.

Чёрный пёс Петербург! Крыши, диваны,

А выше поехавших крыш — пустота!

Наполняются пеплом в подъездах стаканы…

Костя достал из холодильника бутылку водки — там ещё оставалось грамм сто пятьдесят. Он тупо поплескал белую жидкость и одним глотком проглотил её. Без закуски. Легче не стало.

Чёрный пёс Петербург! Рассыпанный порох,

Тайн этих стен гробовой тишины,

Дышит в каждом углу по ночам странный шорох,

Здесь любой монумент — в состоянье войны…

Костя выключил магнитофон, сел на стул и сжал руками голову. Так, видел он этот пистолет (или револьвер?!) или нет? Видел или нет? У Тани просто не могло быть револьвера! Неужели она как-то умудрилась привезти его из Петербурга?! Как?! И зачем?!

В комнату заглянула Таня. Увидев Костю, сидящего в позе мучимого головной болью человека, она тут же подскочила к нему и обеспокоено спросила:

— Опять голова болит?

— Нет, устал просто, — ответил Костя. — Устал… От всего…

— Много выпил, да?

— Нет, не очень…

— Работал целый день?

— Как раз наоборот, — возразил Костя. — Отдыхал… Кино смотрел…

— Что, роман застрял? — озабочено спросила Таня.

— Тоже нет, — ответил Костя. — С работой — никаких проблем! Всё хорошо. Даже слишком хорошо…

Таня сокрушённо покачала головой. Костя поднял на неё глаза и улыбнулся, он хотел её что-то сказать, но все нужные фразы куда-то подевались. В мозгах крутились только слова из песни. Тогда Костя протянул руку и снова нажал клавишу магнитофона…

Этот зверь никогда никуда не спешит…

Эта ночь никого ни к кому не зовёт…

 

13

Только утром Костя вдруг обнаружил, что у него кончились сигареты. Придётся выходить из дома. И лучше всего сделать это прямо сейчас, пока дневная жара не хлынула на город. Он кое-как обулся и отправился в магазин. Там он купил сразу целый блок — надольше хватит. Постоял, подумал и взял ещё бутылку водки. На всякий случай. Вряд ли она ему сегодня понадобится, он собирался поработать и уже почти представлял себе следующий эпизод. А может быть, и не буду работать, подумал Костя. Пусть Джон Рассел сам пишет свой дурацкий роман… Если уж ему так надо…

Крик раздался в тот момент, когда Костя уже подходил к своему дому. Визгливый, раздирающий уши женский крик. Даже не крик — истошный визг. Он заполнял собой всё сознание, разлеплял его по кусочкам. Невозможно было определить, откуда он исходит. Казалось, сам воздух источает его в приступе безудержного страха.

Костя вздрогнул и завертел головой. И тут он понял, чем вызван этот дикий визг. Он увидел несущуюся по улице громаду грузовика (кажется, это был «КАМАЗ») и успел заметить грохнувшееся на асфальт тело. А грузовик, вместо того, чтобы остановиться, вильнул в сторону, словно разъярённый бык, поддел своей тупой мордой ещё одного прохожего и понёсся дальше.

Словно в замедленном кино Костя увидел, как тело несчастного взлетело в воздух, изогнулось, далеко назад запрокинув голову, стукнулось о фонарный столб и шмякнулось у его подножия грудой бездыханного тряпья.

Косте стало страшно. Грузовик нёсся прямо на него. Теперь — я, подумал Костя. Ноги его одеревенели и он не мог даже пошевелиться, чтобы отступить в сторону. Но машина пронеслась мимо, не задев его. Костя почувствовал только волну горячего дыхания, отдающего бензином, и на миг увидел совершенно безумные глаза водителя.

В этом взгляде было что-то такое, от чего Костя сразу же поверил в то, что водитель не мог поступить иначе. Что у него не было иного выхода. Что для него настал, наконец, тот самый день, когда можно предъявить к оплате свой счёт. За это говорили и блуждающая по лицу водителя радостно-дикая улыбка, и сумасшедший блеск в глазах, избавившихся от оков здравого смысла и чувства реальности.

Грузовик пронёсся дальше по улице, свернул за угол и оттуда донёсся ещё один взрыв крика.

На негнущихся ногах Костя кое-как добрёл до своей двери, с трудом совладал с замком и вошёл в дом. Заметив у себя в руках бутылку водки, Костя сорвал с неё колпачок, и прямо из горлышка сделал три больших глотка.

Вкуса он не почувствовал, но ему сразу же стало немного легче. Костя разодрал целлофановую обёртку на блоке сигарет и распечатал пачку. Крики, доносившиеся с улицы, начали постепенно затихать, а потом и вовсе пропали, заглушённые воплем кареты скорой помощи.

