Обычно водка чувствительно била по сознанию, погружая его в сплошной, вязкий и не всегда приятный омут; но сейчас она подействовала совсем иначе. В расслабленном и игривом состоянии духа Медный, после прощания с полковником, дошел до двухэтажного, дореволюционной постройки здания аптеки… а потом взял да пошел обратно, вниз по Красному проспекту, к мерцающим в ночи куполам собора, оставив нескольких тоскующих на остановке пассажиров и бормоча:

– А вот если он остановится и отвезет меня в Троллейный… если в жилмассив отвезет, я подарю ему новые подфарники. ТАК! Подарю!

Медный, конечно же, имел в виду автобус и «таковал» все сильнее, вколачивая каблуки штиблет в асфальт. На десятом-двенадцатом «пазике» рядом заскрежетали свою короткую песнь тормоза, и Медный увидел автобус с табличкой знакомого маршрута. Двери открылись. Водитель, чем-то озабоченный пожилой казах, выскочил, пробежал мимо Медного и радостно воскликнул с акцентом:

– Во! Итет, ни смотрит…

Медный изумленно завертел головой. А водитель уже поднимал из асфальтового, предназначенного для дождевой воды углубления, метрах в пяти от Медного, какой-то сверток. Промасленная бумага и что-то рубиново-красное. Казах обратился к Медному:

– Э? Ты терял, да?

– Зачем? – вполне по восточному удивился Медный.

Водитель осклабился. Развернул сверток, помахал им под носом прохожего:

– Э! Патфарники, да… Кто-то с магазина ехал, патирял… Ну, что упало, то пропало! Верно, земляк? Сатис, тавезу хорошего человека!

– Верно. А вы не на Троллейный?

– Да сатис, да? Я там рятом живу…

Еще раз на деле доказав себе, что он – Волшебник, Медный обрел некоторое душевное равновесие, изрядно потревоженное рассказом Заратустрова и остальными неожиданными открытиями этого вечера. С казахом он действительно доехал почти до самого своего дома. На кухне он заварил себе кофе, чего раньше никогда не бывало, особенно после трехсот граммов водки, и выпил чашечку с чувством какого-то священнодействия. А потом, после кофе, его вдруг повалило в сон, да так властно, что он едва успел раздеться…

Спал он плохо: снились ассасины с накладными носами и бородами дедов морозов, желтыми шершавыми пятками; снилась Лис, зачем-то делавшая прорези в своем белом носочке, как для маски грабителя банков; снились какие-то дети в красных галстуках, с гомоном прыгавшие вниз с вершины Аламута…

Когда он проснулся, то первое, что обнаружил, – выпавший из одежды квадратик бумаги. Это была подставка под пивную кружку со стершимся лейблом, но четко прописанным номером телефона.

Медный прошаркал к телефону в прихожей, набрал номер. Голос полковника он узнал сразу – глуховатый и надтреснутый. Медный не успел вымолвить охрипшим со сна горлом дежурную фразу приветствия, как Заратустров осведомился:

– Прекрасное утро, батенька. Не позавтракать ли нам вместе?

– Но…

– Выходите на улицу и идите в сторону Дмитровского моста. Я скоро буду.

В сторону моста – это означало, что путь будет пролегать по длинной и прямой, как стрела, над которой возвышались чадящие трубы ТЭЦ, улице Энергетиков. По ту сторону улицы, напротив ТЭЦ, тянулось бесконечное поле, усеянное торчащими трубами погребов. Здесь, невзирая на близость дороги, радостно жила природа: лохматился кустарник, блаженно пахло землей и грибами. Медный, пройдя десяток метров по дорожке с двумя продавленными колеями, вдохнул кристальный воздух утра и, подумав, стащил с ног кроссовки вместе с носками, повинуясь новой привычке «Лаборатории» – больше находиться без обуви, вполне по мудрости целителя Ошо, подпитываясь соками Земли. Он пошел по дорожке. Трава и прохладная земляная гладь стирали ночные кошмары, словно ластиком.

