Поэты, что в миру живут, и боль людскую принимают, Найдя свой в Вечности маршрут – свечами на ветру сгорают! Поэт принадлежит добру и оголённым нервом пишет. Он Богом вовлечён в игру, свободой сердце его дышит. Он видит красоту идей, он друг растений и животных. Уйдя от суеты людей, дворцов не переносит потных. Поэту – ветер, солнце – друг! А года времена – подруги! Все завершат свой жизни круг, поэты – это божьи слуги! Пройдя все испытания здесь, найдёт он верную дорогу: По жизни медленно идёт – идёт домой, в обитель, к Богу! Я к их принадлежу числу и нет прекраснее удела: Гореть, как хворост на ветру… и чтоб душа от счастья пела!!!

Мелькают дни, как огоньки, и в космосе бездонном тают, А люди – это мотыльки, что на огонь летят, сгорают. Но не исчезнет навсегда душа пытливого поэта, Что жизнь проходит не спеша, живёт за гранью жизни где-то. Стирает грань добра и зла, дела мирские постигает. Несёт он свет! Исчезнет мгла… Мир возродиться, засияет! В сиянье истинной любви, в лучах и переливах света, Коснётся Бог перстом Земли и осветиться путь поэта. Того, кто шёл сквозь фальшь и тьму, кто силы зла не испугался, Весь мир принадлежит ему – поэту, что во тьме скитался! Он выйдет в свет из темноты, чтоб мирной жизнью насладиться. И чистой утренней росы большими каплями напиться. Вдыхая луга аромат и видом леса наслаждаясь, Поэт – он истинно богат, в наивности своей купаясь.