Костя рухнул в кресло и закурил. Поднося спичку к сигарете, он заметил, что пальцы его дрожат. Они ещё не вполне оправились от пережитого, подумал Костя и судорожно затянулся. А ведь он мог и меня сбить, пришла в голову мысль, обдав его липким и холодным потом. И лежал бы я сейчас на носилках, в карете скорой помощи, с вывернутыми под неестественным углом ногами и руками, свёрнутой набок головой, источая боль и кровь… Теряя жизнь… Или уже потеряв её…

Костя передёрнул плечами и вдруг вспомнил лицо водителя грузовика. Вот оно, неожиданно подумал он. Это именно тот человек, который мог бы сделать

(и сделал!)

то, что я хотел описать.

Косте почему-то показалось, что пока он видит перед глазами это безумное лицо, нужные мысли будут удерживаться у него в голове, а стоит ему пропасть, так оно сгинет вместе с готовыми фразами. Ему захотелось немедленно сесть за машинку, но пальцы ещё дрожали.

Ничего, подумал Костя. Успею. Главное — не забыть. Не забыть это лицо. Этот взгляд…

Но он уже был уверен, что не забудет.

Это лицо стояло перед его глазами, словно живое…

 

14

…Это лицо стояло перед его глазами, словно живое. Джон хорошо понимал и чувствовал всё, что творилось в голове у этого

…психопата…

парня… Психопата?! Нет! Джон уже не думал о нём, как о психопате! Вначале — да, но — теперь?! Теперь Джон превосходно понимал, что с ним происходило. Всегда. Начиная с детского возраста и заканчивая последними днями его жизни. Джон всё больше и больше входил в создаваемый на ходу образ. И в какой-то миг Рассел вдруг осознал, что сочувствует своему герою-водителю, который никогда не был психопатом. У этого водителя — его звали Карл Уиллис — просто кончилось терпение. Ведь так бывает, правда? Он же терпел столько лет. Столько долгих лет…

Впервые Карл увидел грузовик в возрасте семи месяцев и с тех пор не мог думать ни о чём другом. Любимой его игрушкой был самодельный грузовичок, состряпанный, от нечего делать, как-то на выходных его отцом из подвернувшихся под руку чурбачков. Была эта игрушка простой и безыскусной отец Карла не обладал особыми талантами по этой части. И разрисована она была аляповатыми яркими красками, что нашлись в запылённом углу подвала их старого домика. Но у этого грузовика была одна особенность — он был словно живой. Карл сразу ощутил это, хотя ни тогда, ни много позже не смог объяснить своих ощущений даже себе.

Несмотря на то, что маленькому Карлу дарили много разных игрушек (среди которых было, кстати говоря, немало и красивых современных игрушечных грузовиков), он не изменял своей первой любви. Что-то привлекало его в этой, немного грубоватой поделке. Что-то чувствовали его ручонки, касаясь шероховатого дерева неподвижных колёс. И уже тогда Карл начал мечтать о своей собственной машине.

Его не интересовали суперсовременные спортивные новинки или пижонские «Мерседесы» и «Лимузины». Карл мечтал о НАСТОЯЩЕЙ машине. О такой, которая может стать верным другом и помощником. И в работе, и в жизни, и на отдыхе. О такой машине, которой можно без опаски доверить свою жизнь. О грузовике.

Всю свою жизнь Карл посвятил тому, чтобы скопить денег на машину. И в конце концов это ему удалось. Нельзя было описать его радости, когда он наконец-то сел за руль своего собственного грузовика. Едва он с усилием повернул громадный руль, как в мозгу его радужным фейерверком вспыхнули полные счастья слова: «мы вместе!!!» «МЫ ВМЕСТЕ!!!»… Карл был действительно счастлив в это время. И продолжалось это счастье не так уж мало — целых четыре дня. До того самого момента, когда пьяный водитель «Peugeot» въехал на полной скорости под его грузовик.

Спасти того водителя не удалось — скорость его была слишком высока, а «Peugeot», как бы его не нахваливала реклама, не мог тягаться в прочности с грузовиком…

Карл очень переживал смерть этого парня, но ещё больше ему было жаль свою машину, которая, по правде говоря, не очень-то и пострадала. Несколько дней Карл не садился за руль. Он только подходил по несколько раз в день к своей машине, нежно гладил её по блестящему боку и с сожалением шептал: «как же это, а?». Но постепенно Карл успокоился и снова радостно крутил баранку своего здорового грузовика.

