Ветер, проходя через легкие, пробивал на разрыв, воздвигнутые никотиновые заторы.

Ветер. Дорога. Пыль на старых башмаках. С возрастом он становился всё более сентиментальным.

Морщины на шее, руки под головой и вновь музыка из приемника, и сладкий завораживающий дым из него же… Он с детства, которого и не помнил, доставал всех. Поэтому, чтобы доставать людей законно, пытался стать акушером. Жаль, не получилось.

Он стал смотреть на лампу над головой, в который уже раз она перегорает и наступает тьма. В прошлом все было иначе — тьма была ярче, мрак светлее, от него исходил запах земляники. Мир был моложе.

Почему он так устал?