— Призраки? — слушая Рэндома Дик сидел в кресле, устало прикрыв глаза. Потом закурил, глубоко затягиваясь. Лоб его прорезали морщины. — По мне так скорее подпрограммы какие работают, малыш. Я в призраков не верю.

— Я тоже не верю. — Рэндом покачал головой и скривился. Стимуляторы там или нет, а бродить по глубине без сна и отдыха нельзя. Глубина назойливых гостей не любит, глубина к ним жестока. — А глазам своим мне, что тоже теперь не верить?

— И глазам не верь, — спокойно посоветовал Дик. — Глаза нас обманывают почище, чем все прочее. Ты оглянись-ка, давай оглянись… Ты что думаешь, вон там за столиком у меня Изя сидит водку хлещет? Думаешь, я тут за стойкой сигарету курю, когда мне врачи уж шесть лет назад курить запретили? Ты думаешь ты в баре у меня сейчас, а не дома, за компьютером?..

— Да не знаю я уже, Дик. Ни хера я не знаю.

— Пивка лучше выпей, малыш. А запись я сотру и прослежу, чтобы в продажу ее больше не пускали. Мертвых лучше оставить в покое, а то, не ровен час, они ведь и вернуться могут.

— А ты их боишься, Дик? — Рэндом посмотрел в прищуренные карие глаза. — Боишься того, что они могут вернуться сюда, в глубину?