А потом произошла ещё одна авария. И опять не по вине Карла. И ещё одна. И ещё… Легковые машины летели к его грузовику, как мухи на мёд. Они нарушали все правила уличного движения, превышали скорость, только бы попасть под грузовик Карла Уиллиса. А потом к водителям легковушек присоединились и пешеходы…

Карл испугался. Ему стало казаться, что все придурки и самоубийцы от Бостона до Лос-Анджелеса поставили своей целью кончить жизнь именно под колёсами его машины. И тогда Карл нанялся на работу в одну фирму, обеспечивающую доставку грузов в отдалённые и малонаселённые районы страны. Этим он застраховал себя (и свою машину) от посягательств со стороны всяких ополоумевших идиотов.

Но через пару месяцев Карл заметил, что с его грузовиком происходит что-то неладное. Он перестал заводиться с первой попытки, начал сбоить и глохнуть двигатель, отказали фары, вышли из строя дворники…

Машина начала плохо себя вести и Карл не мог понять, в чём же причина этой, внезапно рухнувшей на неё, лавины «болезней». Карл начал отказываться от заказов, потом и вовсе уволился с работы, стал раздражительным, нервным, плохо спал по ночам и уже не садился в свой грузовик. Он даже старался не заходить в гараж, чтобы не видеть покрывающуюся пылью, тускнеющую кабину машины, похожей теперь на старую и больную собаку, за которой плохо следил её бессердечный хозяин.

Но ведь это было не так! Он следил за своей машиной! Он ЛЮБИЛ её!!! Что же происходит? В чём причина?

Карл не мог этого понять. Он старался отогнать от себя грусть и жалость к ней, а когда это у него не получилось, попробовал забыться. При помощи спиртного, наркотиков… Которые тоже не приносили желанного облегчения, а только вызывали к жизни угрюмую злобу, направленную… непонятно на что…

И в один из дней Карл вдруг понял, почему ЭТО случилось с его машиной. А поняв (вернее, укрепившись в мысли, что это именно так), он вздохнул с облегчением. Ему и в голову не пришло, что он, может быть, сходит с ума. Карл был УВЕРЕН, что правильно догадался о причине болезни своего грузовика. Именно — БОЛЕЗНИ!!! Нечто вроде своеобразного автомобильного авитаминоза. Когда человеческому организму не хватает определённых витаминов, он начинает давать сбои. Точно также вела себя и его машина. Ей тоже не хватало определённых витаминов. Вы спросите, каких именно? Самых заурядных и простых.

Кровь.

Пока у машины была возможность отнимать людские жизни, она жила сама. И с ней не происходило никаких неприятностей. Но стоило её лишить крови, как она моментально захворала… Самый обычный авитаминоз… Такое порой случается… с некоторыми автомобилями…

Это не было безумием. Во всяком случае, в общепринятом понимании этого слова. Ведь не один Карл Уиллис верил в то, что его грузовик — живой. Можно без труда встретить на улицах людей, считающих живым (или разумным, или и то, и другое вместе) свой мотоцикл, рояль, телевизор… И это пока ещё не сумасшествие. Пока ещё нет…

Но человек, поверивший в это, уже находится на грани. Он словно бы замер на краю обрыва, занеся одну ногу над пропастью под названием «безумие», тогда как вторая его нога всё ещё опирается на твёрдую «реальность». Этот человек свято верит в то, что его часы (или что-то там ещё…) живые, но с другой стороны он всячески пытается скрыть эту свою веру от окружающих. Однако это бывает далеко не всегда. Кое-кто всё же делает роковой шаг вперёд, навеки расставаясь с твёрдой площадкой и начиная свой бесконечный, медленный и безудержный полёт вниз, во власть раскинувшейся под ногами тьмы.

Карл Уиллис поступил несколько иначе. Найдя для себя это бредовое объяснение, он не стал делать шаг в пропасть. Он широко раскинул руки и с радостным воем бросился в неё вниз головой. Хватая по дороге тех несчастных, которые оказались в зоне действия бампера его громадного голодного грузовика… Тем более, что терять Карлу (и его машине) было уже нечего. За день до этого своего «прыжка» он ясно почувствовал, что жизнь закончена. Что завтра наступает подведение итогов на всей этой планете, во всём мире. Что завтра всё равно наступит конец света. Так почему бы напоследок…

Джон Рассел увлёкся. Он опять словно бы слился со своим героем в единое целое. Как будто он и сам поверил в бред Карла Уиллиса. Он буквально видел, как Карл решительно поднимается с кресла, где он долго и бессмысленно до этого сидел — в пьяных слезах и соплях. Как он выходит в гараж, протирает машину чистой тряпкой — чтобы блестела как новенькая! Как он открывает дверцу, садится за руль, находит в бардачке кассету с записью любимой группы, вставляет её в магнитофон…

И смотрит на Джона Рассела… Тянется через всю кабину, открывает вторую дверцу и приглашающе похлопывает по свободному сидению грузовика…

Не хочешь ли прокатиться, приятель?