Нечастные автомобили пролетали по утренней улице, пик транспортной отрыжки приходился здесь на пару часов позже. Вот сзади вырос комом оглушительный рев: огромный черно-красный «Харлей Девидсон» летел почти по самой осевой, сверкая на солнце хромированными трубами и чемоданом багажника сзади. Поравнявшись с топающим по дорожке Медным, мотоциклист в шлеме, весь затянутый в кожу, похожий на черного термита, вдруг свернул влево, пересек дорогу и прижался к тротуару. Он снял шлем, и в лучах солнца блеснул седой ежик Заратустрова.

– Босичком поутру? – крикнул он. – Хорошее дело! Обувайтесь, батенька, да садитесь. Поедем кофий пить.

Второй шлем оказался у него, конечно же, наготове.

Спустя четверть часа они сидели в еще одном подвальном помещении с развешанными по стенам запасными колесами, позолоченными разводными ключами, деталями автомобильного глушителя, и прямо над ними нависало шасси иномарки, из сердцевины которой светил плафон. Круглосуточный бар «GARAGE» радовал своих посетителей нетрадиционной атмосферой, авторемонтной мастерской и сорока сортами кофе. Полковник взял себе меджийский кофе Bon Matin с орехами и имбирем, а Медный – простой Espresso Bono Italiano.

Медный, смущаясь, рассказывал Заратустрову про то, что он, во-первых, ничего не помнит, во-вторых, вроде как вчера, разбуженный среди ночи, разговаривал с мистером Лукасом, находящимся сейчас в Египте, и совершенно не сохранил в памяти ни слова из этого разговора. Полковник слушал его монолог с каменным лицом. В своей косухе он казался сильно постаревшим персонажем из сериала «Звездные войны».

– Не помнить – это плохо, – задумчиво проговорил он, помешивая свой меджидо ложечкой. – За такие казусы у нас в разведшколе полагалось…

Но он не договорил, а просто вскинул прозрачные глаза на Медного.

– Вы сами лично разговаривали с мистером Лукасом?

– Да… то есть нет. Все время переводила его секретарь, миссис… Дилис… Валес… Валисджанс, вот!

– Акцент?

– Не знаю… Никакого акцента. Только я слышал все время какие-то смешки, будто кто-то хихикал.

– Ладно. Проверим. Факсы, если будут, передавайте мне. Будете курить?

– Сигару?

– Увы, нет времени… только вот это.

Заратустров вытащил из кармана и небрежно бросил на стол пачку Gitanes с изображением сине-белой цыганки, а потом заметил мимоходом:

– Черный алжирский табак… привык в Конго! Курите, курите.

Алжирский табак чуть не разорвал ему легкие ядреным дымным шаром. Прокашлявшись, Медный пробормотал:

– Я все хотел у вас спросить. Еще вчера. Вернее, потом, когда приехал домой. Вы говорили про орден Истребителей Магов… Ведь вы говорили?

– Говорил, – спокойно подтвердил тот, отпивая кофе. – Между строк. Вы не услышали, но запомнили.

– Получается, что наше оружие – методы Симорона – бесполезны? И почему им удается, э-э, как сказать…

– …ускользать от нас, – подсказал полковник, сверля его бесцветными зрачками. – Понимаете ли, Андрей Юрьевич, дорогуша мой. Волшебник – это состояние души. Волшебник делает волшебство потребительское, для себя или для других. По мере необходимости. Например, ищет хорошую работу, хорошего жениха, хорошего котенка. Да, вы поняли, о чем я. Маг – это способ познания мира. И отказ, сознательный отказ от части Волшебства. Маг видит Тонкий мир пересечения эгрегоров и не стремится урвать от мира все, что он захочет, как это делает простой неискушенный симоронавт, который действует подобно дитю в магазине игрушек: «А, хочу это! И это хочу! И то!!!» Маг мудр. Он знает, что мир даст ему только то, что необходимо им обоим. Маг может жить в сравнительной бедности или относительной скромности. У него нет лишних желаний. Маг – это мощная энергетика, выдающиеся способности. А ассасины создали внутри своего ордена новую силу. Орден внутри ордена, который был создан еще вторым имамом Аламута, после ас-Саббаха, Хасаном ас-Бартуком. Тогда в Персии была масса кочующих волшебников, применявших методы суггестии, сгущения материи, переключения сознания. Почти все то, чем пользуется сегодняшний симоронавт. Но ас-Бартука это не устраивало. Тогда за основу он взял чистый разум и непреклонную волю. Если классические волшебники творили чудеса от имени Аллаха и пророка его Мохаммеда, то ас-Бартук провозгласил себя Мохаммедом Вторым. Иначе говоря, он отверг божественное происхождение сур, услышанных пророком в пещере Хизры в шестьсот двадцать шестом году, и сказал, что может написать еще лучше, но только ему это не надо. Он стал тренировать своих людей. Каждый должен был стать имамом самому себе – таков был девиз ас-Бартука. Точнее… девиз был другим. Знаете?

