Выходим курить на холод, гляжу, как Коба, На людей сквозь дымы табака и пара — Вот Ивкин, напоминающий Губку Боба, Вот Петрушкин, напоминающий Патрика Стара, Тогда как я сам, короче, ну, типа Бэтмен, Суров и все такое, но весь мой Готем, Как бы ни было тяжело признавать, при этом Всего лишь самое днище Бикини Боттом, Самое днище, одетое по погоде, Поскольку и есть погода, и, как ни странно, Пьяное в тот же дым, что от нас исходит, Но выглядит лучше, чем я после полстакана, Лучше, чем люди на фоне древесной кроны. С пустых ветвей на фоне покатой крыши С грохотом срываются до этого невидимые вороны, Многочисленные, как летучие мыши.