Скорость, с которой Джон Рассел колотил по клавиатуре компьютера, можно было сравнить разве что со скоростью грузовика Карла Уиллиса. Джон ничего не слышал и не замечал вокруг. Он даже не обратил внимания на то, что Дина (по собственному её заявлению) уходит в гости и вернётся поздно. Даже когда она сказала ему, что отправляется именно к Мэри, он никак на это не отреагировал. Дина решила, что Джон её просто не расслышал. А поскольку она не могла себе позволить уйти просто так, под молчание мужа, Дина повторила погромче. И уже с явным вызовом в голосе:

— Я иду к Мэри! Вернусь поздно. Очень поздно… Ты слышишь меня или нет?!

— Слышу, — равнодушно отозвался Джон. — Передавай ей привет…

— Мы собираемся там выпить… Хорошо выпить!..

— Приятного тебе вечера, дорогая…

— А… А… А что ты опять пишешь?

— Обычное дерьмо… Не обращай внимания, Дина… Просто так…

— А не хочешь составить мне компанию? — неожиданно предложила Дина. Раньше она никогда этого не делала. Но сейчас она была в полной растерянности и пыталась хоть как-то завладеть вниманием мужа.

— Извини, нет настроения, — спокойно отказался Джон. — И потом, ты же знаешь — мы с Мэри не очень-то любим друг друга…

— А кто виноват? — сразу же нашлась Дина. — Кто в этом виноват?

— Наверно, я…

— Да! Именно ты!!!

— Я так и думал, Дина… Извини…

Дина ещё немного потопталась на месте. Она чувствовала, что в этом бою победил Джон, но ещё не понимала, каким образом. И от этого ей было неуютно.

— Ну, я пошла… — растерянно произнесла Дина.

Джон не ответил. Ему уже было не до этого. Он вообще отвечал то, что сейчас хотела услышать от него Дина. Каким-то необъяснимым чувством Джон понял, что именно ей нужно ответить, чтобы она оставила его в покое на время. Такое впечатление, что эти ответы ему кто-то подсказал. Может быть, сам Карл Уиллис?!

Карл интересовал его в данный момент гораздо больше, чем Дина. Ну, ушла и ушла… Иди на здоровье… И чем дальше, тем лучше…

Они с Карлом Уиллисом были уже в кабине грузовика. Встроенный магнитофон включён на полную мощность. «The Beatles», любимая группа Карла; «Nowhere Man», любимая его песня из концерта «Rubber Soul», шестьдесят пятого года. Старо, но эта песня почему-то вселяла в Карла уверенность в себе. Особенно фраза: «Nowhere Man, the world is at your command», которая словно бы уверяла, что мир подчиняется только ему. Особенно теперь. И Джону эта песня тоже нравилась. Может быть, и не совсем к месту, но вполне устраивает…

Nowhere Man, please listen,

You don' t know what you' re missing…

Было ли в этот момент Джону дело до Дины?! Особенно сейчас, когда, словно в звучащей песне, два человека из страны НИГДЕ наконец-то поняли, что весь мир подчиняется только им одним. До скандалов ли было Джону Расселу?! Нет, конечно же! Тем более, что наступал самый интересный момент.

Они с Карлом Уиллисом как раз прижали к стене полицейскую машину. Стена была кирпичная и очень длинная. Она шла вдоль всей правой стороны бесконечной улицы, и полицейской машине было просто некуда деться. С грузовиком не поспоришь.

На какой-то миг лицо, мелькнувшее в окне полицейской машины, показалось Джону знакомым. Уж не Том Кастерз ли это? Джону показалось, что это был именно он. Но потом Джон вспомнил, что оставил сержанта Кастерза в зоопарке, расстреливать мартышек, так что его никак не могло быть за рулём этой машины.

Полицейский отчаянно сигналил. Он ещё не понимал, что всё кончено. И наверное, до сих пор не верил, что завтра наступит конец света. Он не понимал или не хотел понимать, что завтра всё равно никого не останется в живых. Какая разница — днём раньше или днём позже?..

— Ну, что? — крикнул Карл. — Начнём?

— Давай! — проорал в ответ Джон, холодея от предвкушения предстоящей картины. И она не заставила себя долго ждать.