– Нет, конечно.

– Нет, знаете. Только в искаженном виде.

Полковник помолчал, потом бросил в пустоту зала резкое, как крик хищной птицы:

– Abreg ad habra!

– Ох… это что?!

– Это переводится: «МЕЧИ СВОЮ МОЛНИЮ ДАЖЕ В СМЕРТЬ!» Искаженное – абракадабра. Способности чистого разума, усиленные абсолютной волей, – это страшное оружие. И самое главное отличие таких людей от классических магов – это то, что их энергетика неуловима. Их не обнаруживают наши приборы. Они невидимы даже для таких чувствительных людей-детекторов, как Олимпийский, то есть Шкипер, или как Лис. Их сила в мозгу, который дремлет, но, будучи «включенным», он приобретает страшную разрушительную силу. Потому мы фактически бессильны против них… Еще кофейку?

– Можно.

– Я смотрю, вам понравились сигареты… Как-нибудь подарю блок.

– Мне будет нечем вам отдариться.

– Бросьте. Пустое! Любезный… – бросил полковник подошедшему юноше-официанту и произнес несколько слов таким же гортанным, незнакомым языком.

– Черт! Он что, тоже оборотень? Это секретный шифр?

– Нет. Просто парень вырос в Ташкенте, понимает немного по фарси.

– Но откуда вы…

– Он ДУМАЛ НА ФАРСИ, – исчерпывающе пояснил полковник, наблюдая, как приближается официант, ставит на стол новые чашечки и бесшумно удаляется. – Грамотная у них обувь – тонкая резина, беззвучный шаг… Так о чем мы с вами, Андрей Юрьевич?

– Я все думал об этом… о секте, так сказать. Неужели все так серьезно?! Какое-то дикое средневековье. Мистика. Игры…

Заратустров отрывисто, каркающее рассмеялся. Этот смех вороном забился под своды подвала (кстати, а почему они все время беседуют под землей?) и оборвал фразу Медного, скомкал ее, разрушил.

– Эх, Андрей Юрьевич! И вы туда же! Обкурившиеся, да? Дехкане с автоматами? Исламские фанатики? Да нет. Глупо так себе все представлять, дорогой мой. В тысяча пятьсот тридцать втором году, в эпоху первых серьезных научных открытий, тогдашний имам Севера, то есть Европы, ас-Хасим Бей провозгласил исход ассасинов в науку. Они работали бок о бок с Френсисом Бэконом, Исааком Ньютоном. Сегодняшние ассасины в своем абсолютном большинстве работают в области высоких технологий. В области ядерной физики и кибернетики. В области нанотехнологий и генной инженерии. Это высокообразованнейшие люди, которые обладают всем арсеналом современных научных знаний и достижений. Понимаете, в чем дело? Современный низаризм-исмаилизм – это не религия Аллаха, это даже не учение шиитов, благодаря которым американцы сбросили Саддама. Это религия личной абсолютной власти и неограниченного права на убийство. Вы поймите, мы, засратые интеллектуалы, бежим от любой зависимости, оберегая свою индивидуальность. А Восток привык к тотальному подчинению. Они КУПАЮТСЯ в собственной зависимости. Поверьте мне, это очень сладкое чувство – ощущать себя полным рабом. Это чудовищно облегчает душу, освобождая ее от всякой ответственности и сомнений. Это, кстати, хорошо понимали некоторые офицеры Третьего Рейха. Братство ассасинов не требует от своих членов ничего: ни обетов, ни молитв, ни постов, ни идеологической верности Верховному. Оно требует одного – в какой-то момент встать и УБИТЬ. Просто так! А ведь это желание заложено в каждом человеке…

Медный вскинул руки:

– Ну, знаете, Александр Григорьевич!

