Идут года… Мелькают зимы, лета.
Шумят дожди или метут снега.
Мы все же понимаем: все не спето,
Нас ждут еще озера, реки и луга!
Там так легко! Просторно… Много света…
Там васильки, ромашки, пенье птиц.
Там наши песни. Пусть не все пропето,
Но их мы допоем: у жизни нет границ.
И спелый колос нам помашет хлебный,
И журавлиный клин над нами пролетит.
И летний дождь… Пусть самый чистый, первый,
Нам простучит, что жизнь… все победит…