Карл Уиллис крутанул руль вправо, грузовик вильнул в сторону, подмял под себя полицейскую машину и затормозил, чтобы самому не врезаться в кирпичную стену. Грузовик тяжело подбросило, повело в сторону, но Карл был профессионалом — он сумел выровнять движение. Крика полицейского Джон не услышал. Или тот, может быть, просто не успел крикнуть.

Джон выглянул в открытое окно, чтобы посмотреть — чем же это всё закончилось? — и в этот миг взорвался бензобак у покорёженной полицейской машины. Густые клубы огненного дыма взметнулись вверх. Грохот на миг заложил уши. Поток жара обдал Джона горячей волной, спалив брови. Хорошо ещё, что на голове бейсбольная шапочка, а то бы от причёски тоже мало что осталось.

— Есть! — радостно заорал Карл. — Есть!!!

И радостнее, и громче, словно празднуя их победу над этим миром, зазвучали слова древней уже, как и мир, песни:

Nowhere Man, please listen,

You don' t know what you' re missing.

Nowhere Man, the world is at your command…

От этих звуков Джон вздрогнул. Пальцы его замерли над клавиатурой. Что это было, холодея подумал Джон.

ЧТО СЕЙЧАС ПРОИЗОШЛО?..

ЧТО?..

ЧТО СО МНОЙ ПРОИСХОДИТ?..

 

15

Если это и правда были видения, подумал Джон, опрокидывая в себя ещё одну рюмку, то для нормального человека они были чересчур реалистичными. Я хорошо помню, что видел всю эту сцену. Я её именно ВИДЕЛ! Не представил себе, не убедил себя в этом, а ВИДЕЛ! Всё, от начала до конца! И не только видел, но и слышал! Звуки громкой музыки и грохота взрыва до сих пор ещё отдавались в ушах! Словно на какой-то краткий миг я перенёсся

(куда?)

в кабину грузовика!..

(который находится… где?..)

Не знаю… Может быть, нигде…

(а может быть, в стране под названием «БЕЗУМИЕ»? неплохой адрес, верно? Улица «ПСИХОПАТИЧЕСКАЯ» города «ПАРАНОИДСВИЛЛ» штата «ШИЗОФРЕНИЯ»… в стране «БЕЗУМИЕ»… как тебе кажется, а?..)

НЕТ!!!

Этого не может быть! Это форменный бред! Это!..

Джон вдруг вспомнил слова из старой песни, звучавшей в кабине грузовика:

He' s as blind as he can be,

Just sees what he wants to see.

Nowhere Man, can you see me at all?..

Джон вздрогнул. А может быть, он сам уже слеп, и видит только то, что хочет видеть?! Может быть он на самом деле…

(пси-и-и-их!!!)

Нет! Этого просто не может быть, потому что…

(потому, что ТЕБЕ НЕ ХОЧЕТСЯ! Да? Потому что ты уже слеп и ВИДИШЬ ТОЛЬКО ТО, ЧТО ТЕБЕ ХОЧЕТСЯ ВИДЕТЬ?..)

…потому, что я не сумасшедший! Я абсолютно нормален!

(ты в этом уверен?..)

Да! Абсолютно нормален!!!

(а почему же, в таком случае…)

ЗАТКНИСЬ!!!

Джон дрожащими пальцами выудил из пачки сигарету и закурил. У него не было ни сил, ни желания спорить с этим невидимым внутренним собеседником. Джон понимал, что споря с ним, он только подливает масла в огонь. А объяснение всему этому, на самом деле, очень простое — он слишком много работает в последние дни. Это у него всего лишь небольшое нервное расстройство. В самом деле, не мог же он действительно быть ТАМ…

(где?! Где ТАМ, чёрт возьми?..)

Ведь поверить в это — всё равно, что оттолкнувшись от твёрдой опоры реальности кинуться вниз, в пропасть сумасшествия…

(хватая по дороге тех несчастных, которые оказались в зоне действия клавиатуры его голодного компьютера… а может быть, ты всё-таки ТАМ был?..)

Джон встрепенулся. Неожиданная мысль пришла ему в голову. Если он ДЕЙСТВИТЕЛЬНО был ТАМ, то этому должно было иметься одно доказательство! Обязательно! Иначе…

…что?!

Джон поднялся с места и подошёл к висевшему на стене зеркалу. Внимательно осмотрев своё лицо, он с громадным облегчением обнаружил, что тревога была ложной. Брови были на месте. Они не были сожжены до основания жаркой волной взрыва, в котором закончила свой путь полицейская машина. На лице ВООБЩЕ не было никаких следов от ожога.