Вместо ответа полковник болтнул чашечкой и словно бы случайно шлепнул каплю кофе на ногу Медного. Жидкость попала на голую кожу между брюками и кроссовкой – ведь носки Медный не надел. Он чертыхнулся.

– Больно? – ласково осведомился Заратустров.

– Ну, черт… Горячо!

– А если бы это сделал незнакомый человек, да еще пославший вас при этом на три буквы?

– Я бы…

– Вы бы подумали: «Убил бы!» – резко оборвал полковник. – Вот поэтому я и говорю, что чувство агрессии, слепого убийства, примитивного древнего берсеркерства дремлет в каждом из нас. А ассасины дают ему зеленый свет. Хочешь убить? На! Убивай! И не думай, плохо это или хорошо. Это не ты убиваешь – это убивает Старец, которому ведомо все. А ты лишь получаешь удовлетворение. Это религия убийства. В ней есть свое притяжение. Они могут ждать благословенного момента годами и месяцами – цели ассасинов велики, нет смысла развязывать мелкий террор или банальную уголовщину. Помните нашего Федора Михайловича: «Тварь я дрожащая или право имею?» Женщина, входящая в братство, может быть дамой из высшего света, блистать на дипприемах, а в какой-то момент, когда поступит ПРИКАЗ, с наслаждением выпустит кишки любому: такой же молодой красивой стервочке, старику, юноше или годовалому ребенку. Рука Старца совершает убийство, рука Старца повсюду – это есть главная составляющая их идеологии. Наемные убийства – это ведь одновременно и хороший бизнес. А также экстремальный спорт, так как члены ордена получают неограниченные возможности для удовлетворения самого дикого садизма, до которого так падок человек современный. Вы знаете, лет десять назад одного судью из Болоньи связали и заставили совокупляться со своей дочерью, а в это время их истекающие кровью тела покалывали стальными спицами… Ну, как, вам уже нравится?

Медный поперхнулся дымом. Полковник понаблюдал за ним, а потом, резко отняв чашку от губ, поднялся.

– Ну, мне пора. Спасибо за рассказ о миссис Валисджанс. Да, вот еще. Будете мне звонить, говорите вот что.

И он положил на столик, почему-то в стеклянную пепельницу, квадратик серой бумаги. Медный хотел взять его в руки, но Заратустров предостерег:

– Не надо. Пусть полежит минуты три. Постарайтесь просто запомнить.

И он исчез. Просто – исчез! Гулко хлопнула тяжелая входная дверь, отсекающая этот мир от подвала, и раздался звук мотоциклетного мотора. Медный сидел и тупо разглядывал бумажку. На ней было напечатано:

Медный так и не отследил, прошли ли те три минуты, – ему показалось, что просидел он уже очень долго. Наконец он протянул руку, как вдруг листочек полыхнул магниевой молнией, моментально выжег в мозг, как паяльником, и этот номер, и это имя и обратился в кучку пепла.

Медный так и остался сидеть с открытым ртом. А неслышно приблизившийся чернявый официант молча сменил пепельницу – ловко, как они это умеют, накрыл одну посудину другой.

Новости

«…поводом послужила программная ошибка в поисковой системе abracadabra.go, в результате которой в Интернете появилась информация о поисковых запросах 650 тысяч человек. Возможно, этому бы не придали значения, если бы несколько Интернет-пользователей не проанализировали случайно попавшую к ним информацию. В 675 случаях запросы были связаны со словами „Иран“, „аль-Бартух“, „ассасины“, „катастрофа“… Один из ведущих сетевых экспертов Робер Мак-Лауэлл уже заявил, что все это похоже не на системную ошибку, а на грамотно спланированный ход „устрашения“, и таким образом вновь возник вопрос о тех организациях, интересам которых служит эта популярная и почти безупречная на сегодня поисковая система…»

Том Круус. «Запрос на засыпку»

Financial Times, Лондон, Великобритания