Здесь густая трава и беспечные песни сверчков, здесь разверзшийся ад среди райского лета. И плывут облака по чернильному небу зрачков, и в кармане сломалась последняя сигарета. На войне не бывает ничьих, только свой и чужой. По чужому стрелять, своего прикрывать, что есть силы, повторять: «Слава Богу! Живой! Слава Богу! Живой!» И звонить дочерям с почти севшей мобилы. И любить сыновей, тех, что рядом – в окопе, в пыли – делят тяготы дней, делят хлеб и говяжью тушёнку. Эти воины – дети кротами изрытой земли, вместо нимба Господь отдал им коногонку. Вместо сердца Господь даровал антрацит, вместо вдоха степного – горючесть метана. Здесь густая трава, что так ярко, чадяще горит, словно вечная слава победы на груди ветерана.