Джон перевёл дух. В глубине души он был уверен, что от бровей его ничего не осталось. И это его пугало. Он даже зажмурился на миг перед зеркалом, прежде чем глянуть на своё отражение. Ведь окажись это правдой, он не смог бы найти объяснения, почему придуманный взрыв НА САМОМ ДЕЛЕ спалил ему брови. У Джона тогда оставался бы всего один выход — признаться самому себе, что он сходит

(уже сошёл)

с ума. Со всеми вытекающими отсюда последствиями. Как то — смирительная рубашка, тихая камера, оббитая войлоком и ежедневные дозы лекарства. Но из зеркала на Джона смотрело вполне нормальное лицо. Джон улыбнулся ему немного грустной улыбкой, получил в ответ точно такую же и вернулся в кресло.

А ведь это неплохая идея, неожиданно подумал он. Хорошо было бы написать о писателе, который сам пишет роман про писателя и постепенно сходит с ума. Потому что всё, описываемое им в романе, происходит на самом деле. Или нет, лучше не так. Лучше, если он пишет роман про писателя, сходящего с ума, и сам вслед за ним начинает съезжать с бороздки… Джон попытался разобраться в этой словесной головоломке, но обречёно потряс головой.

Нет, подумал Джон. Тут сам чёрт ногу сломит. Тут уж самому нужно быть сумасшедшим,

(вот именно!!!)…вот именно…

чтобы всё это описать! Запутаешься здесь, с этим писателем, который пишет про писателя, который пишет про писателя… Как там у Кэрролла? «Пусть тебе приснится сон про то, что тебе снится, как ты спишь и видишь, как во сне тебе снится, что ты заснула». С этим я, пожалуй, не справлюсь. А уж мои читатели — и подавно! Что они мне плохого сделали, чтобы я навешивал на них подобные задачи?! И если уж быть до конца честным, то и не очень-то охота начинать писать на подобную тему. Это ведь означает, что нужно переделывать заново весь роман. То есть начинать заново его писать. Лучше уж продолжать «Конец света». Закончу его, а потом уж… потом посмотрим…

Джон на миг задумался. Его насторожила догадка, пронёсшаяся в сознании ледяной струйкой холодного ветра. Он вдруг осознал, что его настораживало последние несколько дней. Мысль эта всплыла сама собой и отвязаться от неё Джон уже не мог. Вот чёрт, подумал Джон. Как же так получается?! Я начал этот роман с вполне определённым желанием довести его до конца! А теперь мне, почему-то, страшно это делать. Словно я стал бояться его. Бояться того, что он меня, в конце концов, погубит.

Джон внимательно прислушался к своим ощущениям. Да, он действительно боится своего романа. Это был животный страх первобытного человека перед молнией — когда не понимаешь, каким образом это случится, но чувствуешь, что тебе уже не жить…

Чушь, подумал Джон. Как могут погубить человека написанные на бумаге слова, да ещё им же самим и придуманные? И не написанные даже! Даже ещё не написанные!! А только НАБРАННЫЕ на компьютере!!! (почему-то Джон посчитал, что текст, не имеющий «бумажного» подтверждения — не существует…) Да даже если бы и напечатанные, всё равно!!! Это невозможно!!! Хотя…

Если человек этот и так уже стоит на краю обрыва, занеся одну ногу над пустотой…

Джон потряс головой. Надо отвлечься, подумал он. Ага, сам себе возразил Джон. А сроки? А договора? Как потащат меня в суд!.. Вот и отвлекусь! Не-е-ет! Надо работать! Тем более, что бытует мнение, что работа спасает от… от чего-то там… От всего!!! Где-то он это читал? Джон наморщил лоб, потом вспомнил и вытащил с полки одну из книг. Перевод на английский. Какой-то довольно старый иностранный роман. Не очень понятная книга, но отдельные места почему-то запали в память, хотя общего смысла произведения Джон так и не уловил. Впрочем, может быть здесь была вина переводчика сейчас за переводы берутся все, кому не лень… Джон открыл книгу и нашёл запомнившееся место:

«…Когда мне плохо, я работаю…..Когда у меня неприятности, когда у меня хандра, когда мне скучно жить, я сажусь работать. Наверное, существуют другие рецепты, но я их не знаю. Или они мне не помогают. Хочешь моего совета — пожалуйста: садись работать. Слава Богу, таким людям, как мы с тобой, для работы ничего не нужно, кроме бумаги и карандаша…»

Вот именно… А Джону не нужно даже этого — с него достаточно и компьютера…

Джон вдруг понял, что совершенно не помнит ни названия этой книги, ни её автора. Он посмотрел на обложку — какой-то неизвестный ему автор (наверное, из молодых) со странным двойным именем. И фамилия странная. Поляк, наверное…

Джон прочёл название книги и почувствовал, как руки его начинают дрожать. В названии присутствовали два слова. Два слова, моментально выбившие у него из-под ног разумную почву реальности: «КОНЕЦ СВЕТА»…

Он что, ЗНАЛ, что ли?! Почему ему попалась в руки именно эта книга? Почему…

Может быть, это знак?!

