Я взглянул. Прочел посланье от нее, к кому пыланье. Луч писал слова-сиянья: «Лев! Ты ранен. Рану скрой. Я твоя. Не гасни в мленье. Ненавижу расслабленье. Пусть Асмат мои реченья повторит перед тобой. Тоскованье, помиранье, это ль страсть, любви деянья? Лучше — той, к кому пыланье, мощь свершения яви. С Кхатаэти ждем мы дани. А они, таясь в обмане И в зловольи, ищут брани. Эту дерзость оборви. Еще прежде помышленье мне внушало обрученье. Не нашла для говоренья я минуты до сего. Словно насмерть пораженным и ума совсем лишенным, Зрела я тебя взметенным. Зол недуг. Срази его. В путь же. В бранные забавы. Да узнают их кхатавы. И вернись в сияньи славы. Это лучше, говорю. Так не плачь. Чтоб не снежила влага — роз. От солнца — сила. Посмотри, я обратила ночь темнот твоих в зарю».