Сотни лет          расходиться широким кругам по огромной воде молчаливой реки… Выше всех Эверестов –                  Мамаев курган! Зря об этом в учебниках нет ни строки. Зря не сказано в них, что теплеет Земля и светлеет Земля,              оттого что на ней, о курганах Мамаевых помнить веля, загораются          тысячи Вечных огней… Мне сюда возвращаться.                  К добру и к беде. Мне сюда приходить                  Приползать.                          Прилетать. И, схватившись за сердце на той высоте, задыхаясь, разреженный воздух глотать. Мне сюда возвращаться.                  Из мелких потерь. Из ухоженных стран. И горячечных снов. Натыкаться на долгие стоны людей и кольчуги          позванивающих орденов… Зря не сказано в книгах, Мамаев курган, что металла в твоем оглушенном нутре больше,      чем в знаменитой Магнитной горе! Что хватило его и друзьям. И врагам. Вместо капель росы,                  как слепое жнивье, проступает железо, кроваво сочась… И поэтому самая главная часть в притяженье Земли –                  притяженье твое!.. Ты цветами пророс. Ты слезами пророс. Ты стоишь, поминальные муки терпя. Синеватые молнии              медленных гроз, будто в колокол памяти, бьются в тебя! И тогда поднимаются птицы с земли, и колышется нервно                  степная трава. Оживают затертые напрочь              слова. И по плитам устало стучат костыли.

Война откатилась за годы и гуды, и горечь, и славу              до дна перебрав. А пули еще прилетают оттуда – из тех февралей. Из-за тех переправ. А пули летят          из немыслимой дали… Уже потускневшие капли свинца пронзают броню              легендарных медалей, кромсая на части живые сердца. Они из войны прилетают недаром. Ведь это оттуда,              из позавчера, из бывших окопов по старым солдатам чужие      истлевшие              бьют                  снайпера. Я знаю, что схватка идет не на равных и нечем ответить такому врагу. Но я не могу          уберечь ветеранов. Я даже собой заслонить не могу. И я проклинаю              пустую браваду, мне спать не дает ощущенье вины… Все меньше и меньше                  к Большому театру приходит участников прошлой войны.

У разоренного стола сидишь –         немая, как скала. Ты – около. И ты ушла… О чем      ты думаешь? Судьбою соединены мы – две планеты. Две страны. Два грохота. Две тишины… О чем      ты думаешь? Так близко,          что в глазах рябит. Так цепко,          что нельзя забыть. Так долго,          что не может быть!.. О чем      ты думаешь? Крадется сумрак по стене. А я ворочаюсь во сне. Хочу, чтобы приснилось мне, о чем      ты думаешь. Но – опрокинутся года. Подернутся хрустинкой льда. Я не узнаю никогда, о чем ты думаешь.