Ага!!! Знак СВЫШЕ!!!

Алллилуййййаааааааа!!! Воспла-а-а-ачем о грехаа-а-а-ах!!!!!

Так! Всё!!! Следующая остановка — палата для умалишённых!!!

Джон закрыл глаза и глубоко вздохнул. Он вспомнил строки из книги о том, что от неприятностей хорошо помогает работа… Наверное, не от всех неприятностей, подумал Джон.

Впрочем… Работать-то всё равно надо — спасает тебя работа от неприятностей или… или наоборот… И даже если работа действует на тебя как наркотик — губит, доставляя наслаждение… Джон почувствовал, как силы возвращаются к нему. В конце-то концов, как говорил тот же самый Кэрролл кто здесь хозяин?! Я или слова?! В моём случае — это я! (по крайней мере, мне хочется так думать…)

…ну-ну… думай…

Можно написать, как закончилась эта гонка по обезумевшему городу. Или эпизод с той девушкой…

Но с экрана монитора на него сверкал обезумевшим взглядом Карл Уиллис… И оттуда несло бензиновой гарью от горящей полицейской машины…

Джон решительным движением взялся за мышку, сохранил текст и закрыл его. После закончу, подумал он. А сейчас… Кто там ещё у меня в запасе?!

Он покопался в памяти, пересмотрел несколько персонажей и выбрал одного из них — самого безопасного, самого безвредного, который не затащит тебя в летящий к земле самолёт или несущийся по улицам грузовик. Обычный парень, которого просто жалко, и ничего больше. Джон придумал ему имя, затем на миг закрыл глаза, сосредоточился, представил себе его лицо, мысли, чувства, и принялся за работу…

…Nowhere Man, the world is at your command…

 

16

Кевин переехал в Нью-Йорк в прошлом году, зимой. В то время он был полон надежд и мечтаний, какие свойственны всем людям в возрасте пятнадцати лет. Но самым главным для него было, естественно, избавление от нудной родительской опеки. В пятнадцать лет считаешь себя достаточно взрослым для того, чтобы быть самостоятельным и примерно тогда же начинаешь понимать, что мир взрослых никак не хочет с этим согласиться. И ещё лет пять — семь вряд ли захочет…

Здесь же, в Нью-Йорке, Кевин был предоставлен самому себе от начала и до конца. Ему удалось устроиться в небольшую забегаловку уборщиком. Помимо этого в его обязанности входило выполнение всего того, что считали ниже своего достоинства делать двое работающих здесь же парней. Им было лет по двадцать пять и они смотрели на Кевина, как на мальчика на побегушках. Кроме того, они обожали подшучивать над ним. И шутки эти далеко не всегда были безобидными.

Внешне Кевин делал вид, что мирился с таким отношением к себе. В мыслях же он не давал этим парням спуску. Он представлял себя то крутым полицейским, тыкающим под нос одному из них внушительного вида револьвер; то миллионером (которым Кевин, без сомнения, однажды станет), решившим снести эту забегаловку и построить на её месте громадный ресторан.

Особенно сильно Кевин возненавидел этих парней после одного случая. Дело происходило на кухне, где Кевин в тот момент складывал чистые тарелки. Парни же сидели на пустых ящиках и о чём-то болтали. Вдруг один из них обратился к Кевину и попросил его принести здоровенную сковородку, стоящую на краю плиты.

Замотавшийся за день Кевин как-то упустил из виду то, что сковорода, даже и не находящаяся на огне, не обязательно должна быть холодной. Он схватил железную ручку голой рукой и тут же с криком её выпустил. Боль от ожога была сильной, но ещё больнее были слова этого парня.

— Вот видишь, — сказал он, обращаясь к своему приятелю, — горячая ещё. А ты говоришь — остыла!

Затем они, как ни в чём не бывало, вернулись к прерванной беседе и на Кевина внимания больше не обращали.

Было очень больно — ладонь у Кевина мгновенно покрылась волдырями. Но гораздо сильнее боли была обида. Кевин едва удержался от того, чтобы броситься с кулаками на этих ублюдков.

И вот сегодняшней ночью Кевин вдруг с сожалением понял, что он никогда уже не сможет расквитаться с ними. Как бы ему этого ни хотелось.

Дело в том, что Кевин проснулся от странного и страшного ощущения, что всё кончено. Он почувствовал всеми клетками своего тела, что утро для него уже не наступит. И не только для него — для всех. Что с восходом солнца

(если он вообще состоится, этот восход)

наступит конец света.

