Перекантовался в условиях подземелья достаточно успешно. Это я к тому, что хотя бы сейчас, могу об этом сказать.
С удивлением узнал, что под землей существует свой огромный мир, с большим количеством самых разнообразных жителей, избегающих с нами, живущими наверху, любых контактов.
Подземные фантомы. Тени. Мистика, потусторонняя круговерть. Чьи-то оскаленные рожи, похожие на крысиные. Когтистые лапы на моей тоненькой и давно немытой шее. Танцующие приведения и живые упыри… Влажная, чуть сладковато-теплая не меняющаяся ни при каких условиях атмосфера…
Время остановилось.
Что я ел? Из какого источника пил? Спал ли? Чем ещё занимался?
Все скрыто за занавеской дымящегося нечистотами тумана…
* * *
Как нырнул туда, в ночь так и оставался в ней пока, чья-то услужливая рука не подсунула мне под голову газету. При свете коптилки, сделанной из артиллерийского снаряда, прочитал число и удивился, а потом опечалился. Долго же я здесь прохлаждался.
Только через неделю и смог выбраться на поверхность.
Сидел бы и дальше, да вот захотелось посмотреть в газете предпоследнюю, спортивную страницу. Как там играет любимый «Реалист»? Все ли в порядке? Не травмировал ли опорную ногу — защитник Кузьма Заныло? Достаточно ли у него в рационе витаминов, есть ли в суставе трение и в каком месте? Но, пока пытался вспомнить, с какой стороны у газеты предпоследняя страница, наткнулся на очень знакомый портрет.
Посмотреть, физия — хоть куда, наглая и противная. Это особенно противно, в нездоровой обстановке подземелья, когда здоровый цвет лица и уверенный взгляд, нас, живущих в условиях глубокого залегания человеческих пластов, раздражает неимоверно. Хотя фотка черно-белая, но детали домысливаются автоматически.
- Вишь, какой мордатый гад, — показал газету Манделе. — Хорошо ему. Видно, с-с-скотобаза, без проблем живет…
- На тебя больно похож, — неожиданно поделился наблюдениями, глазастый Мандела. Склонился над снимком, еще раз посмотрел. — Вылитый ты… И фамилия похожая — Гусаров, он же Новиков, он же Лермонтович… Так… Покажи, покажи… Ага… Серийный убийца… Насильник детей… Как интересно, — Мандела присвистнул пытаясь и меня заинтересовать тем, что читал, после он ткнул пальцем в текст. — А вот здесь, интересно… Преступно сожительствует с собственной бабкой… По линии восьмой, двенадцатилетней жены, заражен СПИДом… Содержатель сети наркопритонов, вооружен…
- Вот же врут, щелкоперы… — присвистнул Нельсон. — Но на тебя, все равно очень похож. Точная копия, мамой клянусь.
- Бывают же такие сходства, — фальшиво загундосил я, пытаясь сгорбиться и изменить походку. — Прямо, как все равно… Что, как будто… Ну, да… Если присмотреться… Э-э… Потому что, в общем…
Короче говоря, еле выкрутился. Пустил Нельсона М. по фальшивому следу.
* * *
Хотя Мандела и уговаривал остаться, чем-то я ему приглянулся, но, нет. Потянуло меня наверх, в стаю, к птицам.
Поднялся на поверхность где-то в районе свалки химреактивов, глотнул воздуха-чистогана и, как пацан, после первого стакана «сучка» (гидролизного спирта) с непривычки рухнул наземь. Так крепко штормило, что слов нет. Отдышался кое-как и… нам нет преград, на море и на суше… Потихоньку, полегоньку, тронулся в путь дорогу.
* * *
Честолюбие, решительность и бесстрашие оставил молодым охотникам-дровосекам. Им, молодым, только руби. А у меня «рука бойцов колоть устала».
Бегу, пригибаясь и падая при первом же появлении опасности… Уступаю… Покидаю поле битвы, под вой сарацинов и улюлюканье толпы, требующей моей крови. А хрена с опилками — не хотите?
Предрассудки страхи и невежество, заставили меня уходить, как можно дальше из колыбели революции. Да, да, именно из Питера, где лысый мужичек в кепке, так в свое время начудил, что до сих пор — гребем, гребем, воюем, воюем и никак не можем совладать, с чудищем выпущенным им на волю.
Территория густо заросшая хвойными деревьями. Я ее видел так явно, что казалось протяни руку и иголки до крови ее расцарапают…
Меня влекло туда, где находился Курдупель.
Влекомый звериным инстинктом я пытался оторваться, уйти от погони. Залечь и отлежаться в чужом логове, зализывая раны и скуля о несбывшихся надеждах на сытую, спокойную жизнь совка-инженера.
По старой памяти, надеясь на магические способности полковника, я задумал двинуться в его сторону… С его настойками, едой и запахом луговых, лечебных трав. Там, под покровом дачного кооператива «Малюта Скуратов», я попытаюсь найти убежище и, хоть призрачную, но все же охрану от угроз внешнего мира…
Я почти стал на знакомую тропу, ведущую меня на просторы Подмосковья, но пришлось осадить гнедых, гаркнув на них «Тпррру…» Вспомнил, что перед дорогой я должен, нет, просто обязан, зайти повидаться, а может и навсегда попрощаться с Аллой и ее дочерью.