Кевин сел на кровати и уставился в окно расширенными от ужаса глазами. Ничего особенного за окном не происходило (можно даже сказать, что за окном ВООБЩЕ ничего не происходило), но это-то и испугало Кевина больше всего. Он подумал, что если бы он увидел мириады падающих звёзд или скопище инопланетных, отвратительных и скользких монстров, то ему было бы легче. А так…

Это как смерть, подумал Кевин. Только что ты был жив и вдруг — всё! Секунда — и тебя больше нет! Это как смерть… Это и есть СМЕРТЬ!!! Ничего уже не будет! НИКОГДА!!!

Дыхание у Кевина перехватило от мысли, что вся его жизнь уже ПРОШЛА и в ней он не мог найти ни одного события, воспоминание о котором принесло бы ему хоть мимолётную радость. И это было не столько страшно, сколько обидно. До кома в горле, до слёз, уже навернувшихся на глазах.

Кевин смотрел на спящий город и думал, неужели никто кроме меня не ощущает приближающегося конца? Неужели все остальные спят? Спокойно спят, чтобы хорошенько отдохнуть перед новым рабочим днём. Но ведь нового дня не будет! Не будет!!!

Словно зажжённые этими отчаянными мыслями Кевина, в тёмных домах одно за другим начали вспыхивать окна. Люди просыпались, поражённые внезапным пониманием того, что должно произойти. И кого-то начинала бить дрожь от страха, а кто-то оцепенел; кто-то расплакался, а кого-то охватила злость, что он так и не успел расквитаться с этим негодяем; кто-то осознал, что всё дело его жизни было напрасным трудом, а кто-то просто подумал про себя: «Ну, вот и всё… Я так и не успел…» и так далее.

Нового дня не будет! Не будет никогда! Никогда!!!

Кто-то в проснувшемся городе понял, что напрасно он всю свою жизнь грешил и потакал своим желаниям. А кто-то понял, что напрасно он свои желания сдерживал… И кто-то решил, что ещё успеет свои желания и мечты осуществить. Хотя бы частично…

Нового дня не будет. Взойдёт солнце, но в мире и умах людей будут теперь царить вечная ночь и мрак. Солнце взойдёт, но день не наступит. А многие даже и не увидят этого восхода солнца…

 

17

Костя подошёл к окну и вздохнул. Работа увлекла его. Впрочем, в этом не было ничего необычного — работа всегда его увлекала.

…как наркотик — увлекает и губит, доставляя наслаждение…

Солнце било прямо в комнату и пот буквально градом катился с Костиного лба. Костя распахнул окно, но легче от этого не стало. За окном была всё та же вязкая жара.

Щёлкнул дверной замок, послышались лёгкие шаги и в комнату заглянула Таня.

— Привет, — сказала она. — Ну, как ты?..

— Порядок, — удовлетворённо откликнулся Костя.

— Работаешь? — осторожно спросила она.

— Уже нет, — ответил Костя, — Хватит на сегодня…

Пожалуй, на сегодня действительно хватит, подумал он. Кевин пока подождёт, никуда он не денется — некуда ему деться! А мне и в самом деле нужно немного отдохнуть. А то уже всё перед глазами плывёт…

— Много накатал? — Таня поняла, что муж уже не занят и можно с ним хоть о чём-то поговорить.

— Страниц двадцать. Почти, — добавил он и улыбнулся.

Таня улыбнулась в ответ, посмотрела на него и вдруг взгляд её стал каким-то пристальным и озабоченным. Словно она что-то увидела в Костином лице. Что-то новое, неожиданное для неё и, видимо, слегка обеспокоившее. А может быть и не слегка. Потому что улыбка Тани вдруг увяла прямо на глазах.

— Ты чего? — удивился Костя.

— Лицо… — пробормотала Таня. — Что у тебя случилось с лицом? Ты что, на пляже был, что ли?..

— На пляже?! — Костя подошёл к зеркалу. — На каком, к чёрту, пляже? Я целый день…

Он осёкся. И было от чего.

Только теперь Костя почувствовал, что кожу его лица немного жжёт. Словно он и правда обгорел на солнце. К тому же она, как всегда бывает при солнечном ожоге, сильно покраснела. Но кроме этого Костя увидел в зеркале то, чего он увидеть не должен был; то, что его больше всего испугало. Брови. Опалённые огнём брови. Костя осторожно потрогал пальцами скрученные жаром, захрустевшие волосы, и только тут почувствовал запах, исходящий от его ладоней. Слабый, едва уловимый запах бензиновой гари…